jueves, noviembre 30

Comprensión

Comprensión

La iracunda expresión de tus celos,
Confunden mis pensamientos.
Mi fidelidad, lo mas intimo de mi ser es tuyo,
La verdad fría, dura y cruel es tuya,
La superación del vacío es nuestro compromiso,
Hay que liberar el alma,
Comprender los caprichos del instinto,
Superarlos, ganarles la batalla,
Ser fieles a la pureza interior,
Observar a los ojos,
No habiendo más verdad que nuestras miradas,
Entrar en este viaje pupilar,
Caminos de sangre y neuronas,
Al centro de nuestros pensamientos,
Donde duermen la pureza, el conocimiento y el respeto mutuo.

¿Como soportar todo con la grandeza que te da el creer?

¿Aceptar y asumir lo mío y tuyo?

Un amor de tiempos pretéritos,
¡El rescate de la identidad!
Que no manden los caprichos de las furias,
Que no corroan lo bueno de nosotros,
Esa pareja dispareja,
Que se une en el ritmo de sus directores,
Matrices de todo lo bueno y eterno.

Atilano

miércoles, noviembre 29

Corazones Evolutivos

Corazones Evolutivos

Estos corazones
se arrancan del pecho,
se suben a una nube
y encuentran calma a su clamar...

En paz apagan sus desvelos
siendo sonrisas
sin angustias del pensar...

Solo obras en miradas paralelas
entregadas a infinitos,
tanto en lo soñado,
tanto en lo pensado...

Siendo frutos generosos ambos
de ese árbol maravilloso,
llamado: Evolución...

Atilano

A Mala Mujer Buena

Te dejaría regada de mis semillas en tu huerto,
que el albo caldo que las sostiene mezcla toda de vida y sueños sea tu alimento,
el dia que lo sientas maduros para ti...

No sera vano tu esfuerzo, del vaiven de sus lomas,
no sera inutil su flexar de columnas,
no sera perdida la calidez de sus cerezas;
esa noche,
como cualquier otra,
el grito de tus pensamientos
tendra su recompensa...

Atilano

martes, noviembre 28

El Loco...

... LA VIDA, en su esencia,
sólo es patrimonio de los locos;
el resto ... sobreviven.

El "Diablo-loco".


La frase anterior es demasiado exclusivista,
quizás un loco, como tal, es alguien apartado de realidad establecida y desde su mirada lejana,
su análisis esta influenciado por otros parámetros distintos del común medio,
que vive tras una orden, una reacción
o un muévete y anda...

¿Quién mueve a este loco?
su visión,
su exclusiva y no única visión,
ya que tal vez otro loco lo manifieste,
solo que no obtiene o no se le da la ventana oportuna
para relatar, dibujar o contar su visión...

Si la esencia que mueve el corazón de un loco
fuera patrimonio de alguien,
imagino que seria de toda la humanidad en sí,
como también lo es de un cuerdo,
con la única gran diferencia,
que el cuerdo puede tratar de loco a un loco,
por estar cuerdo;
pero nunca un loco puede tratar de loco a un cuerdo,
porque esta loco...

La gran desventaja que posee un loco
o digamos lo de otra manera,
"Un apartado de las casillas de los cánones establecidos",
es que es un ser atemporal,
en realidad el crea las casillas
de otro tiempo...

Pero esa desventaja,
es en realidad su gran ventaja;
ya en el tiempo que viene, a él se le recordara
y no al cuerdo que lo trato de loco...

Quizás ahí, la cita que inicia esta discusión se haga real,
ya que ahora somos vida de algunos locos anteriores,
o solamente seres extraordinariamente visionarios,
que en muchos casos el dolor del momento
que les toco vivir,
se compensa con el recuerdo y bendición
que se les ha otorgado
en este tiempo presente...

Atilano

Quién Puede

Quién puede entender la alegría o la tristeza, más allá de comentarla?

La carne es solo carne
pero el pensamiento y el deseo puede matar la carne...
como premiarla también...

Cuando puedes tener todo
y se obstruye por celos,
que te dicen: _no lo haces bien
o eres fea, feo...
y más aún le creemos
y les damos placer al negar nuestra belleza...

La balanza otra vez a jugado con los destinos...

Pero que te dijo tu yo interno,
_bien,
aquí me dejo morir
o bien, otra vez lo intento,
y aquellos del placer por el fracaso del otro,
que se coman y alimenten del fracaso
de no darles en el gusto...

...

Pero otra,
vuelvo y estoy
en lo bien
o lo mal...

Atilano

domingo, noviembre 26

Ejemplo Atípico

Ejemplo Atípico

Psíquico amor era todo
cuando me involucraba con ella
intentando que solo se plasmara en la atmósfera.

Y en aquel encuentro
entre nuestras paces y armonías
pretendía esperar un nido de cariños.

Donde pudiéramos sembrar la cortesía,
el encanto de poder ilusionar;
de ser tipo, fenotipo, genotipo, geotipo, monotipo, prototipo.

De un ejemplo
solo radicados,
en nuestro amor psíquico.

Atilano

La 17

La 17

Era la penúltima,
Ya no recuerdo cuando las otras habían sido exiliadas
A ese destierro perpetuo;
Ella,
La penúltima sentencia de mi cordura;
La diecisiete me decían,...

Ya no mucho quedaba de ella,
Algunos restos amarillos
De quien otrora fuese
Un fuerte de marfil,
Ahora solo una caverna que ni raíz tenia,
Explotada en perforaciones,
Dejando sus conductos secos,...

De su último relleno,
Ya nada quedaba,
Aflorando pequeños picos,
Que poco a poco,
Empezaban a morir,...

Se acerco muy suavemente hacia mí,
Yo recostado es su suave sillón,
Iluminado por una bola de luz,
Vino con un líquido de tranquilidad,
Azada a su mano,
Envuelto en un cristal con lanceta.
Solo me dijo,
Entrégate a mí
Y piensa que me tienes desnuda,
Cierra tus ojos y di A,...

En eso unos minutos,
Acerca su pecho y lo descansa en mis oídos,
Su corazón, su corazón,…
Y en su mano,
La herramienta para terminar mi último residuo de juicio,
Unos jalones,
Se quebró, _mierda, _dijo,
Y siguió por los restos,
Ya solo empecinada en su labor,...

Ella en mi mano me observa,
La diecisiete,
Adiós me dice,
Recuerda todo lo que hice para ti,
Lo que he sido para ti,
Ahora solo seré del lugar donde me quieras guardar,
Adiós,
Adiós me dice,…

Y la guardo,...

Atilano

sábado, noviembre 25

Lección de Vida

Una lección de vida
era necesaria,
para abrazar la necesidad de creer
de transportar la mente
al espacio anhelado.
Al encuentro
más allá de lo real;
que era la respuesta perfecta
del retorno, de todos los sueños...

Atilano

Para El Animo

Para El Animo;

hay algo mas que un levantate y escribe
un algo mas que un duermete y sueña
un algo mas que un tomame o dejame...

estar entre la pasion y el desgano
es como vacilar esperando el toro,
si arranco a izquierda o derecha,
o solo muevo la capota y lo dejo pasar...

sonrio de oles,
llevo las manos a la arena,
la tiro a los cielos
y solo veo caer copos de nieve
como plumas de ganzos
que pasaron esta tarde sobre la testa...

que sus ganzos le den inspiracion,
que sus toros le llenen de pasion
y que sus dedos registren lo que quiere decir
cuando venga alguna discusion...

...

Atilano

jueves, noviembre 23

Obra del Mala Suerte (El Futbolero)




El Futbolero

Era día de partido;
Un entrevistador le preguntó como le iría
al equipo de su camiseta preferida,
y el respondio sin toda calma:

_Otra vez van a perder,
haran que gaste inutílmente
estas monedas que cancele por la entrada,
me llenaran de rabia
y me ire mordiendo los dientes
al regreso a mi hogar;
somos malos,
siempre hemos sido pesimos para el futbol,
los jugadores con la camiseta puesta
se achican,
y si uno se ilumina
ligerito se lesiona,
y más tarde luego de todo
las predicas de los comentaristas profesionales,
criticaran hasta el aguatero,
los sueldos y la últimas
minas que se follaron los cracks...

Luego, se perdio en la masa...

Esa noche su equipo goleo.
A la salida el entrevistador
se vuelve a topar justo con él,
y entre mofas le pregunta
porque había dicho lo anterior antes del partido.
Él, sin arrugarse le dice:

_Lo que pasa es que tengo mala suerte, y casi nunca sucede
lo que digo...

Cada día cuando había partido
los entrevistadores lo buscaban...

Ese año,
su equipo ganó
el campeonato...

Atilano

miércoles, noviembre 22

Desde el Mismo Yo

Desde el Mismo Yo

I

Cuando tu sentido de pertenencia
anda extraviado;
algo en tí aparece.
Se llama: Soledad...

II

Es increible todo esto;
las maravillas me inundan,
tengo racimos de palabras
se acomodan a sus maneras
y se muestran en genero,
pluralidad y una oportunidad para hacerlas volar...

III

Ahora que en mis años,
construyo el espacio ideal,
y aun así
cunde en la cuerda floja...

Y en aquel vaivén,
juego y sufro, río y celebro,
y no tengo más apuros,
pues solo al caer,
me espera el infinito...

IV

Hay infinitos de nadas,
para allá vamos los humanos,
y aun en este mundo
algunos se creen el hoyo del queque...

Atilano

martes, noviembre 21

Nías Para Mías

Nías Para Mías

Hace un tiempo pense en escribirle a
ufanía,
esa compañera, buena amiga que me dio su mano
y me transportaba tan bien por la vida.
Un día se quiso marchar,
me dejo una hermana suya que me trajo a muy mal traer,
ella la muy cansada, la ultima dama,
agonía,
así con ella en mí, me sentí morir,
casi no había retorno a la vida,
al sentido del aire y el sol,
todo se volvió palabras de una eterna dama oradora,
letanía,
donde en mi bipolaridad me suplicaba y respondía,
invocando al padre del todo, me diera otra oportunidad,
algo para reafirmar las verdades de mi tiempo,
dejar la constancia del yo existo, del yo existí,
así las respuestas llegaron de la mano de otra amiga,
soberanía,
que me hizo sentir hombre de verdad,
encontrando mi lugar del universo,
mi posición donde ser, donde reinar en complacencia
y poniendo una bandera sin colores, ya que esta blanca
pues la calavera y la tibia se habían lavado,
a la sombra de una mala amiga,
tiranía,
que me hizo padecer de los miedos,
aprisionarme de censuras, llenarme de impuestos,
arruinarme el suelo que pisaba,
contaminar el agua que bebía,
y sembrando de angustias mi camino,
descansados al alero de la droga y el alcohol,
pero como no todo esta perdido
y los senderos de la mente son generosos
otra amiga me vino acompañar,
diafanía,
en ella me llene de luz,
me volví transparente como la pureza
y sus cantos alegraron mis pasos
e iluminaron el sendero que estaba sumido en la oscuridad,
ya no tuve miedo pues la perennidad estaba alojada en mi corazón,
con ella de mi brazo, vino otra amiga a estar conmigo,
sintonía,
con la cual abrace las formas de la tierra,
me detuve en las nubes,
me estacione en la luna,
y pude ver este planeta rotar,
hombres matándose y otros enriqueciéndose de esa sangre,
haciendo millones de sólidos, gas,
y cambiando el curso de la vida,
otra amiga, buena amiga, me toma de la mano,
armonía,
ella quiso que todo se norme,
que todo fluya como un beso entre tú y yo,
un trabajo de equipos,
una tonada tan suave como la brisa del verano,
tan bella como un jardín de millones de flores,
tan perfecta como el equilibrio necesario para la vida,
y en esa perfección, una nueva amiga,
sinfonía,
la dama de la conjunción de millones de voces,
que ordenadas unas a la vez,
manifiestan su sentir,
dan la obertura necesaria para la voz del planeta,
la viajera del universo,
que nos mueve pegados a su gravedad,
a su urgencia, a su rescate,
de la nada para el todo,
de este todo que se volverá nada,
si esta dama, amiga de siempre,
ironía,
no nos reclama en voz alta,
nos indica su revés, acierta y se duerme,
esperando la despierte la consciencia,
la lucidez del cansancio, la fatiga de la angustia,
la desesperación que invita a otra amiga,
epifanía,
que nos trae este mensajero que cada año se viste de niño,
se viste de pasión, se viste de muerte, se viste de amor,
se viste de regalos, se viste de paz,
que ilumina hombres de rojo, de blanco, de negro, de violeta,
de cruces y más cruces,
tantas como las del regalo de sus existencias, de su fin,
para un Dios padre, un Dios espíritu, un Dios hijo,
un Dios para mí universo, tierra, hombres,
padre de la nada y del todo,
de la conciencia e inconsciencia,
de revolvernos la esencia, de buscar la respuesta,
sin mas mártires que cada humano,
pues todo tienen su propio deber por el bien
y el mío es ver este planeta, ver esta revolución por querer más,
por ahogar y ahogarse,
por ser y no ser,
por sentir y no sentir,
por ver y no ver,
pero ahí una amiga me abraza,
romanía,
para escupir de golpe,
con acentos y puntuaciones,
mi paz y mi inpaz,
lo que solo pienso y escribo para no ser infeliz.

Atilano

lunes, noviembre 20

El Regalo De Mamá (I)

El Regalo De Mamá (I)

He sido un desconformista de mí,
nunca me ha gustado ni mi modo, ni mi historia,
ni el rastro de lo bueno o malo que he sido,
he renegado de mi sangre,
de mis ojos, de mis manos
y hasta de mi buena o mala sonrisa,
he sido tan negativo que he deteriorado mi propia vida por no sentirme
ni en el lugar oportuno, ni en el tiempo oportuno...

Muchos amigos conocidos o humanos paralelos lo han notado
pero han guardado su silencio y con él se han marchado,
adentro de sus propios egoísmos,
tan grandes y buenos como los míos...

Siempre reclamaba de ser un alguien sin recuerdos,
sin recuerdos buenos, o buenos recuerdos,
ya que cada cosa era una onza más de la bosta de mi vida...

Aunque muchas veces en el deterioro de mí,
me he visto en el espejo y he consultado
a los maestros de manejo del yo,
que en la respuesta a mis preguntas
solo han dado razón, de algo que sabían
y cada respuesta solamente ha sido
un eco en la voluntad de su propio sentir;
alejado algunos milímetros distantes del mío...

Pero bien, sin preámbulos agónicos de algo que ya son pasados,
que ya murió, que ya no está,
que nunca fue, pues creo era algún símil deficiente del algo adolescer,
queriéndolo cargar a eternidad, como mi amigo que se tiro del puente,
cuando su musa amada,
se entrego a todos menos a él... Y menos a mí, en algún entrecejo de honestidad,
ya que nunca intereso por ser eco promiscuo,
y era de esas galletas, que limpian toda la flora intestinal
y mas aún, la poca fauna de monedas que hubiese traído en un bolsillo...

Ayer, reclamándole a mamá, como su carma viviente,
me dice con una sonrisa: _toma esta cajita,
y ábrela en tus silencios... Me fui con ella y le deje;
y mi madre, quedose sonriendo con ese dejo irónico,
que luego de dar algunos minutos, compendí porque...

...

Atilano

domingo, noviembre 19

El Perro Bigotes Taras Bulba

El Perro Bigotes Taras Bulba

Son de esas cosas que nadie espera
y suceden por naturalidad,
por un decanto que solo pienso
algo desconocido lo provoca...

De mi ventana, encandilado en los pinos, asoma un perro,
luego desaparece,
y así dos meses, en este constante salir y llegar...

Ahora se ha radicado en el portal de mi casa,
el otro perro Jerri, no ha ladrado,
solo lo ha aceptado
y Pirula, mi otra perra solo le mueve la cola y vuelve cada madrugada humedecida
de jugar en los prados con este su nuevo amigo...

Tiene matices de antiguos perros que enterré entre los pinos,
del Douglas, un perro peludo grande y naranjo,
dueño de la camorra y que falleció en entradas de otoño, despidiéndose una noche
arrastrado a mis pies y jurándole que donde encuentre su yerto cuerpo,
ahi yacería su descanso eterno; ahora duerme ahí.
Y el otro Jerri, un pastor alemán mezclado con mastín,
de esos perros que no son malos, pero tu los ves y piensas si seguir o no;
él cuando murió fue envenenado y en pleno verano,
sus interiores explotaron y derramo la agonía por su boca,
exalando una fragancia nauseabunda, que no invitaba para nada a darle una caricia;
él por ser buen perro, guardián generoso y compañero de juegos de sobrinos e hijos,
tuvo un entierro de estado;
rompimos una sabana y fue envuelto en lino, como momia egipcia,
recogimos una oración de Francisco, se hicieron discursos
y mientras le tapabamos con tierra,
alguno silbó notas variables de una melodía escosesa...

Este nuevo amigo, llegado,
se parece a ambos, pero en su hocico trae un bigote a lo Taras Bulba,
sus ojos, como con una carga de desolación, su pelaje naranjo y negro, muy peludo
y cuando está contento y anda a diez pasos de mí,
levanta su cola, siendo gigante y hermosa
y con un color y gracia de mofeta,
que me hace preguntar; en qué momento va a dejar su chingada...

Uno de la familia conversando de esta visita,
dijo: _es el diablo,
entonces yo le dije: _no digas eso, al diablo no le gusta los soplones;
y parece que no hice bien,
pues su desconfianza hacia él se ha hecho mayor...

Pero él es un perro, solo un perro.
Y no tiene mas escusa y vida de perro;
de vez en cuando le tiro un hueso,
casi el favorito y más grande,
lo acepta algo desconfiado y lo roe en silencio;
otro rato le tiro un pan, una alluya fresca
y el muy mal agradecido no la quiere...

Ahora solo está,
no lo quiero echar,
le veo cara de hambre y susto, su columna media gacha,
como si hubiese sido golpeado, maltratado;
y tal vez solo anda buscando un amigo por la vida
y en mi
alguien que solidariza en su soledad,
hasta que él quiera,
solo hasta que él quiera...

Atilano

sábado, noviembre 18

Asteroides

Asteroides

El sol invito a tender mi cuerpo en la pradera;
Ya recostado, pierdo mí vista en las nubes,
Cierro mis párpados y dejo que mi piel sienta la brisa cálida de la primavera.
Confundo un pensamiento tras esa ola de éxtasis.
Mi mente rápida e inquieta se acelera hacia el cosmos.
Se entremezclan planetas, lunas y estrellas,
Tu sistema solar, mi sistema solar, nuestro sistema solar,
Único y presente se muestra sin tapujos.
Un cordón extraño, triste y silencioso, de amorfas estructuras de hierro y metal,
Vagabundea sin prisa y sin tiempo,
Dando en ello, un limite definido a todo el sistema en pleno.

Mi dúctil mente pregunta y cuestiona,
Respuesta que solo humanos de otros tiempos tienen.

¿Eres cordón de asteroides, sobras de un planeta destruido?

Si eso eres:

¿Qué o quien rompió tu equilibrio?

¿Fue un nuevo elemento que afloro de millones de combinaciones?

¿Fue un teléfono rojo en el fruto de una justicia infinita?

Sabes, si fuiste un planeta... O esfereta?..., llena de vida,
De oxigeno, nitrógeno, carbono, energía,
De ríos, mares y océanos,
Selvas, cordilleras, valles, y cuanta estructura de forma te permitiste.
Con flores, insectos, mamíferos y seres humanos,

¿Por qué te permitiste destruir?,

¿Por qué no inventaste un virus, bacteria, alga o protozoo; para eliminar tus enemigos?

Aunque siempre supiste que eran tus hijos.

¿Por eso no actuaste?

Una gota de lluvia cae sobre mi frente, reacciono,
Erecto mi cuerpo,
De pie, aun como en inercia, oteo el horizonte,
Nubarrones oscurecen mi vista,
Gotas innumerables se precipitan al suelo con una violencia diluvial,
El cielo se abre en portales de oxigeno,
Luces límpidas y crueles azotan mi piel,
Un calor intenso y quemante en lo profundo me corroe,
Auxilio pido con voces de agonía,
Intento correr y solo precipito hacia la nada de la mano de todo,...

Atilano

jueves, noviembre 16

Al Ágora Agora,

Al ágora agora,

Se escuchó entre los niños.

Un hombre sentenciaba allí:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Y los niños respondían:

_"Es Gaya con Apolo

Que hacen el amor"...



Dos mil años después,

Un hombre sentenciaba:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Otro hombre le respondía:

_"Retráctate, retráctate"...



Un Hombre quinientos años después,

Encaramado sobre un cajón decía:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Y los niños le respondían:

_"Media novedad, media novedad"...


Un hombre algunos años después,

A la deriva entre las estrellas decía:

_"La Tierra se movía alrededor de un sol"

Y los niños le respondían:

_"De verdad, ¿Existió la Tierra?"...



Atilano

miércoles, noviembre 15

Desde Una Estrella Lejana

Desde Una Estrella Lejana

Un día empece acelerar más de lo normal,
Era así como la sangre que observa el tecnologo medico
Y las sedimentaciones son como no deberían ser,
Algo más rápido que lo normal,
A mayor rapidez,
Mayor peligro,...

Eso pasó conmigo,
Mi interior casi calmo,
Pero aun caliente,
No mostraba tantos borbotones como antes,
Pero la energía se guardaba en mi estomago,
Cada vez más procesador de alimentos,
Que viajaban por las corrientes de mis venas,
Al lugar más oculto,
Mas profundo de mí ser,
Y este en movimiento los desplazaba hacia mis calores,
Y todo se fundía en un solo cuerpo,
Y los gases de esa fundición,
Buscaban el poro mas despejado por donde evadirse,...

De mi sangre,
Una sola agua de muchos colores.
Había una que estaba de luto,
Guardada después de tantos y tantos exámenes,
De tantos movimientos de pliegues,
Atrapadas durmiendo su siesta liquida.
Las agujas,
Rompían mi piel,
Queriendo robar mí sangre dormida
Y la llevaron al éter,
Al aura que me acariciaba,
Ahí multiplicados y multiplicados,
Cambiaron la frontera
Y los intrusos,
Con más poder en sus espadas,
Luchaban furiosos con mis defensas,
Que cada instante perdían una batalla,
Y la lucha cada vez era más de gigante y de enanos,
Mi movimiento se iba acelerando cada día una enésima más,
Solo perceptivo de una estrella lejana,
Que veía cambiar mis colores sospechosamente,
Una infinisima porción era suficiente para saber,
Pero no había aún, un punto de vista,
Y yo cada día me aceleraba más de lo normal,
Pero solo lo percibían las estrellas
Y pequeños seres que solo nacían para morir,...

Atilano

martes, noviembre 14

El Tío De Coyhaique

El Tío De Coyhaique

Siempre que deseo escribir algo;
me apego, me aferro, me apoyo,
en lo que me rodea.
Algunas veces es el cerro, el viento,la familia, el hijo.
La mujer, la hija, la casa, la comida,
el árbol, el rock an roll.
Y en ellos me entrego y me dejo sentir
y que las palabras fluyan una a una,
como decantandas en el vivir,
en el pasar,
en la búsqueda de la identidad
que asienta felicidad...

Hay un tipo, un hombre,
un personaje en mi ciudad; "El Tío",
del cual pienso y nunca expreso.
Hoy sera su momento;
los pintores les hacen cuadros,
los poetas poesías,
los cantantes canciones,
los fotografos imágenes de su actitud.
Y yo en mi arte, escribiré con él,
expresando algún pasar de su porque en el vivir...

El algo ya mayor, sesenton,
setenton; por ahí ronda.
Anda con un saco y una frase que ha inmortalizado
en mis conciudadanos;
su escusa perfecta para capturarles una moneda.
Él dice:
"HOLA TÍO, PIDIENDO Y NO ROBANDO".
Y ahí se entrega a las calles,
sobre todo las centrales,
donde hay algún mercado de público
que satisfaga sus pedidos...

Alguna vez, oficiando de hortelano,
de jardinero, de corta pasto;
salio un trabajito en el lugar donde velan los muertos,
aledaña a una iglesia.
Y en su parte trasera, donde cortaba la pradera,
siento una fetidez, y observo una ruma de cartones y sacos.
Era la guarida de "El Tío",
su lugar de retiro y cavilación...

Él tiene una gran virtud,
hace feliz la mendicidad y los votos de pobreza,
ya que casi siempre pide su tacho de comida,
en la puerta de congregación de Sacerdotes
que me educaron
al menos en el Catecismo y la Enseñanza Media;
entonces los hace felices a ellos, quienes en él,
ven la pobreza:
Justo la acción de su misión de vida;
entonces los hace muy felices...

Dicen de él,
que fue profesor de filosofia,
que fue casado,
padre de familia,
que un día renuncio a todo, y se dedico a la mendicidad,
pero cualquier mito es anterior a mi memoria,
Entonces ahora solo soy su cronista y no su historiador,
entonces no daremos fe de nada,
solo de lo que se dice y ha llegado a mis oídos y he visto...

Lo que me sorprende de él;
es que en invierno y verano, viste igual,
el mismo abrigo roído,
el mismo saco de carga.
Y lo más importante, que nunca enferma,
anda con resfrío o viene dejando
una siembra de escupitajos de células muertas a sus pasos.
Sobre aquello;
tengo algunas hipótesis,
pero dos son las más importantes.
Una:
Que el sarro de sí mismo no permite que le entre nada ajeno a él,
por su inapetencia de aseo personal.
Y la otra:
Que no padece estrés de nada,
ya que renuncio a todo;
entonces no le calienta,
ni la deuda de la electricidad, el agua,
laropa nueva, el tv cable, el teléfono, el Internet,
los colegios de los hijos, la mujer, la amante,
la bolsa de comercio,
los zapatos lustrados, la corbata en su lugar,
el ultimo libro de selección.
en realidad no le calienta nada;
solo, "Un Pidiendo Y No Robando",
y ahí su gran y pequeña filosofia de vida...

Algunas veces en mi propia locura,
en mi renuncia,
tal vez alguna vez, cargare el traje "Del Tío",
eso si pierdo la vergüenza
de sentirme lo ultimo en el escalón de esta humanidad impuesta,
y no interesarse ni por éxitos o fracasos,
por nada,
solo andar por las calles, diciendo y repitiendo en voz alta:
"HOLA TÍO,
PIDIENDO Y NO ROBANDO, PIDIENDO Y NO ROBANDO"...

Atilano

lunes, noviembre 13

Libres Poesías de Verano

...


Donde:
LAS CASITAS CHIMENEAS
APUNTAN SUR LAR AL MUNDO

...

Yo nunca te he escrito
un poema de amor

y

yo nunca he apagado
la luz

...

¿Será hora de empatarme
con el Mundo?

...

No es un asuntos de estrellas
es un asunto de focos...

...

cuando a veces solo busco
un cuadro transformado...
...
cuando a veces solo busco
un cuadro emocional...


...

a veces los ciclos humanos
son como tanques de bencina

...

a veces tengo una relación
de Amor y de Odio

...

UNA HISTORIA, DE UNA
HISTORIA OLVIDADA
QUE PASA A OTRO
TIEMPO

...

eso se parece tanto a mí

...

ATILANO




Donde:

Las Casitas Chimeneas

Apuntan Sur Lar Al Mundo

Y un poeta entre pinos

Dibuja el sol en un verso

Con rayos que queman

La piel y los ojos...



Mientras un perro escarba

Por un hueso ya olvidado

Y el otro se arrastra

A mis pies

Para tenderse a mi lado

Y quedarse junto con los versos,

En una siesta…



Al sonido del roce de las ramas

Y el rascarse por la pulga sedienta

Que no esta satisfecha

Ya que la sangre

No se vende en los bancos

Y los donantes están tan enfermos

Como el mal, que se pretende curar…



Que era la disciplina

Del respeto de los ciclos,

De experimentos y resultados exitosos.



¿Qué no tenían su comprobación?



En su uso intensivo

Por más de trescientos años…



Atilano





Yo Nunca Te He Escrito

Un Poema De Amor.

Y

Yo Nunca He Apagado

La Luz.

Pero que importa,

Te pienso cada día,

En la mirada de mi huella,

En el horizonte del futuro

En la oración nocturna.

Que importa el poema,

Que importa una trama de letras…



¿Te Importo Realmente?



Imagino que sí

Pues en ello

La alegría o la tristeza

O la comprobación

De que si te amo,

Como a esta Tierra

Y este mosco en la nariz,

Y esta armonía de pinos

Y este canto de aguas y viento

Que se mezclan en mis sueños

De una jaula de flores

Y tus aromas de mujer

Llenando mi espíritu.

Satisfecho de tu sonrisa,

De tu pupila cómplice

Que ilumina la misión,

El deber,

El compromiso.

Hasta cuando digamos basta...



Ahora solo queremos dormir…



Atilano



Será Hora De empatarme

Con El Mundo.



De igualar lo que me diste,

Y lo que te doy a cambio...



Me diste la vida,

Es un deber mantenerla en ti...



Por eso lucho,

Por eso sueño,

Por eso escribo...



Por el equilibrio del mundo,

De la Tierra,

Del amor…



Que más…



¿Por qué más?



Atilano







No Es Un Asunto De Estrellas,

Es Un Asunto De Focos.



Las estrellas brillan

Por si misma…



Los focos al espejo

Son estrellas…



Los focos iluminan

Espacios oscuros…



Un espacio oscuro,

Solo devora el foco…



Una estrella

No necesita focos…



En nuestra sociedad,

El elector es el foco,

El candidato

El lado oscuro

Que devora la luz…



O



El candidato la estrella

Que irradia luz

Y el elector maneja

Su swich de encendido…



O es al revés



El candidato

El swich de encendido

Y el elector la estrella

Que da luz…



No es un asunto de focos,

Es un asunto de estrellas…



Atilano







Cuando A Veces Solo Busco

Un Cuadro Transformado,

Cuando A Veces Solo Soy

Un Cuadro emocional.



Me disfrazo de artista,

De Poeta

Y veo la realidad

Que me gusta sentir…



No hay fronteras,

No hay límites,

No hay patrones,

No hay deber…



Solo un hombre,

Más allá de su cordura,

Más allá de su investidura,

Más allá de su propio ser…



Que se diluye:

Como metanol en el aire,

Como tierra en el agua,

Como mineral en el magma…



Y solo queda,

Un poquito aquí, un poquito allá.

Al final estas en todas partes

Y en ninguna lugar…



Solo un alma que

Se hizo letras,

Que se hizo poeta,

Poeta del éter…



Atilano







A Veces Los Ciclos Humanos

Son Como Tanques De Bencina.



Algunos explotan antes de acabar,

Algunos corren solo con los óxidos,

Algunos usan un tanque grande,

Otros, un tanque chico.



Algunos no usan tanque,

Funcionan por si mismo.

Algunos funcionan por si mismo

Y le agradecen a Dios.



Todos parten con el tanque lleno,

Lleno.

Y cuanto más vamos

Ese tanque queda vacío.



Otros piensan llenar el tanque

En una próxima estación

Y van para allá.

Otros dejan el tanque abandonado.



Mm mm mm mm…

Mi tanque ya lleva menos de la mitad,

Llenare el próximo,

Solo de versos.



Atilano







A Veces Tengo Una Relación

De Amor y Odio,

Y me ha durado

Toda la vida.

Primero, era y,

Luego, mi padre,

Mi madre

Mi hermano,

Mi hermana,

Mi mujer,

Mi hijo mayor,

Mi hijo menor.

El perro, el gato,

Las gallinas,

La política,

La economía,

Las fantasía…



Ahora estoy

En el neutro,

No abrazar, ni reprochar,

Solo verlos pasar

Y decirles:

Que bellos,

“Sonríen”…



Atilano











Una Historia,

De Una Historia Olvidada,

Que Pasa A Otro Tiempo;



Eso será de mí.

Claro eso;

Que si tu estas vivo

Para contarla…



Atilano





Eso se Parece Tanto a Mí,

Tanto a ti,

¿Pararas la marcha?

¿Detendrás el correr?

¿Tomaras aire de veras?

O solo será otro efecto

Sin control…



Déjate soñar,

Da más vueltas

Que la Tierra en un día,

Pero en silencio,

Sin moverte,

Aislado, lejos, solitario,

Y piensa en lo que tú quieres.



¿Me ves?



Vienes y me haces compañía,

Te hago compañía.



¿Y el resto qué?



Eso se parece tanto a mí,

Tanto a ti…



Atilano







ATILANO GONZÁLEZ ORELLANA

domingo, noviembre 12

Muchas Gracias Sargento

Muchas Gracias Sargento...

Parte I

El cigarrillo siempre fue mi mejor amigo,
me lo presentaron muy niño,
siete años me parece,
quizás ya no recuerdo ni la hora ni el día preciso,
pero si aparece en la testa el lugar y la persona
que saboreando el humo de un mentolado,
lo devolvía al espacio haciendo aureolas con su boca,
ese placer en ese instante lo quise hacer mío,
y en mis vigilias de cama
ideaba la mejor estrategia para conseguir uno.
Esta persona, fumadora experta,
tenia un hijo de mi edad,
y entre dialogo y dialogo,
lo fui seduciendo para que le robáramos uno,
de antes mi madre me había dicho que del habito de fumar salían bigotes,
ustedes entenderán,
niño precoz, con ganas de ser hombre rápido, y crecer y crecer,
que mejor oportunidad,
así que una tarde ya con mi amigo,
socio en ese instante, le robamos uno,
ahora a conseguir fósforos y crecer,
buscamos un escondite en el fondo del patio de la casa,
arriba entre los techos, mirando las cordilleras,
iniciamosnos en ese rito para ser hombres rápidamente.
Una fumada corta, sin absorber y votar,
no sentimos nada, absolutamente nada,
entonces sigamos nos dijimos,
así fueron tres o cuatro, ya no hay memoria,
solo fue que en una directo al pulmón,
ya saben, toser y toser,
verdes y colorados de toser,
un calor como de fiebre,
la rosades en el rostro,
un sentimiento de culpa y cero aureolas...

Parte II

Después de aquello algo inventábamos pero no siempre era el cigarrillo,
otra vez de mayor, trece tal vez,
en un festival de la canción,
ante la algarabía y la excitación del momento,
_bueno porque no, yo también puedo,
así que me desinhibí completamente
y ya estaba una cajetilla en mi cartera,
mi madre en su mundo, mi padre también,
y yo creciendo, muy rápido,
y saben,
sin siquiera creció un solo pelo de bigote,
era un mito de mentira,
en el experimento lo comprobé...

Parte III

Ya después, después era experto,
no-solo eran mentolados,
con filtro o sin filtro,
muchas marcas,
era un comercial fumando,
pues andaba en aviones con “Viceroy”,
navegaba en yates con “Belmont”,
para la moto era “Luky Stray”,
en el campo, en el caballo, ya saben “Malboro”,
si hasta era de la realeza cuando aspiraba “kent”,
en la pobreza, pues eran mas baratos, “Hilton”, pero bellos hoteles ¡no!,
un cigarrillo irónico era “Life”, así como suena, ¡Vida!,
cuando soñaba en viajar era “International 555”,
cuando se internacionalizo más mi país,
llegaron los “True”, la verdad absoluta, livianos y con separador de basuras en el filtro,
los “John Player Special”, caja negra y ancha, otro nivel,
cuando fui detective y andaba de agente secreto fume “Bond”,
azules o rojos, o yanquis y comunistas, cada cual lo interpretaba a su manera,
los “More”, extra largo, morenos y delgados.
La realidad de las cosas es que fueron muchos,
cajetillas y marcas,
tal vez demasiados,
me gustaba esos resfrios de los diecisiete a veintiuno,
en la cual se me juntaba la flema en la garganta,
así espesa, café y cargada,
y al llamarlas a la lengua,
dejaban ese gustillo a tabaco y aterciopelaban mi voz...

Parte IV

En la universidad ahí si que fume bastante,
la primera acción de la mañana
y la ultima de la noche,
una vez con mucha adrenalina me fume una cajetilla “Luky” sin filtro
de un tirón en una trasnochada,
_pucha que tenis aguante me decían,
imaginen esa sonrisa,
y con seriedad patagonica agradecía diciendo:
_“Así fumamos los gauchos, entre el mate y el asado”.
La vida era en ese entonces,
consiguiendo la moneda para el cigarrillo,
en cajetilla o suelto,
ya no importaba si era ligth, extra long, rubio o negro,
solo era que había que calmar el pulmón, el deseo,
esa ansia incontrolable, el regulador del biorritmo,
la bombona que controlaba de la alegría o la tristeza,
ya era un digamos, “esclavo de él”,
prisionero incondicional de su compañía,
sin contar ese eterno flujo de dinero,
que cuando saque la cuenta al pasar de quince años,
era unas vacaciones de dos meses en un país lejano,
una casa nueva o dos o tres autos,
y saben que fue lo más curioso que siempre subió con el costo de la vida,
y después de un alza nunca bajo,
siempre estuvo y a estado en línea ascendente...

Parte V

Pero como todo romance,
siempre acaba de forma violenta,
en mi caso tuvo un final parecido,
ya era papá, mi hijo David, el mayor,
tenia un año
y tuve que salir de mi hogar unos meses a la ciudad donde nací,
esto es la ciudad de Talca, ubicada en el centro de mi país, Chile,
a la vendimia de una viña familiar,
después de la faena, con algunos dineros en el bolsillo,
una petaca de aguardiente en la cartera
y muchas ganas de celebrar,
me separo de mis amigos y me interno en su noche bohemia,
como aun disfrutaba con la música de discoteca,
entro en una y comienzo a bailar al ritmo de mi borrachera,
salvo para el dueño, todo era felicidad,
no dure mucho y ya estaba sentado en la vereda,
enfilo a mi hogar, y en el camino un vehículo policial se detiene a mi lado,
documentos, estado de ebriedad,
obvio,
para dentro,
llego sonriendo y en prepotencia pidiendo explicaciones al mesón de la guardia,
algo me dice el sargento, ya ni recuerdo que,
a lo que respondí con un tono fuerte,
ustedes saben, en alcohol se han ganado batallas
y se han perdido reinos también,
el sargento se me acerca con una sonrisa en sus labios,
me mira a los ojos
y me da un golpe de puño en el pecho que me tira dos metros para atrás,
acto seguido al calabozo, a esperar la madrugada,
con la rayada del sol,
unas caricias, la mona desaparecida, pagando una multa y al hogar,
a dormir un trasnoche de bohemias...

Parte VI

Hasta ahí había andado todo bien,
salvo a la semana siguiente,
en la cual un fuerte dolor al pecho me abordo,
un dolor desconocido hasta ahora,
algo nuevo para mi vida,
la intensidad de sus puntadas, como agujas penetrándome,
la palidez y los vómitos,
la suavidad del escupo de la sangre,
gelatinas hora a hora,
y dolor con dolor,
así que ya adivinan, próxima parada,
hospital, fila de urgencia, larga demasiado larga para tanto dolor,
peor aun, sin previsión, ahora solo indigente,
una salita, una camilla, el doctor,
estetoscopio, tosa por favor,
mejor _ no-doctor,
tosa por favor, ahí que queda el gargajo de sangre en la camilla,
fuma pregunto, _ a veces, respondí,
rayos x, “tórax y pulmones”,
mirada seria,
señor tiene pleurosis me dijo,
así que ya saben, muchas penicilinas en los glúteos,
ha y no fume me recomendó,
el dolor se fue, la sangre también, la resonancia del golpe desaparecieron,
y del habito de fumar se limito a decir
cada vez que me ofrecen;
no gracias,
solo fumo mariguana, respondo ahora,
ah, y
muchas gracias sargento...

Parte VII

Pero del habito de fumar solo me falto relatarles
la muerte de mi padre por cáncer a la laringe,
donde unos escupo de sangre,
solo son un juego de niños...

Atilano

viernes, noviembre 10

Orejas Rojas


Orejas Rojas

I

no todos los días
pueden ser iguales...
salir siempre el sol
o tener siempre la razón,
por más que
quisiesemos sea así...

hay momentos,
en que sumar seis
puede ser muy dificil;
o siete,
o cien...
quizas
solo una era suficiente
y en ella la base
de infinitos cromososmas...


II

hay ratitos
en que la soberbia
es como anteojos oscuros,
creemos nos ayudan
para alejar conjuntivitis nocivas,
pero solo ensombrecen algo
que mal llamamos libertad...


III

la luna creciente
que solo muere en un muro
dando poquita sombra,
pero la suficiente
para mostrar un caracter
de falso orgullo,
que sin mostrar su trasfondo
era un sendero de lamentos,
en la fe ciega.
siendo la verdad en el espejo,
de la estupidez de ave
para la cazuela de las fornicaciones,
pero en la esperanza de algo eterno,
quedando solo pasos al precipicio,
pues su fundamento
era la avaricia del ego
y más aun ser reflejo
de irresponsabilidades,
que cada uno sabia que es
y camuflaba en una huella de estrellas,
que se volvian enanas negras,
guardando su energia
hacia sus propios interiores,
para volver renacidas
en su proxima dimensión...


IV

creencia era como vanidad
de sentirse autonomo en su confianza,
sin dejar los deberes
al supraeterno,
pues la celula joven
poco sabia de la sapiencia
acumulada en los senderos de arrugas
de quien espera lo que sabe,
que solo se parece al mito
de sí mismo,
que varia
en cada salto de eones,
medida precisa
de los calculos perfectos
de cada vuelta eterna,
de ese etereo contar;
desde una primera estrella
que salia a la misma hora
y en el mismo lugar:
como ese farol primero
que choco al día de cruzarse
para sentir el renacimiento,
que se volvieron lamidos
hasta que la sutura
seguia resurciendo un yo;
para crecer sobre su propio vientre
sin dejar semillas maduras,
sino los banales contorcionismos;
ideando luego, su formula de números
que copiaba del analfabeto de dios,
porque ya estaba lleno de sermones
que solo los habia visto ilusiones,
cuando se convencio
que la eternidad
no era lejana,
sino era la sumatoria
de sus exitos
o cuasiexitos
por la tierra...


V

mis juegos florales
era la soberbia
de creer que sabía,
y simplemente
era el arlequin de una princesa
que amaba en sus silencios
dejando cosas
para que un contorcionista del circo
siguiera envolviendose en sus patas
y el señor corales
aplaudiera a su artista,
olvidando que el público observaba
cada acto en las tres pistas,
guardando cada vez sus silencios
como egoistas ávidos
que ya tenian la carpa llena,
y abrian una ventana en su techo
para ver un satelite en el cielo
colgandose tan lento en sus miradas
que olvidando el espectaculo
ya solo,
querian cambiar de función...


VI

mi santo de yokey
con mi santa de boina
orientaban mi andar
y buscaba en sus señales
las pistas para romper la inercia
y caer en caida libre
como manzana madura
que ya cargadita de sabidurias
queria volver a la tierra
con su dulzura y frescor
para dar algo
de lo ya revisado,
con las infinitas microraicillas
del árbol que lo paría....


VII

mi unica ofensa
era amar intensamente
y en ese amor
la valentia necesaria
de creer en lo imposible,
que solo seria posible
si el amor representado,
no seria solo,
la obseción de poseer...


VIII

el yugo de mis virtudes
tenía una coyunda.
se llamaba: amor...

la unica virtud,
que realmente tenía.
era que decia cosas,
para que me empezaran a odiar o amar...

entre el amor y el odio,
habia un solo paso.
se llamaba: insatisfacción...

si algo había, que podía
romper la insatisfacción;
era para muchos democracia,
para otro, tomar cada nube del cielo,
y para mí;
era solo ser fiel al amor...


IX

Aquella corriente telurica
que nos unía.
cada vez que se mostraba
con su energía;
siempre me dejaba
un pequeño dejo de tristeza...

sería tal vez,
que esa corriente era tan nuestra
y nosotros solo estabamos
en cada extremo de ella,
y debía conformarme luego
con aceptar su presencia,
y abrazar en soledad
los residuos que me entregaba...


X

La resaca de mi pereza
agobiaba la razón,
cuando intentaba liar un pensamiento
y lo unico que atinaba
era a bostezar...


XI

si algo a quedado
de tanta letra impresa,
es un deseo de buen dormir;
pero más que nada,
recordar menos angustiado
su nombre;
al despertar...


ATILANO

jueves, noviembre 9

Once Cortos D y...

D y dos nexos

1:
Ser Así

Las árgueñas de esta vida,
Se cargan de indeberes,
Para descargarlas del agora
Con el vicio de pesares...

2:
San Profeta

Por una trizadura de su alma,
Su espíritu ha escapado,
Sale buscado otro amigo,
Que lo ha seguido a su lado...

3:
Hermanos

_Saben ustedes:
¿Cuándo pensó Cain que debía matar Abel?,
Un día de esos, en que a este se le ocurrió
Conversar de Comunismo...

4:
Derechos

_Saben ustedes:
¿Qué tienen en común Buda, Cristo y Mahoma?,
en que ninguno se preocupo,
de registrar Derechos de Autor...

5:
Jack

_Saben ustedes:
¿Por qué Jack el Destripador, hizo lo que hizo?,
porque era una adicto estudiante de anatomía
y en su niñez nunca lo dejaron jugar con muñecas...

6:
Beso

_Saben ustedes:
¿Qué le dijo una roca ígnea a una roca sedimentaria?
_Cuando seamos roca metamórfica nos besamos.
Y la otra respondió:
Esta bien, tu pondrás el calor y yo la experiencia...

7:
Media Vida

Siendo joven me sentía viejo,
Cuando sea viejo me sentiré joven,
Y ahora en la media vida,
Solo soy el retrato de su mirada...

8:
Líneas

La arruga del entrecejo,
Es como la palma de una mano,
Dice la vida entera,
En cada línea que lleva...

9:
Sin Queja

Si las mujeres tienen más esperanza de vida,
¿Por qué se jubilan antes?,...

nexo:

¿Sera que la Maternidad pesa?,
Si es así:
Sin queja,....

10:
Idea

Un joven con visión y sin influencia,
Le cuenta una idea a un burócrata,
Este le responde que es mala idea y que nunca sera,
El joven sale de la oficina algo decepcionado,
El burócrata levanta su teléfono y le dice a su jefe;
Jefe, jefe:
Se me acaba de ocurrir una idea,...

11:
Así como se lee

Cuando alguien pide pan,
Le ofrecen sexo,
Cuando alguien ofrece sexo,
Le nombran trabajo,
Cuando al sexo se le nombra trabajo,
Este se vuelve inútil,...

Nexo:

Salvo para el que trabaja,...


Atilano

martes, noviembre 7

Cuento

DEL GESTO A MIRADA


Nano, andaba con una mueca de molestia. Ingresó a la Biblioteca, con la desazón de tener que cumplir un encargo, encontrar un autor, alguien de otro siglo, premiado cien años atrás, que decían que era anti-clerical, panteísta acérrimo y que en sus letras poéticas transparentaba los habitantes del espíritu, demarcados por símbolos que variaban entre el bien y el mal.

Indagó en los catálogos y revisó anaqueles. Del autor sabía el nombre, que era poeta e italiano, académico de letras, amante de latinos, Petrarca, la Divina Comedia y Fausto, poniéndolos a todos en un punto histórico, y él, su descriptor, adaptador.

Hurgueteaba con paciencia de científico, esperando descubrirlo, pero no lo encontraba. [Se decía: _Pero es tan famoso, debe estar acá, seguro debe estar…Se lamentaba ese orden de casillas, observaba pobreza de autores y textos entre los estantes. _Debería haber solo un panel de Premios Nobel, (cavilaba)… _Él debería estar ahí… Pero no estaba, ni el autor, ni el estante y su molestia crecía en la búsqueda fallida y renegaba de todo, como no lo encontraba. _Así nunca creceremos, (decía)… _ ¿Dónde está la diversidad? (agregaba)… _Si todos leen lo mismo, no habrá creación de nuevas ideas, (decía y se decía)…]

En la biblioteca, había un nuevo elemento de comunicación llamado Internet, información compartida entre computadores por un espacio virtual en red, en todo punto de la Tierra. Donde hubiese conexión, estaba la información disponible. Solicitó un computador. _Regístrese, (le dijeron).

Al poco rato ya estaba con uno en sus manos y se sentía muy diestro en él. En un buscador de páginas, puso el nombre del autor de su encargo: Giosue Carducci. Primero en sistema Biblioredes, luego, amplio a la opción www. Ahí, muchas páginas aparecieron, Premio Nóbel 1906, escuelas con su nombre, su biografía y bibliografía, textos y poemas…

Ya en lo que acontecía, se empezó a sentir cómodo, su rostro había ido cambiando y ese gesto de molestia se había trasformado, inclusive, sentía hasta casi un agradecimiento por el encargo solicitado.

Selecciono una página, en que figuraba un poema, “Inno a Satana”. No le molesto, era pluralista y leyó con tranquilidad. Los versos una alabanza, destinada a un ser; dirigida “A ti…” así empezaba el poema. Lo nombraba como “príncipe inmenso…” y afirmaba que: “mientras sonrían tierras y soles…” “vibre fecundo el llano…” el levanta “A Ti ardiente su verso a Satán…”, destacándolo al final como: “Rey del Banquete…” Después las páginas señalaban que era su obra máxima, su poesía mejor lograda…

Nano pensaba en algún verso suelto del soneto, “A Cristo Crucificado”, mientras leía el Inno (no me mueve ni el cielo ni el infierno/me mueve tu cuerpo tan herido, tus afrentas y tu muerte/muéveme tu amor, sin cielo te amo, sin infierno te temo/no me des porque te quiera, pues no lo espero/lo mismo te quiero te quisiera) y se preguntaba. ¿Cómo dentro de este hombre de letras habitaba un símbolo del espíritu del mal? o ¿Sólo pensó que era su deber mostrarlo? y esa era su paradoja, descubrir el alma y la intención de aquel poeta.

En eso estaba cuando le dijeron que era hora de cerrar, debía retirarse. Nano ya tenia su encargo, además sabia que aquel autor estaba en todas partes, en cada enlace a Internet. Que habían más letras ahí que todas las sumadas en aquella biblioteca, claro, sí que necesitaba energía y un computador para obtenerlas, y que no era tan simple de llevar como una hoja impresa, en que una copia de un poema llamado Inno a Satana u otro llamado A Cristo Crucificado podían transformar el gesto de alguna mirada.



A los 100 años Premio Nobel Giosue Carducci


Atilano González Orellana

Paralelo 45 Patagonia - Chile

lunes, noviembre 6

De A Ratos En El Taller

De A Ratos En El Taller



I

Sólo habían sido

factores de personalidad

asociadas a un trato familiar.

Luego,

en la deriva del disgusto,

retomaba el gusto del sentir;

encontrando el camino

de la nueva sensación,

para volver a sentir

el placer del yo

apocado en la contradicción

del mal dialogo.

y así,

orientando entre tanta calma

los vacíos de mis afectos...



II

Contradicción de vivir.



¿Te dejo, no te dejo?

¿Vienes o voy?

Y evalúas y mides

y otra vez sólo rompes,

que vuelves libertad,

como soledades,

cuando tu yo,

otra vez te contradice...




III

Por lo general

siempre hablamos del otro,

rara vez conversamos

de sí mismos,

y cuando lo hacíamos

evitábamos ser referentes...

pero el deber

aquel día obligaba.

Así,

que en algún momento,

decidí tomar la palabra...



IV

De papá héroe,

a papá antihéroe,

por mostrar las culpas

de las aventuras del pasado.

del quebradizo pasar de la existencia,

roto en cada sueño,

en cada tropezón,

en cada idea maltrecha

que habían naufragado

en el vació de las nadas,

y que vuelven a reflotar,

cada vez,

que me han dicho:

Te quiero...



V

Imaginaría

volver a ser adolescente,

al camino en mil recuerdos

adentrado en la fantasía

del rememorar...

inducido al relax

de cerrar los ojos,

soltando los músculos

y dejarse pasear por el silencio,

para buscar un sentido

a tanto andar.

Mientras la pseudo hipnosis

se renueva en respiraciones

donde el aire de la calma

se vuelve a la juventud de la adolescencia.

Los amigos retornan

en el dialogo de lo hechos,

para ser de nuevo

el espacio de los ideales,

de abrazar mil sueños,

en esperanzas de un cambio

que nos llevarían por la tierra,

para dejar esa celda de cuatro paredes

y encontrarse en la misma hora

en una casa vacía

resucitada en los gritos

de las malas calificaciones,

entorpeciendo los sueños

y dejando eso que anhelaste,

en un nuevo olvido,

para retornar otra vez,

entre la voz de esa misma amada,

la esperanza para seguir viviendo...



VI

algunas veces me rió

de mis debilidades.

los hijos

ya me manotean,

me toman como una hoja

y me cierran en un cuaderno...

su madre, su orden,

su padre, su libertad...



VII

Honestamente,

sólo imagino mi familia,

como un grupo de humanos;

más que eso

no podríamos ser..

Figurarse una onomatopeya

o una fábula

para registrar las cosas

de nuestras vidas

tendrían muchas figuras...

Tal vez,

sólo seamos lombrices

navegando por el subsuelo,

o quizás cóndores

en las altas cordilleras,

o sólo un grupo de ovejas

pastando en la pradera...

Creo hay,

de todos un poquito,

salvo no siendo hienas,

ni tampoco un mal león,

que se come hasta sus hijos...

un dibujo de mi familia,

salvo intentar mostrar el perfil

de cada uno,

poco nos representa.

Quizás sí:

Una sumatoria de manos,

partiendo por la de mi hija,

hasta dibujar en ultimo lugar la mía...





¿O Viceversa?...





Atilano

Dilemas de Salvador

Dilemas de Salvador

Narrador:
_ Salvador Díaz llega a su casa excitado esa noche, pálido y con expresión desorientada, en el trayecto de regreso al hogar al pasar por un rincón oscuro se le muestra una extraña aparición, un ángel le anuncia de manera seca y escueta que mañana es el día de su muerte.


(Aparece Salvador, entrando en una sala, un sillón, una mesa de centro, un escritorio con lampara y silla, unos cuadros en la pared. Salvador vestido de traje, corbata, sombrero y gabardina, pálido, transpirado, melancólico y dudativo, dando tumbos de ebriedad de dudas con la cabeza gacha entra en la sala)

Salvador:
_ Habrá sido cierto lo que vi en mi camino, o tal vez lo alucine? ¿Si no es así? ¿Moriré mañana?...
(Divagando, se lleva la mano a la cabeza, se sienta en el sillón)
¿Sera cierto? ¿Moriré mañana?
Cuantas cosas pasan por mi mente, ¿Dios me llevara a su lado?, ¿El Paraíso existe?. El ángel que anuncio mi muerte, ¿Es mensajero de Dios? Dios quiere que haga algo antes de emprender el viaje. ¿Que sera de mis Hijos el día que yo no este?, ¡Mis hijos!, ¡Mis hijos!,
¿Lloraran el día de mi entierro?.
Cuanto los extraño, sino no hubiese jugado con sus destinos, tal ves estarían a mi lado, podría verlos seguido y compartir alguna tarde con ellos.
¿Cuándo tuve que andar para poder entender y ver mis errores?. Era tan simple como quererlos, apoyarlos y darle un poco de mi voluntad para que fueran creciendo. Si parece que fue ayer cuando en mi soledad me cuestione sobre vocaciones, un día de tropiezo a mi mente apareció una duda. ¿Las vocaciones nacen o se hacen?. Que tarde era para preguntar, ya hoy mis hijos hombres con sus destinos y un dolor terrible por un padre que no supo apoyar. Si pienso que para entender tuve que ir hablar con Psicólogos, Sacerdotes, Profesores, cada cual con su respuesta, uno que esta en la Psiquis, otro que esta en Dios, el profesor algo mas elocuente me dijo: “Las vocaciones nacen y se hacen”, recuerdo un sociólogo, hoy famoso escritor, que tras la respuesta a la misma duda, se fue al latín y partió del Vocablo Educación, que viene de la palabra educere que significa sacar de adentro o extraer, entonces esto es deducir, arrancar algo hacia afuera, o sea esto de educar no era aplastar, inculcar ni reprimir, ¿El propósito de educar era liberar el interior del hombre?. Cuantas veces mis hijos me mostraron su interior, yo quiero ser esto, yo quiero hacer aquello, y yo, solo como evaluador mercantil, si haces esto te mueres de hambre, si haces aquello que es inferior a tu padre, tú lo deshonras. Siempre fui un padre castrador, castrador... y en cada castración un llanto y dolor producía en cada uno de ellos, un día Juan el mayor, me dijo: _Padre abandono tu hogar, no te necesito, soy todo un hombre y mi destino lo rijo yo. Pero que era su destino, ¿La sombra de mis incomprenciones? Si tanto me amo y agradeció la vida que le di, esa tarde con la misma pasión me dijo adiós.
Chochi, el menor una vez iba elegante a un cumpleaños, al salir de casa se tropezó y cayo, salgo colérico, le reto y fustigo diciendo sin querer hirientes palabras, sobre lo torpe que era, lo caro que costaba la ropa, hasta le dije guevón, me miro con ojos de llanto y absorbido en un enojo se encerró en su dormitorio, sin salir en toda la tarde, cuando lo vi nuevamente su rostro había cambiado, le quise expresar una disculpa ofreciéndole leche con maicena que tanto le gustaba, acepto a regañadientes pero de ese día su mirada hacia mi no era feliz, si hasta enojo me mostraba.
¡Hay señor, cuantas cosas malas yo he hecho!. Si mañana muero, ¿mis hijos lloraran por mí?.

Narrador:
El silencio entro poco a poco en el alma de Salvador, a la noche le seguía la mañana y en descansada espera un hombre aguardaba su compromiso con la muerte.

(Se apagan las luces) Fin

Atilano

viernes, noviembre 3

Poemas de Primavera

Es bella la poesía,

siempre y cuando

corra por la sangre

y llegue al corazón antes que al cerebro...


-----------------------------------------------



El olvido se queda enredado en la miel de una flor...

Mis dedos impregnados de ella,
dulces y suaves,
pegajosos de su néctar,
ya no podían ir muy lejos.

Las esperanza la traía en besos,
en las cimas de sus cordilleras,
las cuales escalaba sin apuro,
pues colocar banderas ahí,
era un arduo trabajo,
y el premio,
su alimento que brotaba de ellas,
que irrigando mi valle,
trasformaba una piel de poros y sudores,
que lavaba tendido al sol de primavera,
al lento correr de una bola de nieves,
que navegando en mi cuerpo,
cicatrizaba las heridas de las galernas,
que cayeron como duras laceraciones,
en las tormentas del invierno pasado.


-------------------------------------------------


Microbio

Un microbio, me siento frente a ti,
pequeño, pequeñisimo,
que se mezcla en una lagrima
nacida del fondo de la tierra,
que apareció de la gota más pura,
de la fusión de nieves al sol de primavera,
y se prende en tu cabello azabache,
se desliza por el resfalin de tu frente,
se mezcla con la fiebre que te toca
y navega sin vergüenza por tu sangre,
inundando tu corazón,
y purificado en tu amorosidad,
se adentra en los confines de tu alma,
siendo un ladrón trasnochado,
un invitado de piedra en ella,
que tomo de la mano
y la traigo a mi nube;
ahí tendidos, desnudados de complejos,
mis dedos escriben en tu piel,
y tú te transformas en una hembra de magias,
que me llena de caricias,
que me busca en la fusión.
Te transformas en bahía,
y pides que fije el ancla de mi velero,
en el fondo de ella.
Ahí firme y seguro,
tengo paciencia y nado en tu mar;
las sales que posee,
las tomo para mí,
me alimento con ellas
y curo las heridas que rasguñaban mi conciencia,
bebiendo las gotas del manantial de tu vida
que esta primavera le regalas a mi corazón.


Atilano

miércoles, noviembre 1

La Tierra De Papá

La Tierra De Papá

Estaba sentado en un bosquecillo de pendiente muy fuerte, observando el vuelo de los jotes que volvían a sus nidos y el sol descansaba entre las últimas ramas que alcanzaban la mirada. Escarbe el suelo, rompiendo las hojas secas de quillayes, boldos y litres, buscando el humus que se encontraba algo más abajo. Lo recogido con desnudas manos lo puse en una bolsa de plástico y regrese presuroso a la casa... Papá esos días, se pasaba entre los controles y sus quimioterapias y me había encargado como siempre, que recorriera el lugar que más amaba, la tierra heredada de sus viejos; que hoy en amarillas cartas, leo y releo palabras del abuelo, donde le daba mil consejos sobre ese lugar y que no descuidara nunca sus atenciones... Así que haciendo de buen hijo, esa primavera me interne otra vez entre sus obligaciones y le di la máxima atención... Recorrí cada quebrada y cada lugar que presentaba diferente composiciones de suelo y en cada punto puse muestras en bolsas plásticas... Unas piedras pómez chiquitas, donde el río hacía remolinos y al bajar las aguas quedaban dispersas en la arena... Otra muestra en el bajo de los naranjos, donde los limos chocaron entre los que traía el río y los que arrastraron la quebrada... Otra escarbado bajo las aciculas de pinos... Otra en el llano, donde acostumbraban sembrar trigo... Otra de aquellos granitos meteorizados y rojos, que sus cuarzos eran luces brillantes, cuando en verano su suelo le hacia honor al antiguo nombre del predio, Infiernillo... Aunque nosotros o los viejos solo rescataron el nombre que más le gusto; Los Tejos... Así que al volver a ver a papá, llevaba mi maleta llena de muestras, algo humedecidas, pues era primavera temprana y quedaba mucha humedad aún, en todo ese lugar... Luego se siguió agravando y ya tuvimos que volver a donde estaba mamá, muchos kilómetros distantes de esas tierras, yo con papá y las muestras de su suelo... A los pocos meses murió, lo enterramos y yo deje las muestras guardadas en un closet... De vez en vez preparo alguna maceta con plantas, hago un potpurrí con pequeñas porciones de cada muestra y la desparramo suavemente sobre su superficie. Luego le dejo caer un rocío con el pulverizador y lo expongo al sol, en aquel vapor, en aquel fenol que inunda mis narices, mi espíritu se encuentra con la tierra de mi padre y en él, cada recuerdo, cada paso recorrido... Hoy, hice el potpurrí de siempre y la lleve a su tumba y mientras se humedecía me deje llevar en sus fenoles que me llevaron otra vez feliz en mis recuerdos y en su presencia que no muere; como la Matria misma...

Atilano