El Perro Bigotes Taras Bulba
Son de esas cosas que nadie espera
y suceden por naturalidad,
por un decanto que solo pienso
algo desconocido lo provoca...
De mi ventana, encandilado en los pinos, asoma un perro,
luego desaparece,
y así dos meses, en este constante salir y llegar...
Ahora se ha radicado en el portal de mi casa,
el otro perro Jerri, no ha ladrado,
solo lo ha aceptado
y Pirula, mi otra perra solo le mueve la cola y vuelve cada madrugada humedecida
de jugar en los prados con este su nuevo amigo...
Tiene matices de antiguos perros que enterré entre los pinos,
del Douglas, un perro peludo grande y naranjo,
dueño de la camorra y que falleció en entradas de otoño, despidiéndose una noche
arrastrado a mis pies y jurándole que donde encuentre su yerto cuerpo,
ahi yacería su descanso eterno; ahora duerme ahí.
Y el otro Jerri, un pastor alemán mezclado con mastín,
de esos perros que no son malos, pero tu los ves y piensas si seguir o no;
él cuando murió fue envenenado y en pleno verano,
sus interiores explotaron y derramo la agonía por su boca,
exalando una fragancia nauseabunda, que no invitaba para nada a darle una caricia;
él por ser buen perro, guardián generoso y compañero de juegos de sobrinos e hijos,
tuvo un entierro de estado;
rompimos una sabana y fue envuelto en lino, como momia egipcia,
recogimos una oración de Francisco, se hicieron discursos
y mientras le tapabamos con tierra,
alguno silbó notas variables de una melodía escosesa...
Este nuevo amigo, llegado,
se parece a ambos, pero en su hocico trae un bigote a lo Taras Bulba,
sus ojos, como con una carga de desolación, su pelaje naranjo y negro, muy peludo
y cuando está contento y anda a diez pasos de mí,
levanta su cola, siendo gigante y hermosa
y con un color y gracia de mofeta,
que me hace preguntar; en qué momento va a dejar su chingada...
Uno de la familia conversando de esta visita,
dijo: _es el diablo,
entonces yo le dije: _no digas eso, al diablo no le gusta los soplones;
y parece que no hice bien,
pues su desconfianza hacia él se ha hecho mayor...
Pero él es un perro, solo un perro.
Y no tiene mas escusa y vida de perro;
de vez en cuando le tiro un hueso,
casi el favorito y más grande,
lo acepta algo desconfiado y lo roe en silencio;
otro rato le tiro un pan, una alluya fresca
y el muy mal agradecido no la quiere...
Ahora solo está,
no lo quiero echar,
le veo cara de hambre y susto, su columna media gacha,
como si hubiese sido golpeado, maltratado;
y tal vez solo anda buscando un amigo por la vida
y en mi
alguien que solidariza en su soledad,
hasta que él quiera,
solo hasta que él quiera...
Atilano
domingo, noviembre 19
sábado, noviembre 18
Asteroides
Asteroides
El sol invito a tender mi cuerpo en la pradera;
Ya recostado, pierdo mí vista en las nubes,
Cierro mis párpados y dejo que mi piel sienta la brisa cálida de la primavera.
Confundo un pensamiento tras esa ola de éxtasis.
Mi mente rápida e inquieta se acelera hacia el cosmos.
Se entremezclan planetas, lunas y estrellas,
Tu sistema solar, mi sistema solar, nuestro sistema solar,
Único y presente se muestra sin tapujos.
Un cordón extraño, triste y silencioso, de amorfas estructuras de hierro y metal,
Vagabundea sin prisa y sin tiempo,
Dando en ello, un limite definido a todo el sistema en pleno.
Mi dúctil mente pregunta y cuestiona,
Respuesta que solo humanos de otros tiempos tienen.
¿Eres cordón de asteroides, sobras de un planeta destruido?
Si eso eres:
¿Qué o quien rompió tu equilibrio?
¿Fue un nuevo elemento que afloro de millones de combinaciones?
¿Fue un teléfono rojo en el fruto de una justicia infinita?
Sabes, si fuiste un planeta... O esfereta?..., llena de vida,
De oxigeno, nitrógeno, carbono, energía,
De ríos, mares y océanos,
Selvas, cordilleras, valles, y cuanta estructura de forma te permitiste.
Con flores, insectos, mamíferos y seres humanos,
¿Por qué te permitiste destruir?,
¿Por qué no inventaste un virus, bacteria, alga o protozoo; para eliminar tus enemigos?
Aunque siempre supiste que eran tus hijos.
¿Por eso no actuaste?
Una gota de lluvia cae sobre mi frente, reacciono,
Erecto mi cuerpo,
De pie, aun como en inercia, oteo el horizonte,
Nubarrones oscurecen mi vista,
Gotas innumerables se precipitan al suelo con una violencia diluvial,
El cielo se abre en portales de oxigeno,
Luces límpidas y crueles azotan mi piel,
Un calor intenso y quemante en lo profundo me corroe,
Auxilio pido con voces de agonía,
Intento correr y solo precipito hacia la nada de la mano de todo,...
Atilano
El sol invito a tender mi cuerpo en la pradera;
Ya recostado, pierdo mí vista en las nubes,
Cierro mis párpados y dejo que mi piel sienta la brisa cálida de la primavera.
Confundo un pensamiento tras esa ola de éxtasis.
Mi mente rápida e inquieta se acelera hacia el cosmos.
Se entremezclan planetas, lunas y estrellas,
Tu sistema solar, mi sistema solar, nuestro sistema solar,
Único y presente se muestra sin tapujos.
Un cordón extraño, triste y silencioso, de amorfas estructuras de hierro y metal,
Vagabundea sin prisa y sin tiempo,
Dando en ello, un limite definido a todo el sistema en pleno.
Mi dúctil mente pregunta y cuestiona,
Respuesta que solo humanos de otros tiempos tienen.
¿Eres cordón de asteroides, sobras de un planeta destruido?
Si eso eres:
¿Qué o quien rompió tu equilibrio?
¿Fue un nuevo elemento que afloro de millones de combinaciones?
¿Fue un teléfono rojo en el fruto de una justicia infinita?
Sabes, si fuiste un planeta... O esfereta?..., llena de vida,
De oxigeno, nitrógeno, carbono, energía,
De ríos, mares y océanos,
Selvas, cordilleras, valles, y cuanta estructura de forma te permitiste.
Con flores, insectos, mamíferos y seres humanos,
¿Por qué te permitiste destruir?,
¿Por qué no inventaste un virus, bacteria, alga o protozoo; para eliminar tus enemigos?
Aunque siempre supiste que eran tus hijos.
¿Por eso no actuaste?
Una gota de lluvia cae sobre mi frente, reacciono,
Erecto mi cuerpo,
De pie, aun como en inercia, oteo el horizonte,
Nubarrones oscurecen mi vista,
Gotas innumerables se precipitan al suelo con una violencia diluvial,
El cielo se abre en portales de oxigeno,
Luces límpidas y crueles azotan mi piel,
Un calor intenso y quemante en lo profundo me corroe,
Auxilio pido con voces de agonía,
Intento correr y solo precipito hacia la nada de la mano de todo,...
Atilano
jueves, noviembre 16
Al Ágora Agora,
Al ágora agora,
Se escuchó entre los niños.
Un hombre sentenciaba allí:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Y los niños respondían:
_"Es Gaya con Apolo
Que hacen el amor"...
Dos mil años después,
Un hombre sentenciaba:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Otro hombre le respondía:
_"Retráctate, retráctate"...
Un Hombre quinientos años después,
Encaramado sobre un cajón decía:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Y los niños le respondían:
_"Media novedad, media novedad"...
Un hombre algunos años después,
A la deriva entre las estrellas decía:
_"La Tierra se movía alrededor de un sol"
Y los niños le respondían:
_"De verdad, ¿Existió la Tierra?"...
Atilano
Se escuchó entre los niños.
Un hombre sentenciaba allí:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Y los niños respondían:
_"Es Gaya con Apolo
Que hacen el amor"...
Dos mil años después,
Un hombre sentenciaba:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Otro hombre le respondía:
_"Retráctate, retráctate"...
Un Hombre quinientos años después,
Encaramado sobre un cajón decía:
_"La Tierra se mueve alrededor del sol"
Y los niños le respondían:
_"Media novedad, media novedad"...
Un hombre algunos años después,
A la deriva entre las estrellas decía:
_"La Tierra se movía alrededor de un sol"
Y los niños le respondían:
_"De verdad, ¿Existió la Tierra?"...
Atilano
miércoles, noviembre 15
Desde Una Estrella Lejana
Desde Una Estrella Lejana
Un día empece acelerar más de lo normal,
Era así como la sangre que observa el tecnologo medico
Y las sedimentaciones son como no deberían ser,
Algo más rápido que lo normal,
A mayor rapidez,
Mayor peligro,...
Eso pasó conmigo,
Mi interior casi calmo,
Pero aun caliente,
No mostraba tantos borbotones como antes,
Pero la energía se guardaba en mi estomago,
Cada vez más procesador de alimentos,
Que viajaban por las corrientes de mis venas,
Al lugar más oculto,
Mas profundo de mí ser,
Y este en movimiento los desplazaba hacia mis calores,
Y todo se fundía en un solo cuerpo,
Y los gases de esa fundición,
Buscaban el poro mas despejado por donde evadirse,...
De mi sangre,
Una sola agua de muchos colores.
Había una que estaba de luto,
Guardada después de tantos y tantos exámenes,
De tantos movimientos de pliegues,
Atrapadas durmiendo su siesta liquida.
Las agujas,
Rompían mi piel,
Queriendo robar mí sangre dormida
Y la llevaron al éter,
Al aura que me acariciaba,
Ahí multiplicados y multiplicados,
Cambiaron la frontera
Y los intrusos,
Con más poder en sus espadas,
Luchaban furiosos con mis defensas,
Que cada instante perdían una batalla,
Y la lucha cada vez era más de gigante y de enanos,
Mi movimiento se iba acelerando cada día una enésima más,
Solo perceptivo de una estrella lejana,
Que veía cambiar mis colores sospechosamente,
Una infinisima porción era suficiente para saber,
Pero no había aún, un punto de vista,
Y yo cada día me aceleraba más de lo normal,
Pero solo lo percibían las estrellas
Y pequeños seres que solo nacían para morir,...
Atilano
Un día empece acelerar más de lo normal,
Era así como la sangre que observa el tecnologo medico
Y las sedimentaciones son como no deberían ser,
Algo más rápido que lo normal,
A mayor rapidez,
Mayor peligro,...
Eso pasó conmigo,
Mi interior casi calmo,
Pero aun caliente,
No mostraba tantos borbotones como antes,
Pero la energía se guardaba en mi estomago,
Cada vez más procesador de alimentos,
Que viajaban por las corrientes de mis venas,
Al lugar más oculto,
Mas profundo de mí ser,
Y este en movimiento los desplazaba hacia mis calores,
Y todo se fundía en un solo cuerpo,
Y los gases de esa fundición,
Buscaban el poro mas despejado por donde evadirse,...
De mi sangre,
Una sola agua de muchos colores.
Había una que estaba de luto,
Guardada después de tantos y tantos exámenes,
De tantos movimientos de pliegues,
Atrapadas durmiendo su siesta liquida.
Las agujas,
Rompían mi piel,
Queriendo robar mí sangre dormida
Y la llevaron al éter,
Al aura que me acariciaba,
Ahí multiplicados y multiplicados,
Cambiaron la frontera
Y los intrusos,
Con más poder en sus espadas,
Luchaban furiosos con mis defensas,
Que cada instante perdían una batalla,
Y la lucha cada vez era más de gigante y de enanos,
Mi movimiento se iba acelerando cada día una enésima más,
Solo perceptivo de una estrella lejana,
Que veía cambiar mis colores sospechosamente,
Una infinisima porción era suficiente para saber,
Pero no había aún, un punto de vista,
Y yo cada día me aceleraba más de lo normal,
Pero solo lo percibían las estrellas
Y pequeños seres que solo nacían para morir,...
Atilano
martes, noviembre 14
El Tío De Coyhaique
El Tío De Coyhaique
Siempre que deseo escribir algo;
me apego, me aferro, me apoyo,
en lo que me rodea.
Algunas veces es el cerro, el viento,la familia, el hijo.
La mujer, la hija, la casa, la comida,
el árbol, el rock an roll.
Y en ellos me entrego y me dejo sentir
y que las palabras fluyan una a una,
como decantandas en el vivir,
en el pasar,
en la búsqueda de la identidad
que asienta felicidad...
Hay un tipo, un hombre,
un personaje en mi ciudad; "El Tío",
del cual pienso y nunca expreso.
Hoy sera su momento;
los pintores les hacen cuadros,
los poetas poesías,
los cantantes canciones,
los fotografos imágenes de su actitud.
Y yo en mi arte, escribiré con él,
expresando algún pasar de su porque en el vivir...
El algo ya mayor, sesenton,
setenton; por ahí ronda.
Anda con un saco y una frase que ha inmortalizado
en mis conciudadanos;
su escusa perfecta para capturarles una moneda.
Él dice:
"HOLA TÍO, PIDIENDO Y NO ROBANDO".
Y ahí se entrega a las calles,
sobre todo las centrales,
donde hay algún mercado de público
que satisfaga sus pedidos...
Alguna vez, oficiando de hortelano,
de jardinero, de corta pasto;
salio un trabajito en el lugar donde velan los muertos,
aledaña a una iglesia.
Y en su parte trasera, donde cortaba la pradera,
siento una fetidez, y observo una ruma de cartones y sacos.
Era la guarida de "El Tío",
su lugar de retiro y cavilación...
Él tiene una gran virtud,
hace feliz la mendicidad y los votos de pobreza,
ya que casi siempre pide su tacho de comida,
en la puerta de congregación de Sacerdotes
que me educaron
al menos en el Catecismo y la Enseñanza Media;
entonces los hace felices a ellos, quienes en él,
ven la pobreza:
Justo la acción de su misión de vida;
entonces los hace muy felices...
Dicen de él,
que fue profesor de filosofia,
que fue casado,
padre de familia,
que un día renuncio a todo, y se dedico a la mendicidad,
pero cualquier mito es anterior a mi memoria,
Entonces ahora solo soy su cronista y no su historiador,
entonces no daremos fe de nada,
solo de lo que se dice y ha llegado a mis oídos y he visto...
Lo que me sorprende de él;
es que en invierno y verano, viste igual,
el mismo abrigo roído,
el mismo saco de carga.
Y lo más importante, que nunca enferma,
anda con resfrío o viene dejando
una siembra de escupitajos de células muertas a sus pasos.
Sobre aquello;
tengo algunas hipótesis,
pero dos son las más importantes.
Una:
Que el sarro de sí mismo no permite que le entre nada ajeno a él,
por su inapetencia de aseo personal.
Y la otra:
Que no padece estrés de nada,
ya que renuncio a todo;
entonces no le calienta,
ni la deuda de la electricidad, el agua,
laropa nueva, el tv cable, el teléfono, el Internet,
los colegios de los hijos, la mujer, la amante,
la bolsa de comercio,
los zapatos lustrados, la corbata en su lugar,
el ultimo libro de selección.
en realidad no le calienta nada;
solo, "Un Pidiendo Y No Robando",
y ahí su gran y pequeña filosofia de vida...
Algunas veces en mi propia locura,
en mi renuncia,
tal vez alguna vez, cargare el traje "Del Tío",
eso si pierdo la vergüenza
de sentirme lo ultimo en el escalón de esta humanidad impuesta,
y no interesarse ni por éxitos o fracasos,
por nada,
solo andar por las calles, diciendo y repitiendo en voz alta:
"HOLA TÍO,
PIDIENDO Y NO ROBANDO, PIDIENDO Y NO ROBANDO"...
Atilano
Siempre que deseo escribir algo;
me apego, me aferro, me apoyo,
en lo que me rodea.
Algunas veces es el cerro, el viento,la familia, el hijo.
La mujer, la hija, la casa, la comida,
el árbol, el rock an roll.
Y en ellos me entrego y me dejo sentir
y que las palabras fluyan una a una,
como decantandas en el vivir,
en el pasar,
en la búsqueda de la identidad
que asienta felicidad...
Hay un tipo, un hombre,
un personaje en mi ciudad; "El Tío",
del cual pienso y nunca expreso.
Hoy sera su momento;
los pintores les hacen cuadros,
los poetas poesías,
los cantantes canciones,
los fotografos imágenes de su actitud.
Y yo en mi arte, escribiré con él,
expresando algún pasar de su porque en el vivir...
El algo ya mayor, sesenton,
setenton; por ahí ronda.
Anda con un saco y una frase que ha inmortalizado
en mis conciudadanos;
su escusa perfecta para capturarles una moneda.
Él dice:
"HOLA TÍO, PIDIENDO Y NO ROBANDO".
Y ahí se entrega a las calles,
sobre todo las centrales,
donde hay algún mercado de público
que satisfaga sus pedidos...
Alguna vez, oficiando de hortelano,
de jardinero, de corta pasto;
salio un trabajito en el lugar donde velan los muertos,
aledaña a una iglesia.
Y en su parte trasera, donde cortaba la pradera,
siento una fetidez, y observo una ruma de cartones y sacos.
Era la guarida de "El Tío",
su lugar de retiro y cavilación...
Él tiene una gran virtud,
hace feliz la mendicidad y los votos de pobreza,
ya que casi siempre pide su tacho de comida,
en la puerta de congregación de Sacerdotes
que me educaron
al menos en el Catecismo y la Enseñanza Media;
entonces los hace felices a ellos, quienes en él,
ven la pobreza:
Justo la acción de su misión de vida;
entonces los hace muy felices...
Dicen de él,
que fue profesor de filosofia,
que fue casado,
padre de familia,
que un día renuncio a todo, y se dedico a la mendicidad,
pero cualquier mito es anterior a mi memoria,
Entonces ahora solo soy su cronista y no su historiador,
entonces no daremos fe de nada,
solo de lo que se dice y ha llegado a mis oídos y he visto...
Lo que me sorprende de él;
es que en invierno y verano, viste igual,
el mismo abrigo roído,
el mismo saco de carga.
Y lo más importante, que nunca enferma,
anda con resfrío o viene dejando
una siembra de escupitajos de células muertas a sus pasos.
Sobre aquello;
tengo algunas hipótesis,
pero dos son las más importantes.
Una:
Que el sarro de sí mismo no permite que le entre nada ajeno a él,
por su inapetencia de aseo personal.
Y la otra:
Que no padece estrés de nada,
ya que renuncio a todo;
entonces no le calienta,
ni la deuda de la electricidad, el agua,
laropa nueva, el tv cable, el teléfono, el Internet,
los colegios de los hijos, la mujer, la amante,
la bolsa de comercio,
los zapatos lustrados, la corbata en su lugar,
el ultimo libro de selección.
en realidad no le calienta nada;
solo, "Un Pidiendo Y No Robando",
y ahí su gran y pequeña filosofia de vida...
Algunas veces en mi propia locura,
en mi renuncia,
tal vez alguna vez, cargare el traje "Del Tío",
eso si pierdo la vergüenza
de sentirme lo ultimo en el escalón de esta humanidad impuesta,
y no interesarse ni por éxitos o fracasos,
por nada,
solo andar por las calles, diciendo y repitiendo en voz alta:
"HOLA TÍO,
PIDIENDO Y NO ROBANDO, PIDIENDO Y NO ROBANDO"...
Atilano
lunes, noviembre 13
Libres Poesías de Verano
...
Donde:
LAS CASITAS CHIMENEAS
APUNTAN SUR LAR AL MUNDO
...
Yo nunca te he escrito
un poema de amor
y
yo nunca he apagado
la luz
...
¿Será hora de empatarme
con el Mundo?
...
No es un asuntos de estrellas
es un asunto de focos...
...
cuando a veces solo busco
un cuadro transformado...
...
cuando a veces solo busco
un cuadro emocional...
...
a veces los ciclos humanos
son como tanques de bencina
...
a veces tengo una relación
de Amor y de Odio
...
UNA HISTORIA, DE UNA
HISTORIA OLVIDADA
QUE PASA A OTRO
TIEMPO
...
eso se parece tanto a mí
...
ATILANO
Donde:
Las Casitas Chimeneas
Apuntan Sur Lar Al Mundo
Y un poeta entre pinos
Dibuja el sol en un verso
Con rayos que queman
La piel y los ojos...
Mientras un perro escarba
Por un hueso ya olvidado
Y el otro se arrastra
A mis pies
Para tenderse a mi lado
Y quedarse junto con los versos,
En una siesta…
Al sonido del roce de las ramas
Y el rascarse por la pulga sedienta
Que no esta satisfecha
Ya que la sangre
No se vende en los bancos
Y los donantes están tan enfermos
Como el mal, que se pretende curar…
Que era la disciplina
Del respeto de los ciclos,
De experimentos y resultados exitosos.
¿Qué no tenían su comprobación?
En su uso intensivo
Por más de trescientos años…
Atilano
Yo Nunca Te He Escrito
Un Poema De Amor.
Y
Yo Nunca He Apagado
La Luz.
Pero que importa,
Te pienso cada día,
En la mirada de mi huella,
En el horizonte del futuro
En la oración nocturna.
Que importa el poema,
Que importa una trama de letras…
¿Te Importo Realmente?
Imagino que sí
Pues en ello
La alegría o la tristeza
O la comprobación
De que si te amo,
Como a esta Tierra
Y este mosco en la nariz,
Y esta armonía de pinos
Y este canto de aguas y viento
Que se mezclan en mis sueños
De una jaula de flores
Y tus aromas de mujer
Llenando mi espíritu.
Satisfecho de tu sonrisa,
De tu pupila cómplice
Que ilumina la misión,
El deber,
El compromiso.
Hasta cuando digamos basta...
Ahora solo queremos dormir…
Atilano
Será Hora De empatarme
Con El Mundo.
De igualar lo que me diste,
Y lo que te doy a cambio...
Me diste la vida,
Es un deber mantenerla en ti...
Por eso lucho,
Por eso sueño,
Por eso escribo...
Por el equilibrio del mundo,
De la Tierra,
Del amor…
Que más…
¿Por qué más?
Atilano
No Es Un Asunto De Estrellas,
Es Un Asunto De Focos.
Las estrellas brillan
Por si misma…
Los focos al espejo
Son estrellas…
Los focos iluminan
Espacios oscuros…
Un espacio oscuro,
Solo devora el foco…
Una estrella
No necesita focos…
En nuestra sociedad,
El elector es el foco,
El candidato
El lado oscuro
Que devora la luz…
O
El candidato la estrella
Que irradia luz
Y el elector maneja
Su swich de encendido…
O es al revés
El candidato
El swich de encendido
Y el elector la estrella
Que da luz…
No es un asunto de focos,
Es un asunto de estrellas…
Atilano
Cuando A Veces Solo Busco
Un Cuadro Transformado,
Cuando A Veces Solo Soy
Un Cuadro emocional.
Me disfrazo de artista,
De Poeta
Y veo la realidad
Que me gusta sentir…
No hay fronteras,
No hay límites,
No hay patrones,
No hay deber…
Solo un hombre,
Más allá de su cordura,
Más allá de su investidura,
Más allá de su propio ser…
Que se diluye:
Como metanol en el aire,
Como tierra en el agua,
Como mineral en el magma…
Y solo queda,
Un poquito aquí, un poquito allá.
Al final estas en todas partes
Y en ninguna lugar…
Solo un alma que
Se hizo letras,
Que se hizo poeta,
Poeta del éter…
Atilano
A Veces Los Ciclos Humanos
Son Como Tanques De Bencina.
Algunos explotan antes de acabar,
Algunos corren solo con los óxidos,
Algunos usan un tanque grande,
Otros, un tanque chico.
Algunos no usan tanque,
Funcionan por si mismo.
Algunos funcionan por si mismo
Y le agradecen a Dios.
Todos parten con el tanque lleno,
Lleno.
Y cuanto más vamos
Ese tanque queda vacío.
Otros piensan llenar el tanque
En una próxima estación
Y van para allá.
Otros dejan el tanque abandonado.
Mm mm mm mm…
Mi tanque ya lleva menos de la mitad,
Llenare el próximo,
Solo de versos.
Atilano
A Veces Tengo Una Relación
De Amor y Odio,
Y me ha durado
Toda la vida.
Primero, era y,
Luego, mi padre,
Mi madre
Mi hermano,
Mi hermana,
Mi mujer,
Mi hijo mayor,
Mi hijo menor.
El perro, el gato,
Las gallinas,
La política,
La economía,
Las fantasía…
Ahora estoy
En el neutro,
No abrazar, ni reprochar,
Solo verlos pasar
Y decirles:
Que bellos,
“Sonríen”…
Atilano
Una Historia,
De Una Historia Olvidada,
Que Pasa A Otro Tiempo;
Eso será de mí.
Claro eso;
Que si tu estas vivo
Para contarla…
Atilano
Eso se Parece Tanto a Mí,
Tanto a ti,
¿Pararas la marcha?
¿Detendrás el correr?
¿Tomaras aire de veras?
O solo será otro efecto
Sin control…
Déjate soñar,
Da más vueltas
Que la Tierra en un día,
Pero en silencio,
Sin moverte,
Aislado, lejos, solitario,
Y piensa en lo que tú quieres.
¿Me ves?
Vienes y me haces compañía,
Te hago compañía.
¿Y el resto qué?
Eso se parece tanto a mí,
Tanto a ti…
Atilano
ATILANO GONZÁLEZ ORELLANA
Donde:
LAS CASITAS CHIMENEAS
APUNTAN SUR LAR AL MUNDO
...
Yo nunca te he escrito
un poema de amor
y
yo nunca he apagado
la luz
...
¿Será hora de empatarme
con el Mundo?
...
No es un asuntos de estrellas
es un asunto de focos...
...
cuando a veces solo busco
un cuadro transformado...
...
cuando a veces solo busco
un cuadro emocional...
...
a veces los ciclos humanos
son como tanques de bencina
...
a veces tengo una relación
de Amor y de Odio
...
UNA HISTORIA, DE UNA
HISTORIA OLVIDADA
QUE PASA A OTRO
TIEMPO
...
eso se parece tanto a mí
...
ATILANO
Donde:
Las Casitas Chimeneas
Apuntan Sur Lar Al Mundo
Y un poeta entre pinos
Dibuja el sol en un verso
Con rayos que queman
La piel y los ojos...
Mientras un perro escarba
Por un hueso ya olvidado
Y el otro se arrastra
A mis pies
Para tenderse a mi lado
Y quedarse junto con los versos,
En una siesta…
Al sonido del roce de las ramas
Y el rascarse por la pulga sedienta
Que no esta satisfecha
Ya que la sangre
No se vende en los bancos
Y los donantes están tan enfermos
Como el mal, que se pretende curar…
Que era la disciplina
Del respeto de los ciclos,
De experimentos y resultados exitosos.
¿Qué no tenían su comprobación?
En su uso intensivo
Por más de trescientos años…
Atilano
Yo Nunca Te He Escrito
Un Poema De Amor.
Y
Yo Nunca He Apagado
La Luz.
Pero que importa,
Te pienso cada día,
En la mirada de mi huella,
En el horizonte del futuro
En la oración nocturna.
Que importa el poema,
Que importa una trama de letras…
¿Te Importo Realmente?
Imagino que sí
Pues en ello
La alegría o la tristeza
O la comprobación
De que si te amo,
Como a esta Tierra
Y este mosco en la nariz,
Y esta armonía de pinos
Y este canto de aguas y viento
Que se mezclan en mis sueños
De una jaula de flores
Y tus aromas de mujer
Llenando mi espíritu.
Satisfecho de tu sonrisa,
De tu pupila cómplice
Que ilumina la misión,
El deber,
El compromiso.
Hasta cuando digamos basta...
Ahora solo queremos dormir…
Atilano
Será Hora De empatarme
Con El Mundo.
De igualar lo que me diste,
Y lo que te doy a cambio...
Me diste la vida,
Es un deber mantenerla en ti...
Por eso lucho,
Por eso sueño,
Por eso escribo...
Por el equilibrio del mundo,
De la Tierra,
Del amor…
Que más…
¿Por qué más?
Atilano
No Es Un Asunto De Estrellas,
Es Un Asunto De Focos.
Las estrellas brillan
Por si misma…
Los focos al espejo
Son estrellas…
Los focos iluminan
Espacios oscuros…
Un espacio oscuro,
Solo devora el foco…
Una estrella
No necesita focos…
En nuestra sociedad,
El elector es el foco,
El candidato
El lado oscuro
Que devora la luz…
O
El candidato la estrella
Que irradia luz
Y el elector maneja
Su swich de encendido…
O es al revés
El candidato
El swich de encendido
Y el elector la estrella
Que da luz…
No es un asunto de focos,
Es un asunto de estrellas…
Atilano
Cuando A Veces Solo Busco
Un Cuadro Transformado,
Cuando A Veces Solo Soy
Un Cuadro emocional.
Me disfrazo de artista,
De Poeta
Y veo la realidad
Que me gusta sentir…
No hay fronteras,
No hay límites,
No hay patrones,
No hay deber…
Solo un hombre,
Más allá de su cordura,
Más allá de su investidura,
Más allá de su propio ser…
Que se diluye:
Como metanol en el aire,
Como tierra en el agua,
Como mineral en el magma…
Y solo queda,
Un poquito aquí, un poquito allá.
Al final estas en todas partes
Y en ninguna lugar…
Solo un alma que
Se hizo letras,
Que se hizo poeta,
Poeta del éter…
Atilano
A Veces Los Ciclos Humanos
Son Como Tanques De Bencina.
Algunos explotan antes de acabar,
Algunos corren solo con los óxidos,
Algunos usan un tanque grande,
Otros, un tanque chico.
Algunos no usan tanque,
Funcionan por si mismo.
Algunos funcionan por si mismo
Y le agradecen a Dios.
Todos parten con el tanque lleno,
Lleno.
Y cuanto más vamos
Ese tanque queda vacío.
Otros piensan llenar el tanque
En una próxima estación
Y van para allá.
Otros dejan el tanque abandonado.
Mm mm mm mm…
Mi tanque ya lleva menos de la mitad,
Llenare el próximo,
Solo de versos.
Atilano
A Veces Tengo Una Relación
De Amor y Odio,
Y me ha durado
Toda la vida.
Primero, era y,
Luego, mi padre,
Mi madre
Mi hermano,
Mi hermana,
Mi mujer,
Mi hijo mayor,
Mi hijo menor.
El perro, el gato,
Las gallinas,
La política,
La economía,
Las fantasía…
Ahora estoy
En el neutro,
No abrazar, ni reprochar,
Solo verlos pasar
Y decirles:
Que bellos,
“Sonríen”…
Atilano
Una Historia,
De Una Historia Olvidada,
Que Pasa A Otro Tiempo;
Eso será de mí.
Claro eso;
Que si tu estas vivo
Para contarla…
Atilano
Eso se Parece Tanto a Mí,
Tanto a ti,
¿Pararas la marcha?
¿Detendrás el correr?
¿Tomaras aire de veras?
O solo será otro efecto
Sin control…
Déjate soñar,
Da más vueltas
Que la Tierra en un día,
Pero en silencio,
Sin moverte,
Aislado, lejos, solitario,
Y piensa en lo que tú quieres.
¿Me ves?
Vienes y me haces compañía,
Te hago compañía.
¿Y el resto qué?
Eso se parece tanto a mí,
Tanto a ti…
Atilano
ATILANO GONZÁLEZ ORELLANA
domingo, noviembre 12
Muchas Gracias Sargento
Muchas Gracias Sargento...
Parte I
El cigarrillo siempre fue mi mejor amigo,
me lo presentaron muy niño,
siete años me parece,
quizás ya no recuerdo ni la hora ni el día preciso,
pero si aparece en la testa el lugar y la persona
que saboreando el humo de un mentolado,
lo devolvía al espacio haciendo aureolas con su boca,
ese placer en ese instante lo quise hacer mío,
y en mis vigilias de cama
ideaba la mejor estrategia para conseguir uno.
Esta persona, fumadora experta,
tenia un hijo de mi edad,
y entre dialogo y dialogo,
lo fui seduciendo para que le robáramos uno,
de antes mi madre me había dicho que del habito de fumar salían bigotes,
ustedes entenderán,
niño precoz, con ganas de ser hombre rápido, y crecer y crecer,
que mejor oportunidad,
así que una tarde ya con mi amigo,
socio en ese instante, le robamos uno,
ahora a conseguir fósforos y crecer,
buscamos un escondite en el fondo del patio de la casa,
arriba entre los techos, mirando las cordilleras,
iniciamosnos en ese rito para ser hombres rápidamente.
Una fumada corta, sin absorber y votar,
no sentimos nada, absolutamente nada,
entonces sigamos nos dijimos,
así fueron tres o cuatro, ya no hay memoria,
solo fue que en una directo al pulmón,
ya saben, toser y toser,
verdes y colorados de toser,
un calor como de fiebre,
la rosades en el rostro,
un sentimiento de culpa y cero aureolas...
Parte II
Después de aquello algo inventábamos pero no siempre era el cigarrillo,
otra vez de mayor, trece tal vez,
en un festival de la canción,
ante la algarabía y la excitación del momento,
_bueno porque no, yo también puedo,
así que me desinhibí completamente
y ya estaba una cajetilla en mi cartera,
mi madre en su mundo, mi padre también,
y yo creciendo, muy rápido,
y saben,
sin siquiera creció un solo pelo de bigote,
era un mito de mentira,
en el experimento lo comprobé...
Parte III
Ya después, después era experto,
no-solo eran mentolados,
con filtro o sin filtro,
muchas marcas,
era un comercial fumando,
pues andaba en aviones con “Viceroy”,
navegaba en yates con “Belmont”,
para la moto era “Luky Stray”,
en el campo, en el caballo, ya saben “Malboro”,
si hasta era de la realeza cuando aspiraba “kent”,
en la pobreza, pues eran mas baratos, “Hilton”, pero bellos hoteles ¡no!,
un cigarrillo irónico era “Life”, así como suena, ¡Vida!,
cuando soñaba en viajar era “International 555”,
cuando se internacionalizo más mi país,
llegaron los “True”, la verdad absoluta, livianos y con separador de basuras en el filtro,
los “John Player Special”, caja negra y ancha, otro nivel,
cuando fui detective y andaba de agente secreto fume “Bond”,
azules o rojos, o yanquis y comunistas, cada cual lo interpretaba a su manera,
los “More”, extra largo, morenos y delgados.
La realidad de las cosas es que fueron muchos,
cajetillas y marcas,
tal vez demasiados,
me gustaba esos resfrios de los diecisiete a veintiuno,
en la cual se me juntaba la flema en la garganta,
así espesa, café y cargada,
y al llamarlas a la lengua,
dejaban ese gustillo a tabaco y aterciopelaban mi voz...
Parte IV
En la universidad ahí si que fume bastante,
la primera acción de la mañana
y la ultima de la noche,
una vez con mucha adrenalina me fume una cajetilla “Luky” sin filtro
de un tirón en una trasnochada,
_pucha que tenis aguante me decían,
imaginen esa sonrisa,
y con seriedad patagonica agradecía diciendo:
_“Así fumamos los gauchos, entre el mate y el asado”.
La vida era en ese entonces,
consiguiendo la moneda para el cigarrillo,
en cajetilla o suelto,
ya no importaba si era ligth, extra long, rubio o negro,
solo era que había que calmar el pulmón, el deseo,
esa ansia incontrolable, el regulador del biorritmo,
la bombona que controlaba de la alegría o la tristeza,
ya era un digamos, “esclavo de él”,
prisionero incondicional de su compañía,
sin contar ese eterno flujo de dinero,
que cuando saque la cuenta al pasar de quince años,
era unas vacaciones de dos meses en un país lejano,
una casa nueva o dos o tres autos,
y saben que fue lo más curioso que siempre subió con el costo de la vida,
y después de un alza nunca bajo,
siempre estuvo y a estado en línea ascendente...
Parte V
Pero como todo romance,
siempre acaba de forma violenta,
en mi caso tuvo un final parecido,
ya era papá, mi hijo David, el mayor,
tenia un año
y tuve que salir de mi hogar unos meses a la ciudad donde nací,
esto es la ciudad de Talca, ubicada en el centro de mi país, Chile,
a la vendimia de una viña familiar,
después de la faena, con algunos dineros en el bolsillo,
una petaca de aguardiente en la cartera
y muchas ganas de celebrar,
me separo de mis amigos y me interno en su noche bohemia,
como aun disfrutaba con la música de discoteca,
entro en una y comienzo a bailar al ritmo de mi borrachera,
salvo para el dueño, todo era felicidad,
no dure mucho y ya estaba sentado en la vereda,
enfilo a mi hogar, y en el camino un vehículo policial se detiene a mi lado,
documentos, estado de ebriedad,
obvio,
para dentro,
llego sonriendo y en prepotencia pidiendo explicaciones al mesón de la guardia,
algo me dice el sargento, ya ni recuerdo que,
a lo que respondí con un tono fuerte,
ustedes saben, en alcohol se han ganado batallas
y se han perdido reinos también,
el sargento se me acerca con una sonrisa en sus labios,
me mira a los ojos
y me da un golpe de puño en el pecho que me tira dos metros para atrás,
acto seguido al calabozo, a esperar la madrugada,
con la rayada del sol,
unas caricias, la mona desaparecida, pagando una multa y al hogar,
a dormir un trasnoche de bohemias...
Parte VI
Hasta ahí había andado todo bien,
salvo a la semana siguiente,
en la cual un fuerte dolor al pecho me abordo,
un dolor desconocido hasta ahora,
algo nuevo para mi vida,
la intensidad de sus puntadas, como agujas penetrándome,
la palidez y los vómitos,
la suavidad del escupo de la sangre,
gelatinas hora a hora,
y dolor con dolor,
así que ya adivinan, próxima parada,
hospital, fila de urgencia, larga demasiado larga para tanto dolor,
peor aun, sin previsión, ahora solo indigente,
una salita, una camilla, el doctor,
estetoscopio, tosa por favor,
mejor _ no-doctor,
tosa por favor, ahí que queda el gargajo de sangre en la camilla,
fuma pregunto, _ a veces, respondí,
rayos x, “tórax y pulmones”,
mirada seria,
señor tiene pleurosis me dijo,
así que ya saben, muchas penicilinas en los glúteos,
ha y no fume me recomendó,
el dolor se fue, la sangre también, la resonancia del golpe desaparecieron,
y del habito de fumar se limito a decir
cada vez que me ofrecen;
no gracias,
solo fumo mariguana, respondo ahora,
ah, y
muchas gracias sargento...
Parte VII
Pero del habito de fumar solo me falto relatarles
la muerte de mi padre por cáncer a la laringe,
donde unos escupo de sangre,
solo son un juego de niños...
Atilano
Parte I
El cigarrillo siempre fue mi mejor amigo,
me lo presentaron muy niño,
siete años me parece,
quizás ya no recuerdo ni la hora ni el día preciso,
pero si aparece en la testa el lugar y la persona
que saboreando el humo de un mentolado,
lo devolvía al espacio haciendo aureolas con su boca,
ese placer en ese instante lo quise hacer mío,
y en mis vigilias de cama
ideaba la mejor estrategia para conseguir uno.
Esta persona, fumadora experta,
tenia un hijo de mi edad,
y entre dialogo y dialogo,
lo fui seduciendo para que le robáramos uno,
de antes mi madre me había dicho que del habito de fumar salían bigotes,
ustedes entenderán,
niño precoz, con ganas de ser hombre rápido, y crecer y crecer,
que mejor oportunidad,
así que una tarde ya con mi amigo,
socio en ese instante, le robamos uno,
ahora a conseguir fósforos y crecer,
buscamos un escondite en el fondo del patio de la casa,
arriba entre los techos, mirando las cordilleras,
iniciamosnos en ese rito para ser hombres rápidamente.
Una fumada corta, sin absorber y votar,
no sentimos nada, absolutamente nada,
entonces sigamos nos dijimos,
así fueron tres o cuatro, ya no hay memoria,
solo fue que en una directo al pulmón,
ya saben, toser y toser,
verdes y colorados de toser,
un calor como de fiebre,
la rosades en el rostro,
un sentimiento de culpa y cero aureolas...
Parte II
Después de aquello algo inventábamos pero no siempre era el cigarrillo,
otra vez de mayor, trece tal vez,
en un festival de la canción,
ante la algarabía y la excitación del momento,
_bueno porque no, yo también puedo,
así que me desinhibí completamente
y ya estaba una cajetilla en mi cartera,
mi madre en su mundo, mi padre también,
y yo creciendo, muy rápido,
y saben,
sin siquiera creció un solo pelo de bigote,
era un mito de mentira,
en el experimento lo comprobé...
Parte III
Ya después, después era experto,
no-solo eran mentolados,
con filtro o sin filtro,
muchas marcas,
era un comercial fumando,
pues andaba en aviones con “Viceroy”,
navegaba en yates con “Belmont”,
para la moto era “Luky Stray”,
en el campo, en el caballo, ya saben “Malboro”,
si hasta era de la realeza cuando aspiraba “kent”,
en la pobreza, pues eran mas baratos, “Hilton”, pero bellos hoteles ¡no!,
un cigarrillo irónico era “Life”, así como suena, ¡Vida!,
cuando soñaba en viajar era “International 555”,
cuando se internacionalizo más mi país,
llegaron los “True”, la verdad absoluta, livianos y con separador de basuras en el filtro,
los “John Player Special”, caja negra y ancha, otro nivel,
cuando fui detective y andaba de agente secreto fume “Bond”,
azules o rojos, o yanquis y comunistas, cada cual lo interpretaba a su manera,
los “More”, extra largo, morenos y delgados.
La realidad de las cosas es que fueron muchos,
cajetillas y marcas,
tal vez demasiados,
me gustaba esos resfrios de los diecisiete a veintiuno,
en la cual se me juntaba la flema en la garganta,
así espesa, café y cargada,
y al llamarlas a la lengua,
dejaban ese gustillo a tabaco y aterciopelaban mi voz...
Parte IV
En la universidad ahí si que fume bastante,
la primera acción de la mañana
y la ultima de la noche,
una vez con mucha adrenalina me fume una cajetilla “Luky” sin filtro
de un tirón en una trasnochada,
_pucha que tenis aguante me decían,
imaginen esa sonrisa,
y con seriedad patagonica agradecía diciendo:
_“Así fumamos los gauchos, entre el mate y el asado”.
La vida era en ese entonces,
consiguiendo la moneda para el cigarrillo,
en cajetilla o suelto,
ya no importaba si era ligth, extra long, rubio o negro,
solo era que había que calmar el pulmón, el deseo,
esa ansia incontrolable, el regulador del biorritmo,
la bombona que controlaba de la alegría o la tristeza,
ya era un digamos, “esclavo de él”,
prisionero incondicional de su compañía,
sin contar ese eterno flujo de dinero,
que cuando saque la cuenta al pasar de quince años,
era unas vacaciones de dos meses en un país lejano,
una casa nueva o dos o tres autos,
y saben que fue lo más curioso que siempre subió con el costo de la vida,
y después de un alza nunca bajo,
siempre estuvo y a estado en línea ascendente...
Parte V
Pero como todo romance,
siempre acaba de forma violenta,
en mi caso tuvo un final parecido,
ya era papá, mi hijo David, el mayor,
tenia un año
y tuve que salir de mi hogar unos meses a la ciudad donde nací,
esto es la ciudad de Talca, ubicada en el centro de mi país, Chile,
a la vendimia de una viña familiar,
después de la faena, con algunos dineros en el bolsillo,
una petaca de aguardiente en la cartera
y muchas ganas de celebrar,
me separo de mis amigos y me interno en su noche bohemia,
como aun disfrutaba con la música de discoteca,
entro en una y comienzo a bailar al ritmo de mi borrachera,
salvo para el dueño, todo era felicidad,
no dure mucho y ya estaba sentado en la vereda,
enfilo a mi hogar, y en el camino un vehículo policial se detiene a mi lado,
documentos, estado de ebriedad,
obvio,
para dentro,
llego sonriendo y en prepotencia pidiendo explicaciones al mesón de la guardia,
algo me dice el sargento, ya ni recuerdo que,
a lo que respondí con un tono fuerte,
ustedes saben, en alcohol se han ganado batallas
y se han perdido reinos también,
el sargento se me acerca con una sonrisa en sus labios,
me mira a los ojos
y me da un golpe de puño en el pecho que me tira dos metros para atrás,
acto seguido al calabozo, a esperar la madrugada,
con la rayada del sol,
unas caricias, la mona desaparecida, pagando una multa y al hogar,
a dormir un trasnoche de bohemias...
Parte VI
Hasta ahí había andado todo bien,
salvo a la semana siguiente,
en la cual un fuerte dolor al pecho me abordo,
un dolor desconocido hasta ahora,
algo nuevo para mi vida,
la intensidad de sus puntadas, como agujas penetrándome,
la palidez y los vómitos,
la suavidad del escupo de la sangre,
gelatinas hora a hora,
y dolor con dolor,
así que ya adivinan, próxima parada,
hospital, fila de urgencia, larga demasiado larga para tanto dolor,
peor aun, sin previsión, ahora solo indigente,
una salita, una camilla, el doctor,
estetoscopio, tosa por favor,
mejor _ no-doctor,
tosa por favor, ahí que queda el gargajo de sangre en la camilla,
fuma pregunto, _ a veces, respondí,
rayos x, “tórax y pulmones”,
mirada seria,
señor tiene pleurosis me dijo,
así que ya saben, muchas penicilinas en los glúteos,
ha y no fume me recomendó,
el dolor se fue, la sangre también, la resonancia del golpe desaparecieron,
y del habito de fumar se limito a decir
cada vez que me ofrecen;
no gracias,
solo fumo mariguana, respondo ahora,
ah, y
muchas gracias sargento...
Parte VII
Pero del habito de fumar solo me falto relatarles
la muerte de mi padre por cáncer a la laringe,
donde unos escupo de sangre,
solo son un juego de niños...
Atilano
viernes, noviembre 10
Orejas Rojas
Orejas Rojas
I
no todos los días
pueden ser iguales...
salir siempre el sol
o tener siempre la razón,
por más que
quisiesemos sea así...
hay momentos,
en que sumar seis
puede ser muy dificil;
o siete,
o cien...
quizas
solo una era suficiente
y en ella la base
de infinitos cromososmas...
II
hay ratitos
en que la soberbia
es como anteojos oscuros,
creemos nos ayudan
para alejar conjuntivitis nocivas,
pero solo ensombrecen algo
que mal llamamos libertad...
III
la luna creciente
que solo muere en un muro
dando poquita sombra,
pero la suficiente
para mostrar un caracter
de falso orgullo,
que sin mostrar su trasfondo
era un sendero de lamentos,
en la fe ciega.
siendo la verdad en el espejo,
de la estupidez de ave
para la cazuela de las fornicaciones,
pero en la esperanza de algo eterno,
quedando solo pasos al precipicio,
pues su fundamento
era la avaricia del ego
y más aun ser reflejo
de irresponsabilidades,
que cada uno sabia que es
y camuflaba en una huella de estrellas,
que se volvian enanas negras,
guardando su energia
hacia sus propios interiores,
para volver renacidas
en su proxima dimensión...
IV
creencia era como vanidad
de sentirse autonomo en su confianza,
sin dejar los deberes
al supraeterno,
pues la celula joven
poco sabia de la sapiencia
acumulada en los senderos de arrugas
de quien espera lo que sabe,
que solo se parece al mito
de sí mismo,
que varia
en cada salto de eones,
medida precisa
de los calculos perfectos
de cada vuelta eterna,
de ese etereo contar;
desde una primera estrella
que salia a la misma hora
y en el mismo lugar:
como ese farol primero
que choco al día de cruzarse
para sentir el renacimiento,
que se volvieron lamidos
hasta que la sutura
seguia resurciendo un yo;
para crecer sobre su propio vientre
sin dejar semillas maduras,
sino los banales contorcionismos;
ideando luego, su formula de números
que copiaba del analfabeto de dios,
porque ya estaba lleno de sermones
que solo los habia visto ilusiones,
cuando se convencio
que la eternidad
no era lejana,
sino era la sumatoria
de sus exitos
o cuasiexitos
por la tierra...
V
mis juegos florales
era la soberbia
de creer que sabía,
y simplemente
era el arlequin de una princesa
que amaba en sus silencios
dejando cosas
para que un contorcionista del circo
siguiera envolviendose en sus patas
y el señor corales
aplaudiera a su artista,
olvidando que el público observaba
cada acto en las tres pistas,
guardando cada vez sus silencios
como egoistas ávidos
que ya tenian la carpa llena,
y abrian una ventana en su techo
para ver un satelite en el cielo
colgandose tan lento en sus miradas
que olvidando el espectaculo
ya solo,
querian cambiar de función...
VI
mi santo de yokey
con mi santa de boina
orientaban mi andar
y buscaba en sus señales
las pistas para romper la inercia
y caer en caida libre
como manzana madura
que ya cargadita de sabidurias
queria volver a la tierra
con su dulzura y frescor
para dar algo
de lo ya revisado,
con las infinitas microraicillas
del árbol que lo paría....
VII
mi unica ofensa
era amar intensamente
y en ese amor
la valentia necesaria
de creer en lo imposible,
que solo seria posible
si el amor representado,
no seria solo,
la obseción de poseer...
VIII
el yugo de mis virtudes
tenía una coyunda.
se llamaba: amor...
la unica virtud,
que realmente tenía.
era que decia cosas,
para que me empezaran a odiar o amar...
entre el amor y el odio,
habia un solo paso.
se llamaba: insatisfacción...
si algo había, que podía
romper la insatisfacción;
era para muchos democracia,
para otro, tomar cada nube del cielo,
y para mí;
era solo ser fiel al amor...
IX
Aquella corriente telurica
que nos unía.
cada vez que se mostraba
con su energía;
siempre me dejaba
un pequeño dejo de tristeza...
sería tal vez,
que esa corriente era tan nuestra
y nosotros solo estabamos
en cada extremo de ella,
y debía conformarme luego
con aceptar su presencia,
y abrazar en soledad
los residuos que me entregaba...
X
La resaca de mi pereza
agobiaba la razón,
cuando intentaba liar un pensamiento
y lo unico que atinaba
era a bostezar...
XI
si algo a quedado
de tanta letra impresa,
es un deseo de buen dormir;
pero más que nada,
recordar menos angustiado
su nombre;
al despertar...
ATILANO
jueves, noviembre 9
Once Cortos D y...
D y dos nexos
1:
Ser Así
Las árgueñas de esta vida,
Se cargan de indeberes,
Para descargarlas del agora
Con el vicio de pesares...
2:
San Profeta
Por una trizadura de su alma,
Su espíritu ha escapado,
Sale buscado otro amigo,
Que lo ha seguido a su lado...
3:
Hermanos
_Saben ustedes:
¿Cuándo pensó Cain que debía matar Abel?,
Un día de esos, en que a este se le ocurrió
Conversar de Comunismo...
4:
Derechos
_Saben ustedes:
¿Qué tienen en común Buda, Cristo y Mahoma?,
en que ninguno se preocupo,
de registrar Derechos de Autor...
5:
Jack
_Saben ustedes:
¿Por qué Jack el Destripador, hizo lo que hizo?,
porque era una adicto estudiante de anatomía
y en su niñez nunca lo dejaron jugar con muñecas...
6:
Beso
_Saben ustedes:
¿Qué le dijo una roca ígnea a una roca sedimentaria?
_Cuando seamos roca metamórfica nos besamos.
Y la otra respondió:
Esta bien, tu pondrás el calor y yo la experiencia...
7:
Media Vida
Siendo joven me sentía viejo,
Cuando sea viejo me sentiré joven,
Y ahora en la media vida,
Solo soy el retrato de su mirada...
8:
Líneas
La arruga del entrecejo,
Es como la palma de una mano,
Dice la vida entera,
En cada línea que lleva...
9:
Sin Queja
Si las mujeres tienen más esperanza de vida,
¿Por qué se jubilan antes?,...
nexo:
¿Sera que la Maternidad pesa?,
Si es así:
Sin queja,....
10:
Idea
Un joven con visión y sin influencia,
Le cuenta una idea a un burócrata,
Este le responde que es mala idea y que nunca sera,
El joven sale de la oficina algo decepcionado,
El burócrata levanta su teléfono y le dice a su jefe;
Jefe, jefe:
Se me acaba de ocurrir una idea,...
11:
Así como se lee
Cuando alguien pide pan,
Le ofrecen sexo,
Cuando alguien ofrece sexo,
Le nombran trabajo,
Cuando al sexo se le nombra trabajo,
Este se vuelve inútil,...
Nexo:
Salvo para el que trabaja,...
Atilano
1:
Ser Así
Las árgueñas de esta vida,
Se cargan de indeberes,
Para descargarlas del agora
Con el vicio de pesares...
2:
San Profeta
Por una trizadura de su alma,
Su espíritu ha escapado,
Sale buscado otro amigo,
Que lo ha seguido a su lado...
3:
Hermanos
_Saben ustedes:
¿Cuándo pensó Cain que debía matar Abel?,
Un día de esos, en que a este se le ocurrió
Conversar de Comunismo...
4:
Derechos
_Saben ustedes:
¿Qué tienen en común Buda, Cristo y Mahoma?,
en que ninguno se preocupo,
de registrar Derechos de Autor...
5:
Jack
_Saben ustedes:
¿Por qué Jack el Destripador, hizo lo que hizo?,
porque era una adicto estudiante de anatomía
y en su niñez nunca lo dejaron jugar con muñecas...
6:
Beso
_Saben ustedes:
¿Qué le dijo una roca ígnea a una roca sedimentaria?
_Cuando seamos roca metamórfica nos besamos.
Y la otra respondió:
Esta bien, tu pondrás el calor y yo la experiencia...
7:
Media Vida
Siendo joven me sentía viejo,
Cuando sea viejo me sentiré joven,
Y ahora en la media vida,
Solo soy el retrato de su mirada...
8:
Líneas
La arruga del entrecejo,
Es como la palma de una mano,
Dice la vida entera,
En cada línea que lleva...
9:
Sin Queja
Si las mujeres tienen más esperanza de vida,
¿Por qué se jubilan antes?,...
nexo:
¿Sera que la Maternidad pesa?,
Si es así:
Sin queja,....
10:
Idea
Un joven con visión y sin influencia,
Le cuenta una idea a un burócrata,
Este le responde que es mala idea y que nunca sera,
El joven sale de la oficina algo decepcionado,
El burócrata levanta su teléfono y le dice a su jefe;
Jefe, jefe:
Se me acaba de ocurrir una idea,...
11:
Así como se lee
Cuando alguien pide pan,
Le ofrecen sexo,
Cuando alguien ofrece sexo,
Le nombran trabajo,
Cuando al sexo se le nombra trabajo,
Este se vuelve inútil,...
Nexo:
Salvo para el que trabaja,...
Atilano
martes, noviembre 7
Cuento
DEL GESTO A MIRADA
Nano, andaba con una mueca de molestia. Ingresó a la Biblioteca, con la desazón de tener que cumplir un encargo, encontrar un autor, alguien de otro siglo, premiado cien años atrás, que decían que era anti-clerical, panteísta acérrimo y que en sus letras poéticas transparentaba los habitantes del espíritu, demarcados por símbolos que variaban entre el bien y el mal.
Indagó en los catálogos y revisó anaqueles. Del autor sabía el nombre, que era poeta e italiano, académico de letras, amante de latinos, Petrarca, la Divina Comedia y Fausto, poniéndolos a todos en un punto histórico, y él, su descriptor, adaptador.
Hurgueteaba con paciencia de científico, esperando descubrirlo, pero no lo encontraba. [Se decía: _Pero es tan famoso, debe estar acá, seguro debe estar…Se lamentaba ese orden de casillas, observaba pobreza de autores y textos entre los estantes. _Debería haber solo un panel de Premios Nobel, (cavilaba)… _Él debería estar ahí… Pero no estaba, ni el autor, ni el estante y su molestia crecía en la búsqueda fallida y renegaba de todo, como no lo encontraba. _Así nunca creceremos, (decía)… _ ¿Dónde está la diversidad? (agregaba)… _Si todos leen lo mismo, no habrá creación de nuevas ideas, (decía y se decía)…]
En la biblioteca, había un nuevo elemento de comunicación llamado Internet, información compartida entre computadores por un espacio virtual en red, en todo punto de la Tierra. Donde hubiese conexión, estaba la información disponible. Solicitó un computador. _Regístrese, (le dijeron).
Al poco rato ya estaba con uno en sus manos y se sentía muy diestro en él. En un buscador de páginas, puso el nombre del autor de su encargo: Giosue Carducci. Primero en sistema Biblioredes, luego, amplio a la opción www. Ahí, muchas páginas aparecieron, Premio Nóbel 1906, escuelas con su nombre, su biografía y bibliografía, textos y poemas…
Ya en lo que acontecía, se empezó a sentir cómodo, su rostro había ido cambiando y ese gesto de molestia se había trasformado, inclusive, sentía hasta casi un agradecimiento por el encargo solicitado.
Selecciono una página, en que figuraba un poema, “Inno a Satana”. No le molesto, era pluralista y leyó con tranquilidad. Los versos una alabanza, destinada a un ser; dirigida “A ti…” así empezaba el poema. Lo nombraba como “príncipe inmenso…” y afirmaba que: “mientras sonrían tierras y soles…” “vibre fecundo el llano…” el levanta “A Ti ardiente su verso a Satán…”, destacándolo al final como: “Rey del Banquete…” Después las páginas señalaban que era su obra máxima, su poesía mejor lograda…
Nano pensaba en algún verso suelto del soneto, “A Cristo Crucificado”, mientras leía el Inno (no me mueve ni el cielo ni el infierno/me mueve tu cuerpo tan herido, tus afrentas y tu muerte/muéveme tu amor, sin cielo te amo, sin infierno te temo/no me des porque te quiera, pues no lo espero/lo mismo te quiero te quisiera) y se preguntaba. ¿Cómo dentro de este hombre de letras habitaba un símbolo del espíritu del mal? o ¿Sólo pensó que era su deber mostrarlo? y esa era su paradoja, descubrir el alma y la intención de aquel poeta.
En eso estaba cuando le dijeron que era hora de cerrar, debía retirarse. Nano ya tenia su encargo, además sabia que aquel autor estaba en todas partes, en cada enlace a Internet. Que habían más letras ahí que todas las sumadas en aquella biblioteca, claro, sí que necesitaba energía y un computador para obtenerlas, y que no era tan simple de llevar como una hoja impresa, en que una copia de un poema llamado Inno a Satana u otro llamado A Cristo Crucificado podían transformar el gesto de alguna mirada.
A los 100 años Premio Nobel Giosue Carducci
Atilano González Orellana
Paralelo 45 Patagonia - Chile
Nano, andaba con una mueca de molestia. Ingresó a la Biblioteca, con la desazón de tener que cumplir un encargo, encontrar un autor, alguien de otro siglo, premiado cien años atrás, que decían que era anti-clerical, panteísta acérrimo y que en sus letras poéticas transparentaba los habitantes del espíritu, demarcados por símbolos que variaban entre el bien y el mal.
Indagó en los catálogos y revisó anaqueles. Del autor sabía el nombre, que era poeta e italiano, académico de letras, amante de latinos, Petrarca, la Divina Comedia y Fausto, poniéndolos a todos en un punto histórico, y él, su descriptor, adaptador.
Hurgueteaba con paciencia de científico, esperando descubrirlo, pero no lo encontraba. [Se decía: _Pero es tan famoso, debe estar acá, seguro debe estar…Se lamentaba ese orden de casillas, observaba pobreza de autores y textos entre los estantes. _Debería haber solo un panel de Premios Nobel, (cavilaba)… _Él debería estar ahí… Pero no estaba, ni el autor, ni el estante y su molestia crecía en la búsqueda fallida y renegaba de todo, como no lo encontraba. _Así nunca creceremos, (decía)… _ ¿Dónde está la diversidad? (agregaba)… _Si todos leen lo mismo, no habrá creación de nuevas ideas, (decía y se decía)…]
En la biblioteca, había un nuevo elemento de comunicación llamado Internet, información compartida entre computadores por un espacio virtual en red, en todo punto de la Tierra. Donde hubiese conexión, estaba la información disponible. Solicitó un computador. _Regístrese, (le dijeron).
Al poco rato ya estaba con uno en sus manos y se sentía muy diestro en él. En un buscador de páginas, puso el nombre del autor de su encargo: Giosue Carducci. Primero en sistema Biblioredes, luego, amplio a la opción www. Ahí, muchas páginas aparecieron, Premio Nóbel 1906, escuelas con su nombre, su biografía y bibliografía, textos y poemas…
Ya en lo que acontecía, se empezó a sentir cómodo, su rostro había ido cambiando y ese gesto de molestia se había trasformado, inclusive, sentía hasta casi un agradecimiento por el encargo solicitado.
Selecciono una página, en que figuraba un poema, “Inno a Satana”. No le molesto, era pluralista y leyó con tranquilidad. Los versos una alabanza, destinada a un ser; dirigida “A ti…” así empezaba el poema. Lo nombraba como “príncipe inmenso…” y afirmaba que: “mientras sonrían tierras y soles…” “vibre fecundo el llano…” el levanta “A Ti ardiente su verso a Satán…”, destacándolo al final como: “Rey del Banquete…” Después las páginas señalaban que era su obra máxima, su poesía mejor lograda…
Nano pensaba en algún verso suelto del soneto, “A Cristo Crucificado”, mientras leía el Inno (no me mueve ni el cielo ni el infierno/me mueve tu cuerpo tan herido, tus afrentas y tu muerte/muéveme tu amor, sin cielo te amo, sin infierno te temo/no me des porque te quiera, pues no lo espero/lo mismo te quiero te quisiera) y se preguntaba. ¿Cómo dentro de este hombre de letras habitaba un símbolo del espíritu del mal? o ¿Sólo pensó que era su deber mostrarlo? y esa era su paradoja, descubrir el alma y la intención de aquel poeta.
En eso estaba cuando le dijeron que era hora de cerrar, debía retirarse. Nano ya tenia su encargo, además sabia que aquel autor estaba en todas partes, en cada enlace a Internet. Que habían más letras ahí que todas las sumadas en aquella biblioteca, claro, sí que necesitaba energía y un computador para obtenerlas, y que no era tan simple de llevar como una hoja impresa, en que una copia de un poema llamado Inno a Satana u otro llamado A Cristo Crucificado podían transformar el gesto de alguna mirada.
A los 100 años Premio Nobel Giosue Carducci
Atilano González Orellana
Paralelo 45 Patagonia - Chile
lunes, noviembre 6
De A Ratos En El Taller
De A Ratos En El Taller
I
Sólo habían sido
factores de personalidad
asociadas a un trato familiar.
Luego,
en la deriva del disgusto,
retomaba el gusto del sentir;
encontrando el camino
de la nueva sensación,
para volver a sentir
el placer del yo
apocado en la contradicción
del mal dialogo.
y así,
orientando entre tanta calma
los vacíos de mis afectos...
II
Contradicción de vivir.
¿Te dejo, no te dejo?
¿Vienes o voy?
Y evalúas y mides
y otra vez sólo rompes,
que vuelves libertad,
como soledades,
cuando tu yo,
otra vez te contradice...
III
Por lo general
siempre hablamos del otro,
rara vez conversamos
de sí mismos,
y cuando lo hacíamos
evitábamos ser referentes...
pero el deber
aquel día obligaba.
Así,
que en algún momento,
decidí tomar la palabra...
IV
De papá héroe,
a papá antihéroe,
por mostrar las culpas
de las aventuras del pasado.
del quebradizo pasar de la existencia,
roto en cada sueño,
en cada tropezón,
en cada idea maltrecha
que habían naufragado
en el vació de las nadas,
y que vuelven a reflotar,
cada vez,
que me han dicho:
Te quiero...
V
Imaginaría
volver a ser adolescente,
al camino en mil recuerdos
adentrado en la fantasía
del rememorar...
inducido al relax
de cerrar los ojos,
soltando los músculos
y dejarse pasear por el silencio,
para buscar un sentido
a tanto andar.
Mientras la pseudo hipnosis
se renueva en respiraciones
donde el aire de la calma
se vuelve a la juventud de la adolescencia.
Los amigos retornan
en el dialogo de lo hechos,
para ser de nuevo
el espacio de los ideales,
de abrazar mil sueños,
en esperanzas de un cambio
que nos llevarían por la tierra,
para dejar esa celda de cuatro paredes
y encontrarse en la misma hora
en una casa vacía
resucitada en los gritos
de las malas calificaciones,
entorpeciendo los sueños
y dejando eso que anhelaste,
en un nuevo olvido,
para retornar otra vez,
entre la voz de esa misma amada,
la esperanza para seguir viviendo...
VI
algunas veces me rió
de mis debilidades.
los hijos
ya me manotean,
me toman como una hoja
y me cierran en un cuaderno...
su madre, su orden,
su padre, su libertad...
VII
Honestamente,
sólo imagino mi familia,
como un grupo de humanos;
más que eso
no podríamos ser..
Figurarse una onomatopeya
o una fábula
para registrar las cosas
de nuestras vidas
tendrían muchas figuras...
Tal vez,
sólo seamos lombrices
navegando por el subsuelo,
o quizás cóndores
en las altas cordilleras,
o sólo un grupo de ovejas
pastando en la pradera...
Creo hay,
de todos un poquito,
salvo no siendo hienas,
ni tampoco un mal león,
que se come hasta sus hijos...
un dibujo de mi familia,
salvo intentar mostrar el perfil
de cada uno,
poco nos representa.
Quizás sí:
Una sumatoria de manos,
partiendo por la de mi hija,
hasta dibujar en ultimo lugar la mía...
¿O Viceversa?...
Atilano
I
Sólo habían sido
factores de personalidad
asociadas a un trato familiar.
Luego,
en la deriva del disgusto,
retomaba el gusto del sentir;
encontrando el camino
de la nueva sensación,
para volver a sentir
el placer del yo
apocado en la contradicción
del mal dialogo.
y así,
orientando entre tanta calma
los vacíos de mis afectos...
II
Contradicción de vivir.
¿Te dejo, no te dejo?
¿Vienes o voy?
Y evalúas y mides
y otra vez sólo rompes,
que vuelves libertad,
como soledades,
cuando tu yo,
otra vez te contradice...
III
Por lo general
siempre hablamos del otro,
rara vez conversamos
de sí mismos,
y cuando lo hacíamos
evitábamos ser referentes...
pero el deber
aquel día obligaba.
Así,
que en algún momento,
decidí tomar la palabra...
IV
De papá héroe,
a papá antihéroe,
por mostrar las culpas
de las aventuras del pasado.
del quebradizo pasar de la existencia,
roto en cada sueño,
en cada tropezón,
en cada idea maltrecha
que habían naufragado
en el vació de las nadas,
y que vuelven a reflotar,
cada vez,
que me han dicho:
Te quiero...
V
Imaginaría
volver a ser adolescente,
al camino en mil recuerdos
adentrado en la fantasía
del rememorar...
inducido al relax
de cerrar los ojos,
soltando los músculos
y dejarse pasear por el silencio,
para buscar un sentido
a tanto andar.
Mientras la pseudo hipnosis
se renueva en respiraciones
donde el aire de la calma
se vuelve a la juventud de la adolescencia.
Los amigos retornan
en el dialogo de lo hechos,
para ser de nuevo
el espacio de los ideales,
de abrazar mil sueños,
en esperanzas de un cambio
que nos llevarían por la tierra,
para dejar esa celda de cuatro paredes
y encontrarse en la misma hora
en una casa vacía
resucitada en los gritos
de las malas calificaciones,
entorpeciendo los sueños
y dejando eso que anhelaste,
en un nuevo olvido,
para retornar otra vez,
entre la voz de esa misma amada,
la esperanza para seguir viviendo...
VI
algunas veces me rió
de mis debilidades.
los hijos
ya me manotean,
me toman como una hoja
y me cierran en un cuaderno...
su madre, su orden,
su padre, su libertad...
VII
Honestamente,
sólo imagino mi familia,
como un grupo de humanos;
más que eso
no podríamos ser..
Figurarse una onomatopeya
o una fábula
para registrar las cosas
de nuestras vidas
tendrían muchas figuras...
Tal vez,
sólo seamos lombrices
navegando por el subsuelo,
o quizás cóndores
en las altas cordilleras,
o sólo un grupo de ovejas
pastando en la pradera...
Creo hay,
de todos un poquito,
salvo no siendo hienas,
ni tampoco un mal león,
que se come hasta sus hijos...
un dibujo de mi familia,
salvo intentar mostrar el perfil
de cada uno,
poco nos representa.
Quizás sí:
Una sumatoria de manos,
partiendo por la de mi hija,
hasta dibujar en ultimo lugar la mía...
¿O Viceversa?...
Atilano
Dilemas de Salvador
Dilemas de Salvador
Narrador:
_ Salvador Díaz llega a su casa excitado esa noche, pálido y con expresión desorientada, en el trayecto de regreso al hogar al pasar por un rincón oscuro se le muestra una extraña aparición, un ángel le anuncia de manera seca y escueta que mañana es el día de su muerte.
(Aparece Salvador, entrando en una sala, un sillón, una mesa de centro, un escritorio con lampara y silla, unos cuadros en la pared. Salvador vestido de traje, corbata, sombrero y gabardina, pálido, transpirado, melancólico y dudativo, dando tumbos de ebriedad de dudas con la cabeza gacha entra en la sala)
Salvador:
_ Habrá sido cierto lo que vi en mi camino, o tal vez lo alucine? ¿Si no es así? ¿Moriré mañana?...
(Divagando, se lleva la mano a la cabeza, se sienta en el sillón)
¿Sera cierto? ¿Moriré mañana?
Cuantas cosas pasan por mi mente, ¿Dios me llevara a su lado?, ¿El Paraíso existe?. El ángel que anuncio mi muerte, ¿Es mensajero de Dios? Dios quiere que haga algo antes de emprender el viaje. ¿Que sera de mis Hijos el día que yo no este?, ¡Mis hijos!, ¡Mis hijos!,
¿Lloraran el día de mi entierro?.
Cuanto los extraño, sino no hubiese jugado con sus destinos, tal ves estarían a mi lado, podría verlos seguido y compartir alguna tarde con ellos.
¿Cuándo tuve que andar para poder entender y ver mis errores?. Era tan simple como quererlos, apoyarlos y darle un poco de mi voluntad para que fueran creciendo. Si parece que fue ayer cuando en mi soledad me cuestione sobre vocaciones, un día de tropiezo a mi mente apareció una duda. ¿Las vocaciones nacen o se hacen?. Que tarde era para preguntar, ya hoy mis hijos hombres con sus destinos y un dolor terrible por un padre que no supo apoyar. Si pienso que para entender tuve que ir hablar con Psicólogos, Sacerdotes, Profesores, cada cual con su respuesta, uno que esta en la Psiquis, otro que esta en Dios, el profesor algo mas elocuente me dijo: “Las vocaciones nacen y se hacen”, recuerdo un sociólogo, hoy famoso escritor, que tras la respuesta a la misma duda, se fue al latín y partió del Vocablo Educación, que viene de la palabra educere que significa sacar de adentro o extraer, entonces esto es deducir, arrancar algo hacia afuera, o sea esto de educar no era aplastar, inculcar ni reprimir, ¿El propósito de educar era liberar el interior del hombre?. Cuantas veces mis hijos me mostraron su interior, yo quiero ser esto, yo quiero hacer aquello, y yo, solo como evaluador mercantil, si haces esto te mueres de hambre, si haces aquello que es inferior a tu padre, tú lo deshonras. Siempre fui un padre castrador, castrador... y en cada castración un llanto y dolor producía en cada uno de ellos, un día Juan el mayor, me dijo: _Padre abandono tu hogar, no te necesito, soy todo un hombre y mi destino lo rijo yo. Pero que era su destino, ¿La sombra de mis incomprenciones? Si tanto me amo y agradeció la vida que le di, esa tarde con la misma pasión me dijo adiós.
Chochi, el menor una vez iba elegante a un cumpleaños, al salir de casa se tropezó y cayo, salgo colérico, le reto y fustigo diciendo sin querer hirientes palabras, sobre lo torpe que era, lo caro que costaba la ropa, hasta le dije guevón, me miro con ojos de llanto y absorbido en un enojo se encerró en su dormitorio, sin salir en toda la tarde, cuando lo vi nuevamente su rostro había cambiado, le quise expresar una disculpa ofreciéndole leche con maicena que tanto le gustaba, acepto a regañadientes pero de ese día su mirada hacia mi no era feliz, si hasta enojo me mostraba.
¡Hay señor, cuantas cosas malas yo he hecho!. Si mañana muero, ¿mis hijos lloraran por mí?.
Narrador:
El silencio entro poco a poco en el alma de Salvador, a la noche le seguía la mañana y en descansada espera un hombre aguardaba su compromiso con la muerte.
(Se apagan las luces) Fin
Atilano
Narrador:
_ Salvador Díaz llega a su casa excitado esa noche, pálido y con expresión desorientada, en el trayecto de regreso al hogar al pasar por un rincón oscuro se le muestra una extraña aparición, un ángel le anuncia de manera seca y escueta que mañana es el día de su muerte.
(Aparece Salvador, entrando en una sala, un sillón, una mesa de centro, un escritorio con lampara y silla, unos cuadros en la pared. Salvador vestido de traje, corbata, sombrero y gabardina, pálido, transpirado, melancólico y dudativo, dando tumbos de ebriedad de dudas con la cabeza gacha entra en la sala)
Salvador:
_ Habrá sido cierto lo que vi en mi camino, o tal vez lo alucine? ¿Si no es así? ¿Moriré mañana?...
(Divagando, se lleva la mano a la cabeza, se sienta en el sillón)
¿Sera cierto? ¿Moriré mañana?
Cuantas cosas pasan por mi mente, ¿Dios me llevara a su lado?, ¿El Paraíso existe?. El ángel que anuncio mi muerte, ¿Es mensajero de Dios? Dios quiere que haga algo antes de emprender el viaje. ¿Que sera de mis Hijos el día que yo no este?, ¡Mis hijos!, ¡Mis hijos!,
¿Lloraran el día de mi entierro?.
Cuanto los extraño, sino no hubiese jugado con sus destinos, tal ves estarían a mi lado, podría verlos seguido y compartir alguna tarde con ellos.
¿Cuándo tuve que andar para poder entender y ver mis errores?. Era tan simple como quererlos, apoyarlos y darle un poco de mi voluntad para que fueran creciendo. Si parece que fue ayer cuando en mi soledad me cuestione sobre vocaciones, un día de tropiezo a mi mente apareció una duda. ¿Las vocaciones nacen o se hacen?. Que tarde era para preguntar, ya hoy mis hijos hombres con sus destinos y un dolor terrible por un padre que no supo apoyar. Si pienso que para entender tuve que ir hablar con Psicólogos, Sacerdotes, Profesores, cada cual con su respuesta, uno que esta en la Psiquis, otro que esta en Dios, el profesor algo mas elocuente me dijo: “Las vocaciones nacen y se hacen”, recuerdo un sociólogo, hoy famoso escritor, que tras la respuesta a la misma duda, se fue al latín y partió del Vocablo Educación, que viene de la palabra educere que significa sacar de adentro o extraer, entonces esto es deducir, arrancar algo hacia afuera, o sea esto de educar no era aplastar, inculcar ni reprimir, ¿El propósito de educar era liberar el interior del hombre?. Cuantas veces mis hijos me mostraron su interior, yo quiero ser esto, yo quiero hacer aquello, y yo, solo como evaluador mercantil, si haces esto te mueres de hambre, si haces aquello que es inferior a tu padre, tú lo deshonras. Siempre fui un padre castrador, castrador... y en cada castración un llanto y dolor producía en cada uno de ellos, un día Juan el mayor, me dijo: _Padre abandono tu hogar, no te necesito, soy todo un hombre y mi destino lo rijo yo. Pero que era su destino, ¿La sombra de mis incomprenciones? Si tanto me amo y agradeció la vida que le di, esa tarde con la misma pasión me dijo adiós.
Chochi, el menor una vez iba elegante a un cumpleaños, al salir de casa se tropezó y cayo, salgo colérico, le reto y fustigo diciendo sin querer hirientes palabras, sobre lo torpe que era, lo caro que costaba la ropa, hasta le dije guevón, me miro con ojos de llanto y absorbido en un enojo se encerró en su dormitorio, sin salir en toda la tarde, cuando lo vi nuevamente su rostro había cambiado, le quise expresar una disculpa ofreciéndole leche con maicena que tanto le gustaba, acepto a regañadientes pero de ese día su mirada hacia mi no era feliz, si hasta enojo me mostraba.
¡Hay señor, cuantas cosas malas yo he hecho!. Si mañana muero, ¿mis hijos lloraran por mí?.
Narrador:
El silencio entro poco a poco en el alma de Salvador, a la noche le seguía la mañana y en descansada espera un hombre aguardaba su compromiso con la muerte.
(Se apagan las luces) Fin
Atilano
viernes, noviembre 3
Poemas de Primavera
Es bella la poesía,
siempre y cuando
corra por la sangre
y llegue al corazón antes que al cerebro...
-----------------------------------------------
El olvido se queda enredado en la miel de una flor...
Mis dedos impregnados de ella,
dulces y suaves,
pegajosos de su néctar,
ya no podían ir muy lejos.
Las esperanza la traía en besos,
en las cimas de sus cordilleras,
las cuales escalaba sin apuro,
pues colocar banderas ahí,
era un arduo trabajo,
y el premio,
su alimento que brotaba de ellas,
que irrigando mi valle,
trasformaba una piel de poros y sudores,
que lavaba tendido al sol de primavera,
al lento correr de una bola de nieves,
que navegando en mi cuerpo,
cicatrizaba las heridas de las galernas,
que cayeron como duras laceraciones,
en las tormentas del invierno pasado.
-------------------------------------------------
Microbio
Un microbio, me siento frente a ti,
pequeño, pequeñisimo,
que se mezcla en una lagrima
nacida del fondo de la tierra,
que apareció de la gota más pura,
de la fusión de nieves al sol de primavera,
y se prende en tu cabello azabache,
se desliza por el resfalin de tu frente,
se mezcla con la fiebre que te toca
y navega sin vergüenza por tu sangre,
inundando tu corazón,
y purificado en tu amorosidad,
se adentra en los confines de tu alma,
siendo un ladrón trasnochado,
un invitado de piedra en ella,
que tomo de la mano
y la traigo a mi nube;
ahí tendidos, desnudados de complejos,
mis dedos escriben en tu piel,
y tú te transformas en una hembra de magias,
que me llena de caricias,
que me busca en la fusión.
Te transformas en bahía,
y pides que fije el ancla de mi velero,
en el fondo de ella.
Ahí firme y seguro,
tengo paciencia y nado en tu mar;
las sales que posee,
las tomo para mí,
me alimento con ellas
y curo las heridas que rasguñaban mi conciencia,
bebiendo las gotas del manantial de tu vida
que esta primavera le regalas a mi corazón.
Atilano
siempre y cuando
corra por la sangre
y llegue al corazón antes que al cerebro...
-----------------------------------------------
El olvido se queda enredado en la miel de una flor...
Mis dedos impregnados de ella,
dulces y suaves,
pegajosos de su néctar,
ya no podían ir muy lejos.
Las esperanza la traía en besos,
en las cimas de sus cordilleras,
las cuales escalaba sin apuro,
pues colocar banderas ahí,
era un arduo trabajo,
y el premio,
su alimento que brotaba de ellas,
que irrigando mi valle,
trasformaba una piel de poros y sudores,
que lavaba tendido al sol de primavera,
al lento correr de una bola de nieves,
que navegando en mi cuerpo,
cicatrizaba las heridas de las galernas,
que cayeron como duras laceraciones,
en las tormentas del invierno pasado.
-------------------------------------------------
Microbio
Un microbio, me siento frente a ti,
pequeño, pequeñisimo,
que se mezcla en una lagrima
nacida del fondo de la tierra,
que apareció de la gota más pura,
de la fusión de nieves al sol de primavera,
y se prende en tu cabello azabache,
se desliza por el resfalin de tu frente,
se mezcla con la fiebre que te toca
y navega sin vergüenza por tu sangre,
inundando tu corazón,
y purificado en tu amorosidad,
se adentra en los confines de tu alma,
siendo un ladrón trasnochado,
un invitado de piedra en ella,
que tomo de la mano
y la traigo a mi nube;
ahí tendidos, desnudados de complejos,
mis dedos escriben en tu piel,
y tú te transformas en una hembra de magias,
que me llena de caricias,
que me busca en la fusión.
Te transformas en bahía,
y pides que fije el ancla de mi velero,
en el fondo de ella.
Ahí firme y seguro,
tengo paciencia y nado en tu mar;
las sales que posee,
las tomo para mí,
me alimento con ellas
y curo las heridas que rasguñaban mi conciencia,
bebiendo las gotas del manantial de tu vida
que esta primavera le regalas a mi corazón.
Atilano
miércoles, noviembre 1
La Tierra De Papá
La Tierra De Papá
Estaba sentado en un bosquecillo de pendiente muy fuerte, observando el vuelo de los jotes que volvían a sus nidos y el sol descansaba entre las últimas ramas que alcanzaban la mirada. Escarbe el suelo, rompiendo las hojas secas de quillayes, boldos y litres, buscando el humus que se encontraba algo más abajo. Lo recogido con desnudas manos lo puse en una bolsa de plástico y regrese presuroso a la casa... Papá esos días, se pasaba entre los controles y sus quimioterapias y me había encargado como siempre, que recorriera el lugar que más amaba, la tierra heredada de sus viejos; que hoy en amarillas cartas, leo y releo palabras del abuelo, donde le daba mil consejos sobre ese lugar y que no descuidara nunca sus atenciones... Así que haciendo de buen hijo, esa primavera me interne otra vez entre sus obligaciones y le di la máxima atención... Recorrí cada quebrada y cada lugar que presentaba diferente composiciones de suelo y en cada punto puse muestras en bolsas plásticas... Unas piedras pómez chiquitas, donde el río hacía remolinos y al bajar las aguas quedaban dispersas en la arena... Otra muestra en el bajo de los naranjos, donde los limos chocaron entre los que traía el río y los que arrastraron la quebrada... Otra escarbado bajo las aciculas de pinos... Otra en el llano, donde acostumbraban sembrar trigo... Otra de aquellos granitos meteorizados y rojos, que sus cuarzos eran luces brillantes, cuando en verano su suelo le hacia honor al antiguo nombre del predio, Infiernillo... Aunque nosotros o los viejos solo rescataron el nombre que más le gusto; Los Tejos... Así que al volver a ver a papá, llevaba mi maleta llena de muestras, algo humedecidas, pues era primavera temprana y quedaba mucha humedad aún, en todo ese lugar... Luego se siguió agravando y ya tuvimos que volver a donde estaba mamá, muchos kilómetros distantes de esas tierras, yo con papá y las muestras de su suelo... A los pocos meses murió, lo enterramos y yo deje las muestras guardadas en un closet... De vez en vez preparo alguna maceta con plantas, hago un potpurrí con pequeñas porciones de cada muestra y la desparramo suavemente sobre su superficie. Luego le dejo caer un rocío con el pulverizador y lo expongo al sol, en aquel vapor, en aquel fenol que inunda mis narices, mi espíritu se encuentra con la tierra de mi padre y en él, cada recuerdo, cada paso recorrido... Hoy, hice el potpurrí de siempre y la lleve a su tumba y mientras se humedecía me deje llevar en sus fenoles que me llevaron otra vez feliz en mis recuerdos y en su presencia que no muere; como la Matria misma...
Atilano
Estaba sentado en un bosquecillo de pendiente muy fuerte, observando el vuelo de los jotes que volvían a sus nidos y el sol descansaba entre las últimas ramas que alcanzaban la mirada. Escarbe el suelo, rompiendo las hojas secas de quillayes, boldos y litres, buscando el humus que se encontraba algo más abajo. Lo recogido con desnudas manos lo puse en una bolsa de plástico y regrese presuroso a la casa... Papá esos días, se pasaba entre los controles y sus quimioterapias y me había encargado como siempre, que recorriera el lugar que más amaba, la tierra heredada de sus viejos; que hoy en amarillas cartas, leo y releo palabras del abuelo, donde le daba mil consejos sobre ese lugar y que no descuidara nunca sus atenciones... Así que haciendo de buen hijo, esa primavera me interne otra vez entre sus obligaciones y le di la máxima atención... Recorrí cada quebrada y cada lugar que presentaba diferente composiciones de suelo y en cada punto puse muestras en bolsas plásticas... Unas piedras pómez chiquitas, donde el río hacía remolinos y al bajar las aguas quedaban dispersas en la arena... Otra muestra en el bajo de los naranjos, donde los limos chocaron entre los que traía el río y los que arrastraron la quebrada... Otra escarbado bajo las aciculas de pinos... Otra en el llano, donde acostumbraban sembrar trigo... Otra de aquellos granitos meteorizados y rojos, que sus cuarzos eran luces brillantes, cuando en verano su suelo le hacia honor al antiguo nombre del predio, Infiernillo... Aunque nosotros o los viejos solo rescataron el nombre que más le gusto; Los Tejos... Así que al volver a ver a papá, llevaba mi maleta llena de muestras, algo humedecidas, pues era primavera temprana y quedaba mucha humedad aún, en todo ese lugar... Luego se siguió agravando y ya tuvimos que volver a donde estaba mamá, muchos kilómetros distantes de esas tierras, yo con papá y las muestras de su suelo... A los pocos meses murió, lo enterramos y yo deje las muestras guardadas en un closet... De vez en vez preparo alguna maceta con plantas, hago un potpurrí con pequeñas porciones de cada muestra y la desparramo suavemente sobre su superficie. Luego le dejo caer un rocío con el pulverizador y lo expongo al sol, en aquel vapor, en aquel fenol que inunda mis narices, mi espíritu se encuentra con la tierra de mi padre y en él, cada recuerdo, cada paso recorrido... Hoy, hice el potpurrí de siempre y la lleve a su tumba y mientras se humedecía me deje llevar en sus fenoles que me llevaron otra vez feliz en mis recuerdos y en su presencia que no muere; como la Matria misma...
Atilano
sábado, octubre 28
Valle Río Coyhaique
De esta pequeñez
del valle del río Coyhaique
donde los ecco homo
se comen su piel
y lo visten en sedas de humos...
Celebro mis privilegios,
de medir en mi centro el valle,
Brillar en el sol de las nieves
y adentrarme en las atmósferas
que crecen ante mis ojos...
Existen pensamientos para despejar mi ser
de la basura de estas mismas inconsciencias
mostradas en mi mala mirada
de interpretar inconsistencias de la vida,
cuando solo debiese ser; lo que existe...
Había traido un jardín para mí,
con todas sus esencias,
con todas sus sabidurías
y lo tenía puesto a mis pies,
como el regalo más grande de todos sus días...
Atilano
del valle del río Coyhaique
donde los ecco homo
se comen su piel
y lo visten en sedas de humos...
Celebro mis privilegios,
de medir en mi centro el valle,
Brillar en el sol de las nieves
y adentrarme en las atmósferas
que crecen ante mis ojos...
Existen pensamientos para despejar mi ser
de la basura de estas mismas inconsciencias
mostradas en mi mala mirada
de interpretar inconsistencias de la vida,
cuando solo debiese ser; lo que existe...
Había traido un jardín para mí,
con todas sus esencias,
con todas sus sabidurías
y lo tenía puesto a mis pies,
como el regalo más grande de todos sus días...
Atilano
Poema de Pánico
Poema de Pánico
Poema de Pánico
¿Has escrito un poema de pánico?
Pensar algo,
Verlo bello
Y después de impreso
Asustarte de lo llevado al papel.
Sentir que aquellos versos
Lastiman alguien que quieres
Aún más que tus propias letras,
A pesar de ser bellas,
Muy bellas.
En solo esta ocasión especial...
No sientes que elevas
Una esperanza al vacío,
Cayendo a un pozo
Que no termina de caer,
Y vuelves en caída libre
A un vértigo absoluto.
¿No te gusta el vértigo?
Sabiendo,
Que el final
Puede ser un nido,
Lo suficientemente placentero
Y perfecto,
En tu búsqueda oculta.
Aquella que no confiesas
Ni a tu sombra,
Y es el centro mas ideario de ti;
Y en un verso meloso,
La instancia precisa,
De tu búsqueda intima...
Luego,
Por qué borras:
¿Será la conciencia?
No creo sea enojo,
Tampoco vergüenza,
Tal vez,
Creo es el miedo, de tu potencial interior,
De tu lado oculto,
Aquel digno solo del cumplimiento de ti misma.
Cuando lo seas,
Cuando seas tú,
Dejaras aquel poema
Y noventa y nueve más,
Que mostraran tu otro yo...
Al final,
Tendrás para sí,
El mismo ser que tienes,
Pues cuentas darás
Que aquellas letras
Tan intimas
Eran para él...
Atilano
Poema de Pánico
¿Has escrito un poema de pánico?
Pensar algo,
Verlo bello
Y después de impreso
Asustarte de lo llevado al papel.
Sentir que aquellos versos
Lastiman alguien que quieres
Aún más que tus propias letras,
A pesar de ser bellas,
Muy bellas.
En solo esta ocasión especial...
No sientes que elevas
Una esperanza al vacío,
Cayendo a un pozo
Que no termina de caer,
Y vuelves en caída libre
A un vértigo absoluto.
¿No te gusta el vértigo?
Sabiendo,
Que el final
Puede ser un nido,
Lo suficientemente placentero
Y perfecto,
En tu búsqueda oculta.
Aquella que no confiesas
Ni a tu sombra,
Y es el centro mas ideario de ti;
Y en un verso meloso,
La instancia precisa,
De tu búsqueda intima...
Luego,
Por qué borras:
¿Será la conciencia?
No creo sea enojo,
Tampoco vergüenza,
Tal vez,
Creo es el miedo, de tu potencial interior,
De tu lado oculto,
Aquel digno solo del cumplimiento de ti misma.
Cuando lo seas,
Cuando seas tú,
Dejaras aquel poema
Y noventa y nueve más,
Que mostraran tu otro yo...
Al final,
Tendrás para sí,
El mismo ser que tienes,
Pues cuentas darás
Que aquellas letras
Tan intimas
Eran para él...
Atilano
Sacando La Cabeza Del Suelo
Sacando La Cabeza Del Suelo
Sobre él habito de fumar marihuana sé tiene una política de evitar el consumo, no se reconoce que mucha gente lo hace, a los cuales Sé tratan como criminales, pecadores, desacatados o desadaptados. En algunos países su consumo Sé ha legalizado despenalizando él habito de fumarla, promoviéndose un consumo responsable, Sé ha evitado el trafico y proliferación de mafias distribuidoras de este producto.
Frente a este habito responsable Sé ha extraído las siguientes pautas, lo cual Sé reconoce lo siguiente:
En muchas culturas la marihuana Sé ha fumado por siglos. Vienen de la planta de cáñamo. El efecto dura por dos a cuatro horas y te lleva hacia un efecto de ver y hacer las cosas de modo alegre y relajado. Pero como cualquier otra substancia, también Sé pueden usar de manera mala. Aquí están quince pautas para hacerlo bien.
15 pautas para hacerlo bien:
1. Fuma marihuana para divertirte, pero no esperes una solución para resolver cualquier problema que usted tenga.
2. Si fumas marihuana cada día, prueba no hacerlo siempre, entonces salta un par de días. Ahora.
3. Si fumas marihuana afectara tu habilidad de concentración, así que no debes hacerlo en la escuela, el trabajo o cuando manejas un carro.
4. Los géneros de marihuana son diferentes unos de otros, entonces tienen niveles de THC más alto. Un fumador experimentado Sé da cuenta de cuando ha tenido bastante. Sabe èl que es hora de detenerse. Pero si es un fumador nuevo, no sabe cuando detener. Así que es importante tener alguna información confiable primero acerca de lo qué Sé compra.
5. Si no es un experimento. No es una buena idea combinar fumar marihuana con beber cualquier género de bebidas alcohólicas.
6. A veces si fuma marihuana tu cuerpo no puede estar de acuerdo con usted. Puede llevarlo a tener náuseas o ansiedad. Halle un lugar quieto donde Sé pueda relajar, coma algo dulce y tome líquidos de bebida dulce. No haga pánico con lo que le sucede, en una hora el más peor de ellos acabará.
7. Si toma cualquier género de medicamentos, consulte a un doctor antes de fumar marihuana y no fume nunca si está embarazada.
8. Cuando fuma marihuana, substancias como alquitrán y monoxido del carbono Sé liberan y estos son dañinos para su salud.
9. Es bueno saber que si fuma [cannabis] mezclado con tabaco, fuma también tabaco. La Nicotina es adictiva.
10. Si fuma marihuana puede sentir una necesidad por repetirlo, si no posees recursos económicos propios te sentirás llamado a buscar dinero fácil de manera anómala, eso puede quebrantar tu escala de valores, si no tienes conciencia de tu auto estima y del respeto al prójimo, te encausara hacia un rumbo errado a la vista del resto de la sociedad.
11. Si fuma marihuana podrías repensar tu existencia, si has tenido momentos frustrantes, Sé incrementaran, estos pueden provocar angustias y un sentimiento de vacío, puede inducir estados de introspección que te hará ver un ser introvertido, con el tiempo derivara un estado depresivo que al final te envuelva en un sentimiento de autodestrucción.
12. Cuando fuma marihuana puede sentir un estado de excitación que le haga ver las situaciones diferentes, le haga sentir un ser superior, autónomo e independiente. En un estado así no debería querer demostrarlo con seres más débiles frente a usted, recreando algún tipo de violencia excesiva, cada ser humano tiene derechos propios e individuales, esos siempre Sé deben respetar.
13. Cuando fuma marihuana podría hacerte pensar que todo el mundo lo hace, eso es una falacia, no quieras inducir al resto para que lo haga, todos los seres humanos tienen derecho a elegir sus propias opciones de vida.
14. Cuando fuma marihuana ciertos valores internos Sé trastocan, pueden aflorar estados de rebeldías que sin la influencia de la cannabis no sé harían presentes.
15. No compre hachich o marihuana en la calle a cualquier persona. Busque un proveedor bueno.
PD: Diez pautas son tomadas de una cartilla hecha
por la agrupación CoffeShops de Nederland, las cinco restantes mostradas en la experiencia de consumo del traductor de las anteriores.
Sobre él habito de fumar marihuana sé tiene una política de evitar el consumo, no se reconoce que mucha gente lo hace, a los cuales Sé tratan como criminales, pecadores, desacatados o desadaptados. En algunos países su consumo Sé ha legalizado despenalizando él habito de fumarla, promoviéndose un consumo responsable, Sé ha evitado el trafico y proliferación de mafias distribuidoras de este producto.
Frente a este habito responsable Sé ha extraído las siguientes pautas, lo cual Sé reconoce lo siguiente:
En muchas culturas la marihuana Sé ha fumado por siglos. Vienen de la planta de cáñamo. El efecto dura por dos a cuatro horas y te lleva hacia un efecto de ver y hacer las cosas de modo alegre y relajado. Pero como cualquier otra substancia, también Sé pueden usar de manera mala. Aquí están quince pautas para hacerlo bien.
15 pautas para hacerlo bien:
1. Fuma marihuana para divertirte, pero no esperes una solución para resolver cualquier problema que usted tenga.
2. Si fumas marihuana cada día, prueba no hacerlo siempre, entonces salta un par de días. Ahora.
3. Si fumas marihuana afectara tu habilidad de concentración, así que no debes hacerlo en la escuela, el trabajo o cuando manejas un carro.
4. Los géneros de marihuana son diferentes unos de otros, entonces tienen niveles de THC más alto. Un fumador experimentado Sé da cuenta de cuando ha tenido bastante. Sabe èl que es hora de detenerse. Pero si es un fumador nuevo, no sabe cuando detener. Así que es importante tener alguna información confiable primero acerca de lo qué Sé compra.
5. Si no es un experimento. No es una buena idea combinar fumar marihuana con beber cualquier género de bebidas alcohólicas.
6. A veces si fuma marihuana tu cuerpo no puede estar de acuerdo con usted. Puede llevarlo a tener náuseas o ansiedad. Halle un lugar quieto donde Sé pueda relajar, coma algo dulce y tome líquidos de bebida dulce. No haga pánico con lo que le sucede, en una hora el más peor de ellos acabará.
7. Si toma cualquier género de medicamentos, consulte a un doctor antes de fumar marihuana y no fume nunca si está embarazada.
8. Cuando fuma marihuana, substancias como alquitrán y monoxido del carbono Sé liberan y estos son dañinos para su salud.
9. Es bueno saber que si fuma [cannabis] mezclado con tabaco, fuma también tabaco. La Nicotina es adictiva.
10. Si fuma marihuana puede sentir una necesidad por repetirlo, si no posees recursos económicos propios te sentirás llamado a buscar dinero fácil de manera anómala, eso puede quebrantar tu escala de valores, si no tienes conciencia de tu auto estima y del respeto al prójimo, te encausara hacia un rumbo errado a la vista del resto de la sociedad.
11. Si fuma marihuana podrías repensar tu existencia, si has tenido momentos frustrantes, Sé incrementaran, estos pueden provocar angustias y un sentimiento de vacío, puede inducir estados de introspección que te hará ver un ser introvertido, con el tiempo derivara un estado depresivo que al final te envuelva en un sentimiento de autodestrucción.
12. Cuando fuma marihuana puede sentir un estado de excitación que le haga ver las situaciones diferentes, le haga sentir un ser superior, autónomo e independiente. En un estado así no debería querer demostrarlo con seres más débiles frente a usted, recreando algún tipo de violencia excesiva, cada ser humano tiene derechos propios e individuales, esos siempre Sé deben respetar.
13. Cuando fuma marihuana podría hacerte pensar que todo el mundo lo hace, eso es una falacia, no quieras inducir al resto para que lo haga, todos los seres humanos tienen derecho a elegir sus propias opciones de vida.
14. Cuando fuma marihuana ciertos valores internos Sé trastocan, pueden aflorar estados de rebeldías que sin la influencia de la cannabis no sé harían presentes.
15. No compre hachich o marihuana en la calle a cualquier persona. Busque un proveedor bueno.
PD: Diez pautas son tomadas de una cartilla hecha
por la agrupación CoffeShops de Nederland, las cinco restantes mostradas en la experiencia de consumo del traductor de las anteriores.
Papel y Lápiz
Papel y Lápiz
Para El Recuerdo
Cuando la mente se cansa,
Cuando los pensamientos se nublan, se entorpecen…
Preguntas:
¿Qué iba a decir?
¿Qué iba hacer?
Y cierras los ojos,
Buscas en las gavetas de las ideas,
Quieres enlazar,
Recordar lo que pensasteis.
Que difícil,
Que imposible.
Te olvidas,
Te recuestas,
Haces otra cosa
Y en ello vuelve el pensamiento a ti,
Y ya no hay quien lo escuche.
¿A quién decirle que lo recordasteis?
Entonces,
Papel y lápiz,
Que buenos amigos que son…
Atilano
Para El Recuerdo
Cuando la mente se cansa,
Cuando los pensamientos se nublan, se entorpecen…
Preguntas:
¿Qué iba a decir?
¿Qué iba hacer?
Y cierras los ojos,
Buscas en las gavetas de las ideas,
Quieres enlazar,
Recordar lo que pensasteis.
Que difícil,
Que imposible.
Te olvidas,
Te recuestas,
Haces otra cosa
Y en ello vuelve el pensamiento a ti,
Y ya no hay quien lo escuche.
¿A quién decirle que lo recordasteis?
Entonces,
Papel y lápiz,
Que buenos amigos que son…
Atilano
jueves, octubre 19
21/03/2006
21/03/2006
POESÍA, POESÍA, DULCE Y AMADA POESÍA
Cada año que pasa,
La poesía la entiendo menos
Y me gusta más…
Es le escape de cuanta cosa imagino,
El escape de letras,
Cortito como hipo,
Como coito de conejo,
Como abrazo de traidor...
Que expresión humana,
Es esta menos prodiga
Y más libre,
Y se queda ahí como vino,
Con lo que trajo
Con lo que quería decir y debías interpretar luego...
Sus modos son,
Mis hermanos más amables,
Me toman de sus manos y me llevan a pasear,
En senderos tan variados, como una pasarela en el llano,
Una huella en la alta montaña.
Un camino de rocas sobre las aguas turbulentas...
Siempre se muestran,
Abiertamente,
Destapados de hojas de parra,
Como fosas nasales limpias,
De mocos de incertidumbre...
Su decanto de versos,
Uno tras otro,
Descifran mis pasos todos,
Y aun,
Los que vendrán mañana...
Nunca he sido de versos calculados,
Como anticipando la métrica antes del verso,
Numérico, cuadrado, rectangular,
Poliédricas y rítmicas frases,
Que encadenan un poema,
Revelándose en cada pie que avanza,
Y sintiendo que ahí,
Una estructura para la vida.
Esa métrica nunca ha sido la mía,
Solo he sido una voz,
Que venia hablando de si misma,
Y ahí haciendo versos, de cada cosa que vivía.
De los cuales,
Han venido creciendo,
Con cada oración
Que muere de la boca,
Y va quedando acumulado en un cementerio de símbolos,
Donde van a descansar,
Para renacer luego a sus labios,
A cada emoción sustraída,
Restituida en usted...
De cada poeta hay una enseñanza:
Sus propios restos,
Sus restos de emociones humanas,
Que abren una puerta de par en par a la mía,
Y ahí, ahí,
En un pequeño portal
Esta sentada y junto a mí,
Nuestra querida dama Poesía...
No dañes,
No dañes a nadie con tus versos me dice,
Entonces las musas no merecen recibir daños,
Y encubro un alero a la fatalidad y el desencuentro,
Encausando el amor a mis musas,
Llevándolas en cálidas palabras a mi altar...
No es fácil ir al altar de un poeta,
Es un encuentro perfecto,
De una sumatoria de ritos,
Que decantan el alma hacia lo sublime,
A la perspectiva de cada poeta,
Y la mía sin ego, es la eternidad...
Que poeta no ha querido ser eterno,
Cada poeta que usted nombra es eterno,
La eternidad nació con los poetas,
Es un gran deber ser poeta,
Conciliando lo eterno en él...
Y cuando algún poeta concilia boludeces,
Cosas abstractas atrapadas con una red,
En la nada,
Y los hace tan reales,
Que habiten en su imaginación y realidad,
Es casi lo mismo,
Así de abstracto,
No sé de boludo...
Entonces mi curiosidad enfoca lo de siempre,
En la mejor inspiración de mi yo poeta,
Y al final concuerdo que es la voluntad,
Ella nos hace escribir,
Comprometido con un texto
Y asumiendo en él,
Una realidad tan nueva y original,
Como vieja y cansada,
Y ella,
El puente a la eternidad de todo lo que rodea al poeta...
Mi realidad más curiosa,
Es que la eternidad es de todos,
Solo que aquel que interpone
Un faro más grande,
Brillara más lejos...
Ahora ya,
No dando importancia al género o actividad humana,
El legado que trascienda a la humanidad en un viaje continuo,
Y no discontinuado,
Por efectos de la acción reacción,
En los vaivenes de una sociedad sobre otra,
Una originalidad sobre otra.
Al poeta le resta interpretar entre ambas,
Una tercera unificadora y así,
En poco tiempo la originalidad se vuelve tan variada
Que ya no importa,
De donde te patee el alma tu dios,
Y te destine una lucha,
De disociaciones por querer asignar tu credo.
Dejando todo el viaje del resto,
Esperando lo que nunca será,
Y solo fue un pequeño paso,
Renacido en otra estrella,
En otro encuentro mágico de las chispas de la vida,
Del cual ni usted ni yo veremos,
Porque fuimos lo que somos ahora,
Y mañana seremos mañana,
Y allí perduraremos,
Porque de eso se trata,
De perdurar más allá...
¡Y acá!
¿Cómo se hace eso?...
Poesía, poesía,
Dulce y amada Poesía...
ATILANO
POESÍA, POESÍA, DULCE Y AMADA POESÍA
Cada año que pasa,
La poesía la entiendo menos
Y me gusta más…
Es le escape de cuanta cosa imagino,
El escape de letras,
Cortito como hipo,
Como coito de conejo,
Como abrazo de traidor...
Que expresión humana,
Es esta menos prodiga
Y más libre,
Y se queda ahí como vino,
Con lo que trajo
Con lo que quería decir y debías interpretar luego...
Sus modos son,
Mis hermanos más amables,
Me toman de sus manos y me llevan a pasear,
En senderos tan variados, como una pasarela en el llano,
Una huella en la alta montaña.
Un camino de rocas sobre las aguas turbulentas...
Siempre se muestran,
Abiertamente,
Destapados de hojas de parra,
Como fosas nasales limpias,
De mocos de incertidumbre...
Su decanto de versos,
Uno tras otro,
Descifran mis pasos todos,
Y aun,
Los que vendrán mañana...
Nunca he sido de versos calculados,
Como anticipando la métrica antes del verso,
Numérico, cuadrado, rectangular,
Poliédricas y rítmicas frases,
Que encadenan un poema,
Revelándose en cada pie que avanza,
Y sintiendo que ahí,
Una estructura para la vida.
Esa métrica nunca ha sido la mía,
Solo he sido una voz,
Que venia hablando de si misma,
Y ahí haciendo versos, de cada cosa que vivía.
De los cuales,
Han venido creciendo,
Con cada oración
Que muere de la boca,
Y va quedando acumulado en un cementerio de símbolos,
Donde van a descansar,
Para renacer luego a sus labios,
A cada emoción sustraída,
Restituida en usted...
De cada poeta hay una enseñanza:
Sus propios restos,
Sus restos de emociones humanas,
Que abren una puerta de par en par a la mía,
Y ahí, ahí,
En un pequeño portal
Esta sentada y junto a mí,
Nuestra querida dama Poesía...
No dañes,
No dañes a nadie con tus versos me dice,
Entonces las musas no merecen recibir daños,
Y encubro un alero a la fatalidad y el desencuentro,
Encausando el amor a mis musas,
Llevándolas en cálidas palabras a mi altar...
No es fácil ir al altar de un poeta,
Es un encuentro perfecto,
De una sumatoria de ritos,
Que decantan el alma hacia lo sublime,
A la perspectiva de cada poeta,
Y la mía sin ego, es la eternidad...
Que poeta no ha querido ser eterno,
Cada poeta que usted nombra es eterno,
La eternidad nació con los poetas,
Es un gran deber ser poeta,
Conciliando lo eterno en él...
Y cuando algún poeta concilia boludeces,
Cosas abstractas atrapadas con una red,
En la nada,
Y los hace tan reales,
Que habiten en su imaginación y realidad,
Es casi lo mismo,
Así de abstracto,
No sé de boludo...
Entonces mi curiosidad enfoca lo de siempre,
En la mejor inspiración de mi yo poeta,
Y al final concuerdo que es la voluntad,
Ella nos hace escribir,
Comprometido con un texto
Y asumiendo en él,
Una realidad tan nueva y original,
Como vieja y cansada,
Y ella,
El puente a la eternidad de todo lo que rodea al poeta...
Mi realidad más curiosa,
Es que la eternidad es de todos,
Solo que aquel que interpone
Un faro más grande,
Brillara más lejos...
Ahora ya,
No dando importancia al género o actividad humana,
El legado que trascienda a la humanidad en un viaje continuo,
Y no discontinuado,
Por efectos de la acción reacción,
En los vaivenes de una sociedad sobre otra,
Una originalidad sobre otra.
Al poeta le resta interpretar entre ambas,
Una tercera unificadora y así,
En poco tiempo la originalidad se vuelve tan variada
Que ya no importa,
De donde te patee el alma tu dios,
Y te destine una lucha,
De disociaciones por querer asignar tu credo.
Dejando todo el viaje del resto,
Esperando lo que nunca será,
Y solo fue un pequeño paso,
Renacido en otra estrella,
En otro encuentro mágico de las chispas de la vida,
Del cual ni usted ni yo veremos,
Porque fuimos lo que somos ahora,
Y mañana seremos mañana,
Y allí perduraremos,
Porque de eso se trata,
De perdurar más allá...
¡Y acá!
¿Cómo se hace eso?...
Poesía, poesía,
Dulce y amada Poesía...
ATILANO
De POESÍA Y POETAS
De POESÍA Y POETAS
De vez en vez,
Cuando las mañanas son luminosas,
Me gusta salir con un libro de poesía entre mis manos,
Lo abro en silencio
Y comienzo ese rito de lectura,
Al vaivén de mis pasos.
De los poetas no tengo ningún favorito,
Son tantos,
Están en tantas partes,
En todos los tiempos,
En todas las lenguas.
Sus imágenes en versos,
Sus identidades de musas y motivaciones,
Distan tanto en uno del otro,
Pero todos rondan sus penas y alegrías,
Sus triunfos y fracasos,
Sus hombres y sus mujeres,
Sus madres, sus padres, sus hijos o hijas, el hermano,
Que el amor, que el beso, que la carne,
Que lo que no fue, que lo que fue demasiado,
Que la tierra, que el universo, que dios,
Que la vida, que la muerte,
Que el pasado, que el futuro, que el presente,
Las cavilaciones más verdaderas, más inverosímiles,
Que los valores más humanos, más infrahumanos,
Que la paz, que la guerra,
Que el sexo, que el orgasmo, que el climaxs,
Que renaceres, que dormires...
Infinitas combinaciones de versos,
Libres, métricos, redondos,
Perfectos, imperfectos,
Sublimes en la esencia de cada cual,
Respetuosos de sus bancos de moral,
Alguno le hace un poema a Cristo, otro a Hitler,
Uno le hace a Atila, otro a mahoma,
Uno honra a Buda, otro a Nerón,
Uno le escribe a las lombrices,
La carroña, las palomas o las bacterias,
Otro a las aves, las ballenas o las focas,
Algunos a los dioses en el olimpo,
Otros a la revolución, a las milpas, o los alimentos de la tierra,
Los minerales de la tierra, que las flores de la tierra,
La profesión, las ciencias, el trabajo, la poesía,...
Algunos dicen las cosas de frente,
Descamisados completamente,
Otros se ponen traje de etiqueta,
Se acicalan tanto de metáforas,
Que en tres doctorados no tienen respuestas,
Otros son tan elegantes como versos a reyes,
Otros escriben de my para ty,
Otros se pasean en rimas, se adornan de melodías,
Y escucharlos es como estar en la selva oyendo las aves en la mañana,
Otros revientan sus celos, denuncian sus tragedias,
Otros emiten impulsivos cantos épicos que trascienden la vorágine de la vida,
Todos nos proponen algo,
Este todos también puede ser todas,
Esto de ser poesía no tiene géneros, no tiene edad, no tiene tiempo,
No tiene más rasgos que el alma del poeta,
Su insigne espíritu enlodado de revelaciones en su vida,
Voceros eternos de los íntimos sentimientos de la humanidad,
Recogidos en primeras voces,
En primeras preguntas y respuestas,
En llamados sempiternos de conciencias,
De inconsciencias, egos y alteregos,
Solo su mundo perfecto de contar en versos
Sus grandes y pequeñas verdades.
Atilano
De vez en vez,
Cuando las mañanas son luminosas,
Me gusta salir con un libro de poesía entre mis manos,
Lo abro en silencio
Y comienzo ese rito de lectura,
Al vaivén de mis pasos.
De los poetas no tengo ningún favorito,
Son tantos,
Están en tantas partes,
En todos los tiempos,
En todas las lenguas.
Sus imágenes en versos,
Sus identidades de musas y motivaciones,
Distan tanto en uno del otro,
Pero todos rondan sus penas y alegrías,
Sus triunfos y fracasos,
Sus hombres y sus mujeres,
Sus madres, sus padres, sus hijos o hijas, el hermano,
Que el amor, que el beso, que la carne,
Que lo que no fue, que lo que fue demasiado,
Que la tierra, que el universo, que dios,
Que la vida, que la muerte,
Que el pasado, que el futuro, que el presente,
Las cavilaciones más verdaderas, más inverosímiles,
Que los valores más humanos, más infrahumanos,
Que la paz, que la guerra,
Que el sexo, que el orgasmo, que el climaxs,
Que renaceres, que dormires...
Infinitas combinaciones de versos,
Libres, métricos, redondos,
Perfectos, imperfectos,
Sublimes en la esencia de cada cual,
Respetuosos de sus bancos de moral,
Alguno le hace un poema a Cristo, otro a Hitler,
Uno le hace a Atila, otro a mahoma,
Uno honra a Buda, otro a Nerón,
Uno le escribe a las lombrices,
La carroña, las palomas o las bacterias,
Otro a las aves, las ballenas o las focas,
Algunos a los dioses en el olimpo,
Otros a la revolución, a las milpas, o los alimentos de la tierra,
Los minerales de la tierra, que las flores de la tierra,
La profesión, las ciencias, el trabajo, la poesía,...
Algunos dicen las cosas de frente,
Descamisados completamente,
Otros se ponen traje de etiqueta,
Se acicalan tanto de metáforas,
Que en tres doctorados no tienen respuestas,
Otros son tan elegantes como versos a reyes,
Otros escriben de my para ty,
Otros se pasean en rimas, se adornan de melodías,
Y escucharlos es como estar en la selva oyendo las aves en la mañana,
Otros revientan sus celos, denuncian sus tragedias,
Otros emiten impulsivos cantos épicos que trascienden la vorágine de la vida,
Todos nos proponen algo,
Este todos también puede ser todas,
Esto de ser poesía no tiene géneros, no tiene edad, no tiene tiempo,
No tiene más rasgos que el alma del poeta,
Su insigne espíritu enlodado de revelaciones en su vida,
Voceros eternos de los íntimos sentimientos de la humanidad,
Recogidos en primeras voces,
En primeras preguntas y respuestas,
En llamados sempiternos de conciencias,
De inconsciencias, egos y alteregos,
Solo su mundo perfecto de contar en versos
Sus grandes y pequeñas verdades.
Atilano
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