Aislamiento

XXVIII



AISLAMIENTO



I

Aislamiento

la sombra se ha quedado en su frescor,
en el aroma de descansos,
en la vuelta del extremos de los arco iris,
donde las aguas se hacen nubes
y las quebradas son canto de faisanes...

el aire siempre será el mismo,
no cambiara aunque muden estaciones,
aunque retuerzan el cuello muchas veces
las penas se hagan alegrías ajenas
y los caminos tengan sustancias de ciencias incompletas...

las reverencias estarán en sonreír cada mañana
no esperar nada mas de lo que soy
vislumbrar un sendero tranquilo
dejarse acariciar en los abrazos que tengo
y ser sereno como ojo de huracán...

el arrebato tendrá ya la censura
de mas razones que ser uno mismo,
razones de lagrimas inoportunas
gratis de buen sentido de las emociones
de un sentimiento que será eterno en lo que fue...

lo que no muere,
nunca es lo que se espera,
sino lo que se da
y en ello mi siembra en mi poder
que solo ha sido conjugaciones del verbo
para justificar una razón del existir...


II

de lA Isla Miento:

aquel lugar nunca fue lejano,
era como sonrier siempre,
como decir no hay problema,
esta todo bien...

alguien refutó:
todo bien?
eso no se da nunca,
me parece sospechoso cuando alguien afirma aquello...

luego recordaba cosas de mi padre.
podia haber perdido la ropa interior en la fuga;
luego le preguntaba mi madre:
me has sido infiel?
no, eso nunca, nunca lo seria... luego sonreia...

de él aprendi a no reconocer una infidelidad:
afirmate en el No y sostienelo,
llueva, truene, relampaguee...
asi no daras explicaciones,
solo vive la vida, y se feliz...

entonces me decia, debere mentir
y solo sonreir...

a veces me preguntan porque ando tan contento...
y les digo solo porque estoy feliz, y cuento cosas de la naturaleza...
trato que sean bellas, entonces dicen:
si hay motivos para ser feliz...

a pesar que miento...


III

ser fiel consigo mismo?
qué es ser mismo?
...
...


la cosa es en lA Isla Miento,
lo cual habia venido de la salida facil,
en respuenta innegada,
para no sostener causa...

...

la fidelidad perdida,
eso se procura en el amor maduro,
entendido conocido hablado...
pero si uno mejor sostiene su fidelidad,
en su lA Isla Mientos,
no se dejara de morir,
ni perecera no se que infiernos,
eso no lo deseo,
nunca querria una cosa asi para un padre...

pero se decian así las tias para agredirnos sicologicamente,
con sus recados de sotanas,
de un papá tan infiel que tenia...
para saber de
primas que siempre consolaban
y siempre de un viejo que procuro dar pasos felices...


IV


y lo que no es...

el frio traía rigores a mis ojos,
no quería pensar más en lo que no era,
y siempre estaba ahí,
como el reloj incontrolable e inagotable del tiempo...

mis trabajos tenian su mirada
a cada avanze,
y el silencio era el compañero mas amigo
que hubiese deseado tener...

el día de anteayer lo habia notado mas largo,
y pensando en un agosto
que deseaba terminase rápido,
como aquella fuga que me hacia divagar en infinitos...

el alma ya no estaba junto a mí,
se habia quedado en el espacio de una puerta,
que deseaba traspasar tranquila
para dejar a una mano hacia un rumbo de paz...

no sabia que pasaba muy bien,
pero como nunca, poco preocupaba,
sabiendo solo que esa paz ofrecida,
acariciaba con calor, acortando estas horas inquietas...

los barros cocidos, con cutinas deslizantes
y antideslizantes, se acomodoron a estos pasos,
quedando solo un chocolate pegajoso
que se pegaba a sus plantas, cuando salia a encontrarme con ella...

los comepollos como cada día este invierno venian,
volaban altos y gritones,
pero la mirada se iba más allá,
donde aquella aguila que planeaba y ni su vuelo se veía...

la cuneta era romper hielo sobre hielo
la cañeria una linea que llevaria lo que no habia corrido nunca
y la mente una fabrica desvariante
que no encontraba su sino...

la autopsia de mi perro creo ya no la hare,
dejare sus huesos bajo un sendero de gravas,
dejare una pista en un poema viejo
y liare mas palabras, sobre sus imagenes a color...

...
de lA Isla Miento


V

Esa mañana nos cortaron la energía,
solo escuchábamos los copos de nieve caer.

Era curioso, venían del oeste
y al este,
un cielo celeste
que aclaraba en nuestro cenit.

Dejando solo
ese nevar de celestes
que se blanqueaban de cristales
llegando al suelo.

El Silencio lo rompió
el dedo de Nertita
que apuntando entre papel y lápiz
me obsequiaba sus segundos de razón,
y el pan que crujía sobre el acero;
próximas tostadas que vendrían...


VI

Mi alma esta curada;
le dieron algo de cuerda
y en esa cuerda corrio;
y fue tan rapido
que perdi la cuenta del tiempo,
sabiendo que solo termino,
cuando llegué al puerto final del viaje...

Y justo había sido
el mismo del zarpar.
Ella, alimentó el hogar
sin mí presencia
y lucho en la protección del amor.
Cuando llegue,
le pregunte si me amaba;
ella dijo que no,
entonces solte amarras otra vez
para volver a navegar otra vez en este oceano...
Antes de irme
le pregunte otra vez:
Me Amas?
Y le repeti otra vez,
solo escuchando el silencio de las nieves al caer.
Antes de subir el último peldaño
le escuche decir:
Sí, te amo.
Y ahí volví a mí playa tranquilo
sabiendo que mañana
otra vez saldría el sol...


VII

De esta pequeñez
del valle del río Coyhaique
donde los ecco homo
se comen su piel
y lo visten en sedas de humos...

Celebro mis privilegios,
de medir en mi centro el valle,
Brillar en el sol de las nieves
y adentrarme en las atmósferas
que crecen ante mis ojos...

Existen pensamientos para despejar mi ser
de la basura de estas mismas inconsciencias
mostradas en mi mala mirada
de interpretar inconsistencias de la vida,
cuando solo debiese ser; lo que existe...

Había traido un jardín para mí,
con todas sus esencias,
con todas sus sabidurías
y lo tenía puesto a mis pies,
como el regalo más grande de todos sus días...


VIII

Hay una estampa de besos
por todo este cuerpo,
una ruta de labios
que despertaron sentidos,
una piel curtida
en la sal de las salivas
y una alegría aflorada,
como un sediento
reencontrado en el agua,
un naufrago
sobre un nuevo puente,
un peregrino
al final de su viaje...

Hay un recuerdo dulce
para acompañar nuevas jornadas,
un sol de agosto
luminoso que no quema
y un canto de tres teros
alegando entre ellos
quien copulara
esta primavera que ya viene...


IX

Coyhaique es un lugar maravilloso para existir,
estamos lejanos de problemas sémiticos, de guerras y matanzas extremas...

se puede soñar en libertad en idear un eden, nirvana o paraiso...

somos un pueblo tolerante, con pobreza y desigualdad social...

una ciudad que corre serio peligro de saturacion de su cuenca tanto atmosférica como territorial, en un plazo muy corto de años...

una ciudad donde funcionarios públicos tiene giro de semidioses y lentos en su actuar, obedientes de su jerarquia politica que dista del real interes de la gran mayoria de la comunidad...

una ciudad donde el dinero no sobra y falta a muchas familias y a los que les sobra se dan el lujo de gastarlo fuera de esta frontera fisica...

Coyhaique es lindo,
lastima que a veces somos tan bostas que hacemos de la basura alfombras...

vivan coyhaiquinos y esta oportunidad de hacer digno algún porvenir...


X

Un paraiso de amor
se había hecho real.
En mi lecho
festejaba el air bag
de la caida segura...

Su aroma lactoso
de buenos días,
me llevaba a la lechería de Abelina,
a la madrugada de la tres y media
y ordeñar cada vaca
hasta las siete treinta;
dejar esa leche a los caprichos del cuajo
y modelar con suavidad el suero,
arropando cada molde
en la tela alba de tapullo;
para luego traspasar a la zaranda
y entrar en ese cuarto de quesos...

Todo eso:
en su beso de buenos días...

La noche
explosiones de planetas,
que ninguno sería Tierra,
ya que la censura de los años
solo dejaba el titilar de estrellas,
en la fragua de los cuerpos en pasión...


XI

Bahía Coyhaique

Las luces en el valle
eran como barcos en la bahía,
donde cada cual era una finca,
una casa solitaria, una pequeña arremetida...

Mi descanso se iba en esas luces,
imaginando proas que apuntaban al este,
con sus vientos en popas,
navegantes veloces, queriendo llegar a la pampa...

Cada mes, cada estación
aparecían nuevas luces
y la bahía se integraba generosa a la mirada
dejando nuevos barcos, para viajar en sus sueños...

Competían en estrellas,
cada cual quería ser más luminosa
y yo solo festejaba sus presencias
con la alegría de un niño, que abraza sus cometas...


XII

Dos lustros
que no besaba este suelo;
para un popurri
de prados australes:
Trifolium, poa, festuca,
alium, ballica, chepica...

Y en mi conversar con Matria,
preguntándole de sus humedades?
Sus hijos? ... mi yo...

Dejar a la calidez de su vida,
las semillas de las notas,
al piano de él,
las variaciones de ella.
Que dancen rondas
en la tul de sus hilos;
y yo sea otro recuerdo,
para dos lustros más...



XIII

De las cosas que escribes,
no leo ninguna,
solo las guardo para cuando ya no estes.
el hecho que asomes,
ya es signo que aun vives,
cuando no florescas en alguna estación
y te extrañe con tanta demasía,
volvere a cada texto tuyo,
e intentare comprenderte...

Buscare más al poeta que al escritor,
ya que es un humano hecho palabra,
en cambio el escritor es dueño de la ficción,
y mucho de lo que escribe,
es solo fantasía,
y yo amo la verdad;
pero que es la fantasía,
sino verdad de un tiempo futuro,
entonces en el futuro como no estare no te leere,
e imaginar algo que no pueda tocar,
es un pequeñin morbo...

Prefiero el fuste de una gran lenga,
que me lleva por sus ramas al cielo,
para seguir en su evolución,
la ventana a mi propia evolución,
que no la llamare más desarrollo,
pues en su ambiguedad, en su paradoja,
en muchos solo acumulan de sarro,
y el resto acumulan de rollo,
o mirando en su perspectiva inversa,
muchos acumulan de rollo
y el resto acumulan de sarro...

Alguna vez,
este escrito como muchos,
a sido solo la extencion del sarro que he cargado,
que se ha liberardo en constantes rollos,
de alguién que ni siquiera conosco,
que vuelve golpeando mis entrecejos,
para hacer de ese rollo
mas sarros de nadas...

Una vez intente escribir:
"mientras más inmolaba mi suicidio,
más me hacia figurar de santo",
cuando quizas solo era un masoquista endemico,
luego dando una pauta,
en la otra mirada,
"mientras mas asesinabas el cuerpo de mi goce,
más castigo llevarias a perpetuidad",
y en realidad solo eran actitudes humanas,
como mi voluntad de leer tus imagenes,
tus fantasías o tu libertad...

Ahora solo guardo los textos,
no te prometo que los leere uno a uno,
solo que los conservo y son parte de mis tesoros,
hasta que en una estación ya no estes,
y ahi seran vivos en la mirada,
en mis razonamientos,
en mis conjeturas...

Solo hay un dilema,
quizas una estación me apague primero a mí...



XIV

A una amiga que se apago esta estación...

A MaríadeFlor




¿Quién vino?

Y te dejo la muerte.

Sino la muerte misma...



¿Quién vino?

Y te llevo allá lejos.

Sino, a tus cabras y a tus montes...



¿Quién vino?

Y te llevo a marchar.

Sino, a mis más profundos silencios...



¿Quién vino?

Y te dijo: Hola.

Sino, a quien conocías hace tiempo...



¿Quién vino?

Y te llamo por tu nombre.

Sino, tu amante,

Tu amor de los cielos...



¿Quién vino?

Y te busco en tu lecho.

Sino, la guardiana

De todas las almas de la Tierra...



¿Quién vino?

Y te llevo a transitar.

Sino, a la luz generosa

De pasearte por el Universo...


¿Quién vino?

Y te digo adiós.

Sino tú fe constante,

Que te llevó a los brazos de él...


¿Quién vino?

Y te dejo la muerte...



Sino la muerte misma...



XV

AL MORIR NO PODRE ESCRIBIR MAS, NO TENDRE UN CUERPO FISICO QUE ME SOSTENGA, QUE MANTENGA EL PULSO DE ESTA MANO, QUE MUEVA MIS DEDOS GRACILES DENTRO DE UNA ESTRUCTURA DE SIGNOS. NO PODRE DECIR MAS LO QUE PIENSO, ABANDONARE UN CUERPO DE CARNE Y TOMARE ALGUN LUGAR EN UN SITIO QUE DESCONOSCO.

SI ALGUNA VEZ LE HE TEMIDO A MORIR, QUIZAS SEA A LA INSATISFACCION DE NO CONCRETAR MIS SUEÑOS, A NO SER REALIDAD LA BOLA DE PENSAMIENTOS, QUE FLUYEN SIN QUE LOS LLAME. NI DETERMINE SI SON BUENOS O MALOS. CREO QUE SOLO MORIRE, SE AGOTARA MI TIEMPO DE ESTAR AQUI. HINCHANDO O ACARICIANDO ALGUIEN QUE ME GUSTA, COMIENDO ESE ALIMENTO QUE ME HACE SER FELIZ...

MI CUERPO AUN JOVEN, AUTOSUFICIENTE. NO CON LA FUERZA DE UN ADOLECENTE INTERRUPTO, PERO CON LA CONFIANZA DE UN HOMBRE MEDIO, QUE ASPIRA LLEGAR MAS ALLA Y SABE DONDE TERMINAN LAS COSAS Y NO SE APURA MUCHO EN LLEGAR, YA QUE ESTO NO ES PERFECTO, PERO ESTOY Y SIENTO, Y AHI ME HACE OLVIDARME DEL DESPUES, QUE VENDRA,CUANDO ESTOS OJOS SE CANSEN DE VER O YA NO PUEDAN VER, Y ESTOS DEDOS NO SE LEVANTEN, PARA DEJAR EN UNA PAGINA WEB UNA VOZ, DE QUE AUN LE RECUERDO...


XVI

Pero a mi "que quiten lo bailao"

Ya no, ya no...
no te quitaran lo bailao...
nadie sabe que pasa con lo de uno,
uno aspira o pretende crear, idear, anhelar una realidad,
para esa cosita que brilla como las pupilas
o se aloja dentro de la voz que fluye por su garganta mientras escribes...

de niño me pegaba al techo,
me daba la mas grande sensación de angustia pensar en la muerte,
lo miraba como un vacío,
con la desesperación de la caída libre,
de un paracaídas que no abre,
como algún cuento de pozos de deseos, y tiras la moneda
sientes que cae y cae y no llega al fondo,
luego asomas tu carita en el borde del pozo
dices "hay alguiennnnnnnnnnnnn...."
y solo te responde un eco,
y luego una gigante culebra,
mas con cabeza de congrio o merluza
te atrapa y te devora llevándote al fondo, y no sientes nada
ni dolor,ni sangre... solo que algo se va,
pero tambien viaja contigo, como la voz del interior,
aquella de la garganta,
que en la fe de cada cual nunca cae, nunca decae,
ni nunca puede morir...

Y luego te reafirmas;
no creo que deba morir,
¿cómo morir yo?...
y el existencialismo te da un par de bofetadas
y buscamos y buscamos toda la vida,
mientras la conciencia madura, el consciente madura,
y el subconsciente te regala sueños
y el inconciente te regala respuesta tras respuesta...

como se ve,
nunca;

Que te quiten lo bailao"


XVII

otra vez,
pero en la muerte sin temor...

pues solo es el final del ciclo,
de mi pequeña estadía temporal
en este espacio de aire...

solo supe que a mayor edad,
mayor tranquilidad;
mas satisfacción,
mas goce...

un sueño, como muchos,
pero mis antiguos haciéndome ronda,
dando consejos, abrazos en un tiempo infinito
solo alojado en el cerebro,
en el gen del no olvido, con un don de creer
en la paz mas dulce del bien vivido...

ya no temo,
soy feliz aquí y lo seré allá,
donde partiré como vine,
solo que ahora en silencio,
para ustedes,
solo para ustedes,
ya que voy cantando hacia allá con los míos
como cada uno de los íntimos sueños,
en cada noche que me vienen a decir que me quieren...

por eso no temo a la mía,
pero sí a la de muchos inocentes
que sin saber porqué, ni cómo, ni cuándo,
son llamados a transitar a un mundo insatisfechos
pues aun les faltaba algo mas que decir
y se lo dicen en sueños
a cada quien tiene la voz dispuesta para decirlo...


XVIII

... LA VIDA, en su esencia,
sólo es patrimonio de los locos;
el resto ... sobreviven.

El "Diablo-loco".


Frase anterior demasiada exclusivista,
loco, como tal, es alguien apartado de realidad establecida y desde su mirada lejana,
su análisis esta influenciado por otros parámetros distintos del común medio,
que vive tras una orden, una reacción
o un muévete y anda...

¿Quién mueve a este loco?
su visión,
su exclusiva y no única visión,
ya que tal vez otro loco lo manifieste,
solo que no obtiene o no se le da la ventana oportuna
para relatar, dibujar o contar su visión...

Si la esencia que mueve el corazón de un loco
fuera patrimonio de alguien,
imagino que seria de toda la humanidad en sí,
como también lo es de un cuerdo,
con la única gran diferencia,
que el cuerdo puede tratar de loco a un loco,
por estar cuerdo;
pero nunca un loco puede tratar de loco a un cuerdo,
porque esta loco...

La gran desventaja que posee un loco
o digamos lo de otra manera,
"Un apartado de las casillas de los cánones establecidos",
es que es un ser atemporal,
en realidad el crea las casillas
de otro tiempo...

Pero esa desventaja,
es en realidad su gran ventaja;
ya en el tiempo que viene, a él se le recordara
y no al cuerdo que lo trato de loco...

Quizás ahí, la cita que inicia esta discusión se haga real,
ya que ahora somos vida de algunos locos anteriores,
o solamente seres extraordinariamente visionarios,
que en muchos casos el dolor del momento
que les toco vivir,
se compensa con el recuerdo y bendición
que se les ha otorgado
en este tiempo presente...



XIX

hace algunas nochessssss...
le escuchaba decir:
_Atilano, que me haces, que me haces...
y en ese placer creo alcanzaba su cielo.

ayer tarde por más que lo intentamos no mucho
conseguí subir al árbol por manzanas.
luego le escuche decir:
_Vivir contigo es un infierno...

La voz es mandada en la sensación,
y el infierno siempre aparece cuando nos va mal,
claro que aquel que disfruta de ese mal,
se siente en el cielo...

Cuando realmente nos va bien, por hacer el bien...
creo que ahí se toca sentirse como en el cielo...
aunque no faltara quien te recuerde
que en sus manitos,
tiene las puertas del infierno...

Imagino ese será Dios,
si no aceptas su cielo...

...

Cuando Dios es humano
y su cielo es disfrutar el ahora,
palpar el ahora...

El cielo esta en la alegría de vivir bien en la Tierra
y el infierno en vivir infeliz en la Tierra...


XX

La tierra no se frena,
esta Matria, no se frena...

es lo que es,
una cuna calida y justa,
el nido preciso y precioso...

alguien fue a un valle bajo el nivel de mar,
encontró pozos negros
y los hizo arder...

con ese secreto vino quemando enemigos
y ese regalo se lo agradeció por la eternidad,
aquel que nombraba padre,
que en su conciencia le había otorgado el obsequio...

como era de abajo y había que ir al fondo por él,
estaba algo caliente y era negro,
lo nombro en aquel calor y oscuridad infierno...

luego dijo:
mandare a todos mis enemigos al infierno
y en ello desplegó su vida,
esforzó su vida...

a quien no le rindió pleitesía a su padre
y no se hizo socio de él,
al infierno con él...

la vueltas siguieron, como la tierra misma,
como la matria misma, y aun buscaban el padre en las estrellas, ya que eran en lo alto
y nadie quería bajar al infierno,
así que miraban a lo alto...

luego cuando fueron algo más arriba,
vieron la gotita donde nadaban
y la siguieron llamando infierno,
pues siempre el digno y virtuoso estaba en lo alto...

pero muchos no miraban tan arriba,
pues encontrarían nuestra imagen y semejanza,
y de superior no habría nada,
salvo que nos buscaban igual
y ellos habían encontrado el cielo en nuestra casa,
ya que nosotros habitábamos en sus estrellas, en su cielo,
y ellos venían del infierno igual...

es lindo mirarse los pies,
ver que todo se mueve,
que nada lo frena, pero si muda y muda mucho y muy rápido...

ojala podamos mantener a raya,
esto que hemos engordado tan rápido,
con aquel liquido de ese pozo negro,
que permitió que algún hombre feliz,
que lo uso como arma en la batalla,
pudiese escribir que era un regalo de un padre
y que lo mando para hacer de otros el infierno...

ahora el infierno sube
por causa de no frenarlo
y más aun,
lo aceleramos para ganar mas batallas,
donde el gran perdedor
solo es y son,
los hijos mas perfectos de Matria...



XXI

La mañana había llegado en el pedestal del abrazo,
juntos,
entrelazados,
éramos testimonios de nuestros cariños,
y aquel pedestal,
el sostén de la balanza de ser pareja...

Uno en uno dábamos equilibrio,
dentro del balance en aquellos platos,
fijos al pedestal que llamamos familia,
que hacemos familia...

Cuando iba hacia arriba,
empinado en mis sueños,
adjuntaba los suyos a su plato,
dejándonos luego,
de pequeños y fraternos diálogos;
en el centro de nuestros equilibrios,
formando entre ambos,
la pequeña regla T,
en la cual dibujábamos con calma,
en la mesa siempre presente
de nuestras vidas...



XXII

Todo se conjugo de manera rápida,
no hubo tiempo para la duda...

Ellos eran lo importante,
yo solo un ser que pasaba sus días,
entre los aplausos y los tomates;
más tomates que aplausos,
y subiendo escaleras sin peldaños
y los que tenían solo sostenidos en su propia figura
y levitando, levitando...

De mí,
ya solo era la triste imagen de un caballero
que luchaba contra molinos,
andando mas muerto que vivo
y donde cada piedra que arreglaba para engalanar su camino
al día siguiente ya no estaba...



XXIII

Primavera en Tres Líneas

En estos días primaverales
tres líneas venian marcadas a la frente...

El amor de los años
en besos y caricias de canas,
contando juntos las cicatrices del tiempo
que arrullados uno al otro
enrolamos al anaquel de la buena vida
mientras reíamos
ella de mí, yo de ella;
cuando nuestros dedos inquietos
extirpaban aquellas muestras
que no debían existir...

Luego pasar horas viendo el vuelo de dos golondrinas
que cuales delfines de nuestro océano celeste,
obsequiaban sus piruetas y quiebres inesperados
cuando transitaban en aquel túnel de álamos,
para llegar con el fruto de su búsqueda
a la casita que enfrentaba la ventana,
que ellas, después de tres años
habían decidido ocupar,
para dar luz, a quienes serían
sus próximos compañeros de viaje...

Y la tarde no la dejábamos morir
hasta que llegaba la ola de viento del mar entre canales,
que entraba por el cañón del río Coyhaique,
levantando a su paso, una lluvia de copos de dientes de léon
que esperábamos en recónditos pensamientos
los llevara con su fuerza hacia la estepa
y purificaran con su verde,
nueva vida entre las arenas
cuando la lluvia se animase avanzar
más allá de lo que hasta hoy había sido su destino...


XXIV

Recuerdas nuestros díalogos de tórtolas?

vistes ayer tarde cuando llovia
aquellas dos que abrazadas
capeaban el agua,
en la cercha del pozo a medio hacer?

has visto los serenas que estaban
y como sin queja
disfrutaban su espacio
siendo calmas en la luz?

cuando ellas están,
siento que estamos nosotros,
y juntas, juntos
somos amantes, una vez más...


XXV

Fluidos Dos

Escribiendo en ti
es tan fácil,
como tocarnos las manos;
Por eso no escribo...

La distancia, el recuerdo, lo lejano, lo que no está,
es el motor más certero para dejar una letra emotiva
y como esta aquí junto a mi,
qué le puedo escribir...

¡Lindo el abrazo de esta mañana!
¡Bello nuestro beso de buenso días!
¡Está rica el agua!
¡Mijita, qué linda está hoy!

Tantas cositas como las vividas;
si peleamos y nos damos enojo el uno del otro,
quizas sí,
pero seran letras irritadas, de dolor, de pena.
¡Basta ya!
basta ya de escribir sobre eso...

Matemos la melancolía esta hora,
destruyamos lo que distancia,
acerquemos corazones
tan cerca como nuestros cuerpos
y dejemos que fluyamos en dos;
como los corazones que caminaron con usted
esta mañana, por el callejón de regreso al hogar...


XXVI

A Veces La Vida Es Un Elástico

No con romper el equilibrio se hace progreso.
El Progreso...

Que se podía escribir;
una vez mas la vida pasa en mis pasos,
una Sabina muere el día de Sabina en Chile,
la vida tiene sabor a cuba libre
mientras la piscola y Serena
pasan primero por el gaznate
y la lluvia no ha parado
y las gavillas se dan al suelo
dejando que Rudolf no se caiga del techo;
primero él y luego Lanceta
y ya no hay apuro
quedan seis a días días
y las papas no se pelan,
salvo que el rodado de mi beba
se parece más cercano y presente
en la llegada de una mesa de centro
en la cual dejar los vasos de la tarde
mientras desnudamos sensatez
de no mojarnos en el aguacero,
de los llamados del ven y con quién estás;
si hoy solo otro pisco y otra cuba libre
adelantan lo que siempre ha estado
sin luces ni fanfarrias,
solo un abrazo
por la larga vida de cada cual...Decir Lo Mejor

En el dilema del nuestro conjunto chiquito,
la solución era estimular la fortaleza;
Lo más acertado en la convivencia común...

Como podía yo venir cada día diciendote esto a aquello,
eso que no me gustaba,
que detestaba y oprimía mi sentir;
y no nombrar cual era mi correcto deseo, con cariño,
con afecto, con aprecio;
para volver cada día siendo solo un critico inoportuno,
y luego ser un cretino
y tú una cretina, y nos dabamos y nos dabamos...

Cómo abrazar eso que siempre me gustaba,
eso que quería, eso que yo sentía como tu don favorito en mi,
y yo premiado cada día, cada noche,
cada instante, de nuestros mundos paralelos...

Nada más que diciéndotelo,
recordántelo, celebrándotelo...

Así siempre, por siempre,
en equilibrio ese pequeño conjunto
entre tú y yo...


XXVII

Decir Lo Mejor

En el dilema del nuestro conjunto chiquito,
la solución era estimular la fortaleza;
Lo más acertado en la convivencia común...

Como podía yo venir cada día diciendote esto a aquello,
eso que no me gustaba,
que detestaba y oprimía mi sentir;
y no nombrar cual era mi correcto deseo, con cariño,
con afecto, con aprecio;
para volver cada día siendo solo un critico inoportuno,
y luego ser un cretino
y tú una cretina, y nos dabamos y nos dabamos...

Cómo abrazar eso que siempre me gustaba,
eso que quería, eso que yo sentía como tu don favorito en mi,
y yo premiado cada día, cada noche,
cada instante, de nuestros mundos paralelos...

Nada más que diciéndotelo,
recordántelo, celebrándotelo...

Así siempre, por siempre,
en equilibrio ese pequeño conjunto
entre tú y yo...



XXVIII

Aires En El Lago Elizalde

Ayer tarde el sol desbordado
atraco fuerte en los pasos,
un lago guardado entre montañas de nieve
con su playa mudada
en un delta de limos
de un estero de montaña,
me recibió de brazos abiertos...

Sus olas pequeñas
y el viento golpeando la cara
animaban verano,
mientras rozando las arenas,
indagaba buscando cenizas del viejo volcan,
o la negra linea de un manto de raices descompuestas,
cuando al fenol de la carne dorada
avisaba entre lineas,
que debía dejar,
de extasiarme de windser furtivo,
que competía con el martín pescador,
el guairao o las golondrinas,
que complices de la tarde,
festejaron mis sonrisas,
hasta que ya la noche nos llego...


XXIX

La tarde casi se trizó con el calor
y ambos tendidos
jugamos en la T del equilibrio...

Que descanso de la paz del amor,
cuando rompidos de inercia
en paralelas de ambos
nos dormimos en dialogos de sueños
y despertamos felices,
cuando el fresco atravesó por la ventana
y el pomelo se abrió a su acides,
para degustarnos entre el dulce sabor
del azucar de nuevos besos
que despertaron con el anochecer...


XXX

Así fue,
así es...

Diez dedos en una mano
cinco manos en una mano
y otra vez un vivir,
un creer, un soñar, un respirar...

Los soles de calendulas
los abejorros cantantes,
una mirada que hace de reversas
y un agua que ha lavado los gijarros del alma...

Otra vez el camino,
un insignificante ideal, que solo es aire,
y lo rompo gustoso
para atraparte en un beso...


XXXI

Había dejado que la jungla me alcanzara
Que la maleza fuerte y viva
Sea mi compañera más allá de los cristales.
Alzaba mi vista al cielo y el celeste
Con motas, arropaba mis pensamientos,
Mientras buscaba una letra cariñosa
Para olvidarme del piso en que sentado
Transcribía la idea enroscada en la fractura del dedo
Que trepidaba cada tres segundos,
A una altura lejana de aquel tendón
Que un guatón con traje de guardián
Impuso sobre mi mano,
Cuando empujado y sujeto,
Fui llevado en la injusta medida
De un alcohólico con sonrisa de juez
Que a la señal de la orden de un tonto jefe,
No dejaba que la vida fluyera como debiese ser,
limitándose a solo cuidar el tesoro,
que entregaba con una sonrisa a quien le mandaba,
cuando le dijo; _otra vez ganamos,
y solo era un paso más para su muerte anunciada...

Nunca le vi llorar como aquella tarde,
cuando sus sueños fueron interrumpidos
en un eco absurdo,
como la manga de caníbales de pensamientos,
que se reían entre limitados juicios, cuando se decían;
otra vez les ganamos...


y una perrería, de puras y más perras,
venían tras mis pasos,
cuando avanzaba con el hueso en la mano
que cada una festejaría
cuando llegue la ultima hora
de la tarde...

Ahí, una muchacha vestida de café, se acerco despacio, me observo con mirada de cobrar la cuenta,
me puse la mano a la cartera
y otra vez la misma historia floreció...

Solo vio un fajo de muchos billetes,
y la sonrisa se extendió a la frente
y el rubor a sus mejillas,
cuando le dije que todos eran suyos,
por roer el hueso que traía entre las manos...

Mejor no debí haberle dicho nada
pues una vez con el para sí
tuve que repetirle seis veces la misma operación
hasta que se quedo con todos los billetes...


XXXII

Un poeta a muerto
no he sabido su nombre
ni sobre que escribió poesía
pero sé, que ha muerto....

No tengo tristeza de él
pues su poesía es hoy mía
y luego sera de otro
a pesar de no saber, sobre que escribió poesía...

La puerta hoy se abrió
y en su portal un grillo hecho trizas
que solo fue un barrido de escoba;
ahora lo he recogido
lo he entregado a una caja de fosforos
y lo he devuelto a la tierra
para que cante con su silencio en mi corazón
que acogió su alma
despertanto tal vez...
En una nueva poesía...



XXXIII

Tulipanes

He dejado mis bulbos morir,
cada año más pequeños
y ahora ni flor han mostrado;
eran de variedad Apeldorn,
color rojos y extremos amarillos;
cuando florecieron por primera vez el manto se vió extremadamente maravilloso, timidos al amanecer y gloriosos al mediodía, y en su sueño nocturno otra vez egoistas de sus pistilos y corolas;
este año solo una pequeña hoja,
de no más de dos centimetros,
solo ya prestos a morir a la primavera siguiente.
Si este atoño lo permite, la laya sera mi compañera una tarde,
removere su tierra, liberare sus malezas y les dare libertad de esa prisión que les he impuestos,
si de los Himalayas a Nederland
si Nederland a Aisén,
porque no otra vez verlos florecer;
el detalle solo estuvo en dejarlos a la sequía y olvidarme que los tulipanes
también se cultivan...

...


XXXIV

Doble Giro

Ya me destruyeron
el alma,
el cuerpo, el deseo.
Ella se puede anotar
otro punto en la batalla de los sexos;
aunque en el re-giro
de otra vez sentirme feliz,
el soldado reconstituido
siempre vuelve a ti...


XXXV


Si este es el cielo prometido
esta es la tierra de mi siempre agua y pan
este el nido de la protección y el amparo
mi aire mi sol mi vida;
dichoso yo de tanto paraíso sin muerte
de tanta gloria sin más allá
de tantas horas que aquilatan recuerdos
y tantas fantasías que son realidad...

Sereno de ser el que soy
durmiente del tren de la vida
solo digo algo y en silencio
y que el susurro del viento lo arrastre,
por mis ojos del encantado
que te han visto anoche igual,
cuanto escuches y solo repita
a ti, a ti, muchas gracias...

...



Sergio Atilano González Orellana
Paralelo 45 Lat Sur - Chile







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