La 17

La 17

Era la penúltima,
Ya no recuerdo cuando las otras habían sido exiliadas
A ese destierro perpetuo;
Ella,
La penúltima sentencia de mi cordura;
La diecisiete me decían,...

Ya no mucho quedaba de ella,
Algunos restos amarillos
De quien otrora fuese
Un fuerte de marfil,
Ahora solo una caverna que ni raíz tenia,
Explotada en perforaciones,
Dejando sus conductos secos,...

De su último relleno,
Ya nada quedaba,
Aflorando pequeños picos,
Que poco a poco,
Empezaban a morir,...

Se acerco muy suavemente hacia mí,
Yo recostado es su suave sillón,
Iluminado por una bola de luz,
Vino con un líquido de tranquilidad,
Azada a su mano,
Envuelto en un cristal con lanceta.
Solo me dijo,
Entrégate a mí
Y piensa que me tienes desnuda,
Cierra tus ojos y di A,...

En eso unos minutos,
Acerca su pecho y lo descansa en mis oídos,
Su corazón, su corazón,…
Y en su mano,
La herramienta para terminar mi último residuo de juicio,
Unos jalones,
Se quebró, _mierda, _dijo,
Y siguió por los restos,
Ya solo empecinada en su labor,...

Ella en mi mano me observa,
La diecisiete,
Adiós me dice,
Recuerda todo lo que hice para ti,
Lo que he sido para ti,
Ahora solo seré del lugar donde me quieras guardar,
Adiós,
Adiós me dice,…

Y la guardo,...

Atilano

Nías Para Mías

Nías Para Mías

Hace un tiempo pense en escribirle a
ufanía,
esa compañera, buena amiga que me dio su mano
y me transportaba tan bien por la vida.
Un día se quiso marchar,
me dejo una hermana suya que me trajo a muy mal traer,
ella la muy cansada, la ultima dama,
agonía,
así con ella en mí, me sentí morir,
casi no había retorno a la vida,
al sentido del aire y el sol,
todo se volvió palabras de una eterna dama oradora,
letanía,
donde en mi bipolaridad me suplicaba y respondía,
invocando al padre del todo, me diera otra oportunidad,
algo para reafirmar las verdades de mi tiempo,
dejar la constancia del yo existo, del yo existí,
así las respuestas llegaron de la mano de otra amiga,
soberanía,
que me hizo sentir hombre de verdad,
encontrando mi lugar del universo,
mi posición donde ser, donde reinar en complacencia
y poniendo una bandera sin colores, ya que esta blanca
pues la calavera y la tibia se habían lavado,
a la sombra de una mala amiga,
tiranía,
que me hizo padecer de los miedos,
aprisionarme de censuras, llenarme de impuestos,
arruinarme el suelo que pisaba,
contaminar el agua que bebía,
y sembrando de angustias mi camino,
descansados al alero de la droga y el alcohol,
pero como no todo esta perdido
y los senderos de la mente son generosos
otra amiga me vino acompañar,
diafanía,
en ella me llene de luz,
me volví transparente como la pureza
y sus cantos alegraron mis pasos
e iluminaron el sendero que estaba sumido en la oscuridad,
ya no tuve miedo pues la perennidad estaba alojada en mi corazón,
con ella de mi brazo, vino otra amiga a estar conmigo,
sintonía,
con la cual abrace las formas de la tierra,
me detuve en las nubes,
me estacione en la luna,
y pude ver este planeta rotar,
hombres matándose y otros enriqueciéndose de esa sangre,
haciendo millones de sólidos, gas,
y cambiando el curso de la vida,
otra amiga, buena amiga, me toma de la mano,
armonía,
ella quiso que todo se norme,
que todo fluya como un beso entre tú y yo,
un trabajo de equipos,
una tonada tan suave como la brisa del verano,
tan bella como un jardín de millones de flores,
tan perfecta como el equilibrio necesario para la vida,
y en esa perfección, una nueva amiga,
sinfonía,
la dama de la conjunción de millones de voces,
que ordenadas unas a la vez,
manifiestan su sentir,
dan la obertura necesaria para la voz del planeta,
la viajera del universo,
que nos mueve pegados a su gravedad,
a su urgencia, a su rescate,
de la nada para el todo,
de este todo que se volverá nada,
si esta dama, amiga de siempre,
ironía,
no nos reclama en voz alta,
nos indica su revés, acierta y se duerme,
esperando la despierte la consciencia,
la lucidez del cansancio, la fatiga de la angustia,
la desesperación que invita a otra amiga,
epifanía,
que nos trae este mensajero que cada año se viste de niño,
se viste de pasión, se viste de muerte, se viste de amor,
se viste de regalos, se viste de paz,
que ilumina hombres de rojo, de blanco, de negro, de violeta,
de cruces y más cruces,
tantas como las del regalo de sus existencias, de su fin,
para un Dios padre, un Dios espíritu, un Dios hijo,
un Dios para mí universo, tierra, hombres,
padre de la nada y del todo,
de la conciencia e inconsciencia,
de revolvernos la esencia, de buscar la respuesta,
sin mas mártires que cada humano,
pues todo tienen su propio deber por el bien
y el mío es ver este planeta, ver esta revolución por querer más,
por ahogar y ahogarse,
por ser y no ser,
por sentir y no sentir,
por ver y no ver,
pero ahí una amiga me abraza,
romanía,
para escupir de golpe,
con acentos y puntuaciones,
mi paz y mi inpaz,
lo que solo pienso y escribo para no ser infeliz.

Atilano

El Perro Bigotes Taras Bulba

El Perro Bigotes Taras Bulba

Son de esas cosas que nadie espera
y suceden por naturalidad,
por un decanto que solo pienso
algo desconocido lo provoca...

De mi ventana, encandilado en los pinos, asoma un perro,
luego desaparece,
y así dos meses, en este constante salir y llegar...

Ahora se ha radicado en el portal de mi casa,
el otro perro Jerri, no ha ladrado,
solo lo ha aceptado
y Pirula, mi otra perra solo le mueve la cola y vuelve cada madrugada humedecida
de jugar en los prados con este su nuevo amigo...

Tiene matices de antiguos perros que enterré entre los pinos,
del Douglas, un perro peludo grande y naranjo,
dueño de la camorra y que falleció en entradas de otoño, despidiéndose una noche
arrastrado a mis pies y jurándole que donde encuentre su yerto cuerpo,
ahi yacería su descanso eterno; ahora duerme ahí.
Y el otro Jerri, un pastor alemán mezclado con mastín,
de esos perros que no son malos, pero tu los ves y piensas si seguir o no;
él cuando murió fue envenenado y en pleno verano,
sus interiores explotaron y derramo la agonía por su boca,
exalando una fragancia nauseabunda, que no invitaba para nada a darle una caricia;
él por ser buen perro, guardián generoso y compañero de juegos de sobrinos e hijos,
tuvo un entierro de estado;
rompimos una sabana y fue envuelto en lino, como momia egipcia,
recogimos una oración de Francisco, se hicieron discursos
y mientras le tapabamos con tierra,
alguno silbó notas variables de una melodía escosesa...

Este nuevo amigo, llegado,
se parece a ambos, pero en su hocico trae un bigote a lo Taras Bulba,
sus ojos, como con una carga de desolación, su pelaje naranjo y negro, muy peludo
y cuando está contento y anda a diez pasos de mí,
levanta su cola, siendo gigante y hermosa
y con un color y gracia de mofeta,
que me hace preguntar; en qué momento va a dejar su chingada...

Uno de la familia conversando de esta visita,
dijo: _es el diablo,
entonces yo le dije: _no digas eso, al diablo no le gusta los soplones;
y parece que no hice bien,
pues su desconfianza hacia él se ha hecho mayor...

Pero él es un perro, solo un perro.
Y no tiene mas escusa y vida de perro;
de vez en cuando le tiro un hueso,
casi el favorito y más grande,
lo acepta algo desconfiado y lo roe en silencio;
otro rato le tiro un pan, una alluya fresca
y el muy mal agradecido no la quiere...

Ahora solo está,
no lo quiero echar,
le veo cara de hambre y susto, su columna media gacha,
como si hubiese sido golpeado, maltratado;
y tal vez solo anda buscando un amigo por la vida
y en mi
alguien que solidariza en su soledad,
hasta que él quiera,
solo hasta que él quiera...

Atilano

Al Ágora Agora,

Al ágora agora,

Se escuchó entre los niños.

Un hombre sentenciaba allí:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Y los niños respondían:

_"Es Gaya con Apolo

Que hacen el amor"...



Dos mil años después,

Un hombre sentenciaba:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Otro hombre le respondía:

_"Retráctate, retráctate"...



Un Hombre quinientos años después,

Encaramado sobre un cajón decía:

_"La Tierra se mueve alrededor del sol"

Y los niños le respondían:

_"Media novedad, media novedad"...


Un hombre algunos años después,

A la deriva entre las estrellas decía:

_"La Tierra se movía alrededor de un sol"

Y los niños le respondían:

_"De verdad, ¿Existió la Tierra?"...



Atilano

Orejas Rojas

Orejas Rojas

I

no todos los días
pueden ser iguales...
salir siempre el sol
o tener siempre la razón,
por más que
quisiesemos sea así...

hay momentos,
en que sumar seis
puede ser muy dificil;
o siete,
o cien...
quizas
solo una era suficiente
y en ella la base
de infinitos cromososmas...


II

hay ratitos
en que la soberbia
es como anteojos oscuros,
creemos nos ayudan
para alejar conjuntivitis nocivas,
pero solo ensombrecen algo
que mal llamamos libertad...


III

la luna creciente
que solo muere en un muro
dando poquita sombra,
pero la suficiente
para mostrar un caracter
de falso orgullo,
que sin mostrar su trasfondo
era un sendero de lamentos,
en la fe ciega.
siendo la verdad en el espejo,
de la estupidez de ave
para la cazuela de las fornicaciones,
pero en la esperanza de algo eterno,
quedando solo pasos al precipicio,
pues su fundamento
era la avaricia del ego
y más aun ser reflejo
de irresponsabilidades,
que cada uno sabia que es
y camuflaba en una huella de estrellas,
que se volvian enanas negras,
guardando su energia
hacia sus propios interiores,
para volver renacidas
en su proxima dimensión...


IV

creencia era como vanidad
de sentirse autonomo en su confianza,
sin dejar los deberes
al supraeterno,
pues la celula joven
poco sabia de la sapiencia
acumulada en los senderos de arrugas
de quien espera lo que sabe,
que solo se parece al mito
de sí mismo,
que varia
en cada salto de eones,
medida precisa
de los calculos perfectos
de cada vuelta eterna,
de ese etereo contar;
desde una primera estrella
que salia a la misma hora
y en el mismo lugar:
como ese farol primero
que choco al día de cruzarse
para sentir el renacimiento,
que se volvieron lamidos
hasta que la sutura
seguia resurciendo un yo;
para crecer sobre su propio vientre
sin dejar semillas maduras,
sino los banales contorcionismos;
ideando luego, su formula de números
que copiaba del analfabeto de dios,
porque ya estaba lleno de sermones
que solo los habia visto ilusiones,
cuando se convencio
que la eternidad
no era lejana,
sino era la sumatoria
de sus exitos
o cuasiexitos
por la tierra...


V

mis juegos florales
era la soberbia
de creer que sabía,
y simplemente
era el arlequin de una princesa
que amaba en sus silencios
dejando cosas
para que un contorcionista del circo
siguiera envolviendose en sus patas
y el señor corales
aplaudiera a su artista,
olvidando que el público observaba
cada acto en las tres pistas,
guardando cada vez sus silencios
como egoistas ávidos
que ya tenian la carpa llena,
y abrian una ventana en su techo
para ver un satelite en el cielo
colgandose tan lento en sus miradas
que olvidando el espectaculo
ya solo,
querian cambiar de función...


VI

mi santo de yokey
con mi santa de boina
orientaban mi andar
y buscaba en sus señales
las pistas para romper la inercia
y caer en caida libre
como manzana madura
que ya cargadita de sabidurias
queria volver a la tierra
con su dulzura y frescor
para dar algo
de lo ya revisado,
con las infinitas microraicillas
del árbol que lo paría....


VII

mi unica ofensa
era amar intensamente
y en ese amor
la valentia necesaria
de creer en lo imposible,
que solo seria posible
si el amor representado,
no seria solo,
la obseción de poseer...


VIII

el yugo de mis virtudes
tenía una coyunda.
se llamaba: amor...

la unica virtud,
que realmente tenía.
era que decia cosas,
para que me empezaran a odiar o amar...

entre el amor y el odio,
habia un solo paso.
se llamaba: insatisfacción...

si algo había, que podía
romper la insatisfacción;
era para muchos democracia,
para otro, tomar cada nube del cielo,
y para mí;
era solo ser fiel al amor...


IX

Aquella corriente telurica
que nos unía.
cada vez que se mostraba
con su energía;
siempre me dejaba
un pequeño dejo de tristeza...

sería tal vez,
que esa corriente era tan nuestra
y nosotros solo estabamos
en cada extremo de ella,
y debía conformarme luego
con aceptar su presencia,
y abrazar en soledad
los residuos que me entregaba...


X

La resaca de mi pereza
agobiaba la razón,
cuando intentaba liar un pensamiento
y lo unico que atinaba
era a bostezar...


XI

si algo a quedado
de tanta letra impresa,
es un deseo de buen dormir;
pero más que nada,
recordar menos angustiado
su nombre;
al despertar...


ATILANO

Poemas de Primavera

Es bella la poesía,

siempre y cuando

corra por la sangre

y llegue al corazón antes que al cerebro...


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El olvido se queda enredado en la miel de una flor...

Mis dedos impregnados de ella,
dulces y suaves,
pegajosos de su néctar,
ya no podían ir muy lejos.

Las esperanza la traía en besos,
en las cimas de sus cordilleras,
las cuales escalaba sin apuro,
pues colocar banderas ahí,
era un arduo trabajo,
y el premio,
su alimento que brotaba de ellas,
que irrigando mi valle,
trasformaba una piel de poros y sudores,
que lavaba tendido al sol de primavera,
al lento correr de una bola de nieves,
que navegando en mi cuerpo,
cicatrizaba las heridas de las galernas,
que cayeron como duras laceraciones,
en las tormentas del invierno pasado.


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Microbio

Un microbio, me siento frente a ti,
pequeño, pequeñisimo,
que se mezcla en una lagrima
nacida del fondo de la tierra,
que apareció de la gota más pura,
de la fusión de nieves al sol de primavera,
y se prende en tu cabello azabache,
se desliza por el resfalin de tu frente,
se mezcla con la fiebre que te toca
y navega sin vergüenza por tu sangre,
inundando tu corazón,
y purificado en tu amorosidad,
se adentra en los confines de tu alma,
siendo un ladrón trasnochado,
un invitado de piedra en ella,
que tomo de la mano
y la traigo a mi nube;
ahí tendidos, desnudados de complejos,
mis dedos escriben en tu piel,
y tú te transformas en una hembra de magias,
que me llena de caricias,
que me busca en la fusión.
Te transformas en bahía,
y pides que fije el ancla de mi velero,
en el fondo de ella.
Ahí firme y seguro,
tengo paciencia y nado en tu mar;
las sales que posee,
las tomo para mí,
me alimento con ellas
y curo las heridas que rasguñaban mi conciencia,
bebiendo las gotas del manantial de tu vida
que esta primavera le regalas a mi corazón.


Atilano

Poema de Pánico

Poema de Pánico

Poema de Pánico

¿Has escrito un poema de pánico?

Pensar algo,
Verlo bello
Y después de impreso
Asustarte de lo llevado al papel.
Sentir que aquellos versos
Lastiman alguien que quieres
Aún más que tus propias letras,
A pesar de ser bellas,
Muy bellas.
En solo esta ocasión especial...

No sientes que elevas
Una esperanza al vacío,
Cayendo a un pozo
Que no termina de caer,
Y vuelves en caída libre
A un vértigo absoluto.

¿No te gusta el vértigo?

Sabiendo,
Que el final
Puede ser un nido,
Lo suficientemente placentero
Y perfecto,
En tu búsqueda oculta.
Aquella que no confiesas
Ni a tu sombra,
Y es el centro mas ideario de ti;
Y en un verso meloso,
La instancia precisa,
De tu búsqueda intima...

Luego,
Por qué borras:

¿Será la conciencia?

No creo sea enojo,
Tampoco vergüenza,
Tal vez,
Creo es el miedo, de tu potencial interior,
De tu lado oculto,
Aquel digno solo del cumplimiento de ti misma.

Cuando lo seas,
Cuando seas tú,
Dejaras aquel poema
Y noventa y nueve más,
Que mostraran tu otro yo...

Al final,
Tendrás para sí,
El mismo ser que tienes,
Pues cuentas darás
Que aquellas letras
Tan intimas
Eran para él...

Atilano

Papel y Lápiz

Papel y Lápiz

Para El Recuerdo

Cuando la mente se cansa,
Cuando los pensamientos se nublan, se entorpecen…

Preguntas:

¿Qué iba a decir?

¿Qué iba hacer?

Y cierras los ojos,
Buscas en las gavetas de las ideas,
Quieres enlazar,
Recordar lo que pensasteis.

Que difícil,
Que imposible.

Te olvidas,
Te recuestas,
Haces otra cosa
Y en ello vuelve el pensamiento a ti,
Y ya no hay quien lo escuche.

¿A quién decirle que lo recordasteis?

Entonces,
Papel y lápiz,
Que buenos amigos que son…

Atilano

Razonamientos En Poesías

Razonamientos en poesías

PARTE I

Para aprender a escribir poesías,
hay que escribir poesías,
para aprender a ser amigo de las letras,
hay que ser amigo de las letras,
para aprender cualquier cosa,
hay que amar esa cualquier cosa,
para aprender a reflexionar,
hay que reflexionar.


PARTE II

Así siempre mejoraras,
tanto intento error,
te da la perfección,
a veces es innato,
las manos, los pensamientos y las ideas brotan solas,
pero deberás pulirlas, afinarlas,
buscando intentar que la entrega de tu arte,
sea perfecta,
hasta donde el arte puede ser cualquier actividad,
sin necesidad de estar en siete u ocho modos,
pues a veces hasta en anudar los zapatos,
hay arte,
o abrochándose la camisa,
o trepando un piso cien,
claro que no se tomara en consideración,
y se dirá si lo has hecho bien o mal,
pues solo es una trivialidad casi insignificante,
y no tiene mas valor,
salvo por la alegría de conseguir un logro,
un resultado mas para el camino que vas llevando.

PARTE III

Cuando se entra en el mundo de las letras y
de estas palabras que decantan emociones,
y deseas expresar tu mensaje diario,
mi téngase presente,
mi estoy vivo,
mi pensamiento aparecido en la marcha del sol,
del rotar de la Tierra, del pasear de las nubes,
en esta rutina, en este trajín
que te golpea como gotas de lluvia,
a veces tormentosas, a veces garúas,
y las aceptamos y queremos liberar,
que marchen al mundo de los ojos,
al mundo de la lectura,
de encontrar en otra voz,
la interpretación de tu voz.

PARTE IV

¿Y que se logra en ello?
casi nada, solo que te reconozcan,
te acepten o repriman,
o simplemente enarboles una sonrisa,
que mejor premio que ello,
y si esta voz provoca miedo, duda o lagrimas,
porque reventar en un papel,
cosas tan nefastas,
como un mandato abyecto,
un edicto impropio,
una orden de muerte,
o escribiendo fantasías apocalípticas,
exterminios masivos,
destrucciones atroces,
que se enmarcan en fantasías
o conclusiones verdaderas
y solo son caldo de letras en un papel.
Si la bondad esta igual en las letras,
se aprovecha poco,
o esta voz o este hablante las aprovecha poco,
pero esto es tan pero tan amplio,
que una sola voz es imposible que las englobe,
las compile o las encierre en una sola composición,
en un solo poema.

PARTE V

Aunque se destaquen tres o cuatro generalidades globales,
no deja de ser solo eso
tres o cuatro generalidades globales,
así que por mucho que se intente aprender a escribir poesías,
esto se logra escribiendo poesías,
aunque en el camino se vuelvan epístolas,
donde se muestre la voz de un hablante que desea comunicar,
compartir,
sus pensamientos que los piensa por todos,
donde busca respuestas en generalidades que abarcan a todos
y al final quedan mas preguntas que respuestas,
y eso es la evolución humana,
superando la respuesta con otra pregunta,
tal vez mas profunda e intensa que la primera,
y así, así,...
transitamos despacio hacia la muerte,
que es lo único seguro de la vida,
pero mientras llega,
pretendemos querer aprovechar cada segundo de tiempo,
y haciendo lo que hacemos mejor,
que es estar bien o mal.

PARTE VI

Lo Anterior, ese estar,
dependerá de como las emociones que creamos
son positivas o negativas para nosotros,
pero como siempre estamos en la balanza del desconformismo,
de no sentirnos satisfecho con casi nada,
al menos los que ya se han alejado de una vida pastoril
o más bucólica que apunta al relajo,
y están en vorágines tan intensas
que solo la satisfacción se consigue en estados de euforia
ofrecidos en un spot, un cigarrillo, una botella,
un pecho o una cintura según sea el caso,
aunque a veces una renuncia a ello
implique no sentirse del todo libre de ello,
pues igual se almacena una obsesión interna,
un deseo intimo,
que puede estar reflejado en un habito,
un tics, una manía o un escrito nacido de su intimidad objetiva.

PARTE VII

Como se dice cada cual a su pastel,
pero si se vive en un mundo de pasteles de ficción
y no se puede comer la fresa,
mejor encontrarse con los cables de tierra
y volver a sus raíces,
al origen de su intimo yo,
buscar a la ella que formamos el nosotros
y trascender en los hijos,
únicos testigos reales de la existencia,
además de los arboles que planté
o estas enredadas palabras
sembradas en este papel.

Atilano

Pregón Corto

PREGÓN CORTO



Tengo alimento de versos

A quien se quiera alimentar.

No son muchos,

Hablan de la Tierra y el Apocalipsis.

También de sueños de paz,

Que viven en tus manos.

De amigos y enemigos,

De mujeres que fueron amores

Y amores que fueron ilusiones.

Hay de grueso calibre,

De ironías masturbadas en fracasos.

De alegrías honestas

Que se volvieron coplas.

De tristezas turbias

Que se volvieron copas...



Hay, hay,

Todos los días vienen más...



Es un árbol cultivado en el trasfondo del jardín,

Libre, sin podas,

Solo de palabras y letras,

Todas para ti, todas para mi...



Atilano