De POESÍA Y POETAS

De POESÍA Y POETAS


De vez en vez,
Cuando las mañanas son luminosas,
Me gusta salir con un libro de poesía entre mis manos,
Lo abro en silencio
Y comienzo ese rito de lectura,
Al vaivén de mis pasos.

De los poetas no tengo ningún favorito,
Son tantos,
Están en tantas partes,
En todos los tiempos,
En todas las lenguas.

Sus imágenes en versos,
Sus identidades de musas y motivaciones,
Distan tanto en uno del otro,
Pero todos rondan sus penas y alegrías,
Sus triunfos y fracasos,
Sus hombres y sus mujeres,
Sus madres, sus padres, sus hijos o hijas, el hermano,
Que el amor, que el beso, que la carne,
Que lo que no fue, que lo que fue demasiado,
Que la tierra, que el universo, que dios,
Que la vida, que la muerte,
Que el pasado, que el futuro, que el presente,
Las cavilaciones más verdaderas, más inverosímiles,
Que los valores más humanos, más infrahumanos,
Que la paz, que la guerra,
Que el sexo, que el orgasmo, que el climaxs,
Que renaceres, que dormires...

Infinitas combinaciones de versos,
Libres, métricos, redondos,
Perfectos, imperfectos,
Sublimes en la esencia de cada cual,
Respetuosos de sus bancos de moral,
Alguno le hace un poema a Cristo, otro a Hitler,
Uno le hace a Atila, otro a mahoma,
Uno honra a Buda, otro a Nerón,
Uno le escribe a las lombrices,
La carroña, las palomas o las bacterias,
Otro a las aves, las ballenas o las focas,
Algunos a los dioses en el olimpo,
Otros a la revolución, a las milpas, o los alimentos de la tierra,
Los minerales de la tierra, que las flores de la tierra,
La profesión, las ciencias, el trabajo, la poesía,...

Algunos dicen las cosas de frente,
Descamisados completamente,
Otros se ponen traje de etiqueta,
Se acicalan tanto de metáforas,
Que en tres doctorados no tienen respuestas,
Otros son tan elegantes como versos a reyes,
Otros escriben de my para ty,
Otros se pasean en rimas, se adornan de melodías,
Y escucharlos es como estar en la selva oyendo las aves en la mañana,
Otros revientan sus celos, denuncian sus tragedias,
Otros emiten impulsivos cantos épicos que trascienden la vorágine de la vida,
Todos nos proponen algo,
Este todos también puede ser todas,
Esto de ser poesía no tiene géneros, no tiene edad, no tiene tiempo,
No tiene más rasgos que el alma del poeta,
Su insigne espíritu enlodado de revelaciones en su vida,
Voceros eternos de los íntimos sentimientos de la humanidad,
Recogidos en primeras voces,
En primeras preguntas y respuestas,
En llamados sempiternos de conciencias,
De inconsciencias, egos y alteregos,
Solo su mundo perfecto de contar en versos
Sus grandes y pequeñas verdades.

Atilano